La ‘Comedia sin título’ de Lorca ya tiene su final.............. Rocío García

Alberto Conejero completa en 'El sueño de la vida' los dos actos que quedaron sin escribir

Retrato de Federico García Lorca.

Durante años Alberto Conejero se fue asomando a la última línea del manuscrito inacabado de Comedia sin título, de Federico García Lorca, atendiendo a la voz que le llamaba desde allí y que le pedía reescribirla. 
Ha dejado a un lado su propio miedo y el ruido que podía generar, y se ha decidido a completar los dos actos de la obra de teatro que Lorca dejó inconclusa en un libro que, bajo el título de El sueño de la vida, es todo un diálogo con el poeta granadino.
 Editado por Cátedra y con prólogo de Emilio Peral, El sueño de la vida, del que se hará un montaje teatral, se presentó este lunes en Madrid, con la asistencia de la presidenta de la Comunidad, Cristina Cifuentes, y el consejero de Cultura, Jaime de los Santos, además de la sobrina del poeta, Laura García Lorca.
Alberto Conejero (Jaén, 1978), escritor y poeta, autor de La piedra oscura y la adaptación de El amor de don Perlimplín y Belisa en su jardín, cumple así una obsesión y una pulsión que le perseguía desde la adolescencia.
 García Lorca escribió el primer acto de Comedia sin título, un “drama social”, según sus propias palabras, antes de ser asesinado en agosto de 1936, poco después del comienzo de la Guerra Civil. 
Esta obra debía de formar parte de una trilogía junto a El público y Así que pasen cinco años.

Conejero no ha pretendido “clausurar la potencia de Lorca, ni dar fin al texto”. “El sueño de la vida es un nuevo texto escrito en un vacío infinito, un diálogo entre lo que fue y lo que no pudo ser.
 Lo he escrito porque lo necesitaba, aun sabiendo que podía generar algunas incomprensiones, pero de eso habla precisamente Comedia sin título”.
Ha buscado la imantación con Lorca y no la imitación. “He sentido en todo momento la compañía de Lorca. 
Mi imantación viene de lejos, de la lectura continua de sus textos y poemas, con los que me he ido contagiando de su espíritu. 
Los escritores somos todas las lecturas que nos han precedido y han ido conformando nuestra voz”, ha añadido Conejero.

La escritura de El sueño de la vida ha tenido, para su autor, mucho de juego. 
“El juego es algo sagrado que debemos defender en este imperio de lo útil, lo necesario y lo productivo”, ha señalado Conejero, que reconoce haber disfrutado mucho. 
“El conflicto sobre la verdad en el teatro y el amor se intenta aquí abriendo las puertas del teatro a los anhelos revolucionarios por un mundo más justo, pero también a las fuerzas más conservadoras y agresivas.
 Es insufrible que un teatro de la espalda a la realidad de su tiempo”.
 Así, el dramaturgo no se ve tan alejado de las creaciones contemporáneas puestas en escena con la obra de Lorca para darle un presente a estos materiales. 
“No se trata de pintar encima de un lienzo, sino de dialogar con él”.
El montaje teatral de esta obra se estrenará en Madrid, aunque todavía no hay fecha.
 Según Jaime de los Santos, ya se está trabajando en el proyecto, a cargo de un “gran director”, del que no quiso dar su nombre.

 

Tener empatía con las emociones positivas refuerza hasta cinco veces más los lazos de la pareja

Por Pilar Jericó

Cuando la pareja no nos acompaña en los momentos buenos parece que su ausencia pesa más.

Pilar Jericó

12 FEB 2018 - 15:03 CET

Ruben Montenegro

Si quieres fortalecer tu relación de pareja, sé empático o empática, en especial cuando la otra persona atraviese un buen momento.
 Este es el resultado de una curiosa investigación, realizada por Michael Andreychik de la Universidad de Fairfield en Connecticut. Desde hace años se ha destacado que la empatía es una de las habilidades más deseadas en el mundo de la pareja.
  Es lo que te permite ponerte en los zapatos del otro y ayudarle a superar los malos momentos, fundamentalmente.
  Y tiene su lógica. 
Cuando se está desanimado, se espera que la otra persona te entienda y te apoye (sea hombre o mujer, y cada uno a su modo, como ya vimos en otra ocasión).
 Pero curiosamente, según Andreychik, esta actitud se valora especialmente cuando la persona te acompaña en tus emociones positivas, más que en las negativas.

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Para demostrarlo, Andreychik escogió a 175 hombres y mujeres y les pidió en dos investigaciones que valoraran qué grado de empatía experimentaban sus parejas con ellos y cómo estaban de satisfechos en su relación.
 Como era de esperar, las personas que percibían una mayor empatía cuando estaban atravesando algún momento malo se mostraban más satisfechas con sus relaciones.
 De algún modo, sentían que podían contar con el otro. Pero lo curioso de este estudio es cuando se preguntaba por emociones positivas.
 Cuando la otra persona percibía que su pareja era empática con sus éxitos o sus momentos amables, la satisfacción de la relación era hasta cinco veces mayor que si no se daba este hecho. ¿Y cuál es el motivo?
 Según Andreychik, cuando uno está mal, implica un mayor riesgo para la otra persona saber cómo ayudarle. 
Los hombres y las mujeres buscamos diferentes vías de olvido o de superación de las dificultades.
 Algunos prefieren huir a la cueva para ordenar sus ideas o, sencillamente, dejarlas bajo una alfombra hasta saber qué hacer con ellas; y otras mujeres, por ejemplo, prefieren hablar de ello hasta encontrar una solución o, al menos, un alivio. 
Son estrategias diferentes, que requieren actitudes por parte del otro también distintas y que no siempre son fáciles de prever.
 Sin embargo, cuando nos enfrentamos a emociones positivas, lo que buscamos es celebrarlo conjuntamente. 
Se ve ante un éxito profesional, cuando los hijos te sorprenden con algo o cuando tu equipo de fútbol ha ganado un título.
La celebración compartida sabe mejor, es más plena. Y si tu pareja no te acompaña en dicho momento parece que su ausencia pesa más. 
 Los motivos pueden variar desde tener criterios diferentes hasta estar demasiado enfrascado en los temas personales para ver más allá de uno mismo o sencillamente, que el éxito despierte cierta envidia encubierta.
 Lo que sea.
 Pero si tenemos en cuenta los resultados de esta investigación, en la medida en que sepamos acompañar en las emociones positivas a la otra persona, seremos capaces de reforzar nuestra relación de pareja. 
Para ello, necesitamos entrenar la empatía positiva.
Primero, es necesario identificar qué le ocurre al otro. Si solo estamos contemplando nuestro ombligo, será difícil percibir emociones positivas o negativas en otra persona que no sea uno mismo. 
Necesitamos parar en algún momento nuestras rumias mentales, alzar la cabeza y preguntarnos: ¿qué le está ocurriendo a mi pareja? Segundo, la empatía exige un interés genuino y sincero por lo que le está sucediendo a la otra persona, lo que requiere preguntar y escuchar, sin imponer opinión. 
Y tercero, en caso de emociones positivas, cuando sepas de un éxito, es bueno darle pie a que hable de ello, sorprenderle con una celebración o, si se trata de una historia divertida o de una afición, compartirla juntos.
 En suma, cuando nos alegramos de verdad por lo que nuestra pareja consigue y disfruta, conseguimos reforzar el lazo que nos une y nos sentimos mejor con nosotros mismos.
 Como resumió Mariano Yela, catedrático de la Universidad Complutense (1921-1994): “El amor no es necesario para vivir pero sí para que merezca la pena vivir”. ¡Feliz San Valentín!

 

José Andrés Rojo

 

El País Semanal

ENTREVISTA

Carlos García Gual: “Los alumnos pasan mucho tiempo con el móvil. No saben nada”

José Andrés Rojo

Gianfranco Tripodo

 

Ocupa el sillón J de la Real Academia Española.

 Escritor, catedrático y traductor, convirtió la literatura y el mundo clásico en sus pasiones. 

Pero el título que le atribuyen sin discusión quienes lo conocen y lo han leído es el de sabio.

 Pasó su infancia en el Mediterráneo, sumergido en la biblioteca de su abuelo militar.

 Fue un niño miope al que le gustaba poco el deporte, una rareza en su familia.

 Asegura que la lectura es la manera de escapar de “la prisión del presente”.

 

Tiene algo de exótico un catedrático (emérito) de Filología Griega en un mundo que le ha vuelto la espalda a los saberes clásicos. 
 Por eso mismo, dice Carlos García Gual (Palma de Mallorca, 1943) hace falta “ir a las barricadas”, para seguir peleando por que a las humanidades les quede al menos un rincón. 
Escritor, crítico, ha recibido dos veces el Premio Nacional por algunas de sus muchas traducciones.
 Dirige la colección Biblioteca Clásica Gredos.
 Por dar noticia de la variedad de sus intereses, basta con citar algunos de sus libros: Epicuro, La secta del perro, Diccionario de mitos, Las primeras novelas, Sirenas: seducciones y metamorfosis o el último, La muerte de los héroes. 
Hace poco fue elegido para ocupar el sillón J de la Real Academia Española. 
De dónde viene, cómo fue su historia, qué España le tocó vivir: de eso tratamos en su casa de Madrid para averiguar cómo terminó convirtiéndose en un hombre sabio, un título que le otorgan sin la menor discusión cuantos lo conocen y lo han leído.
¿Qué me dice de sus primeros años? Nací en Palma en casa de mi abuelo. 
Entonces se nacía en las casas.
 Soy el primero de seis hermanos, mi padre era militar de baja graduación.
 De niño iba con mi abuelo a la catedral a misa mayor (no era muy religioso, pero le gustaba la ceremonia).
 Al salir me encontraba con la bahía, hay un mirador estupendo, y luego estaba recorrer de un lado a otro el paseo del Born.
 Hasta los siete años. 

Empieza ya entonces a leer. Mi abuelo tenía una biblioteca bastante grande y muy bien ordenada, a diferencia de la mía.
 La suya debía de tener 4.000 o 5.000 ejemplares y se pasó la vida ocupándose de ella. 
Era un hombre muy disciplinado, se levantaba a las ocho de la mañana y se acostaba a las doce de la noche después de escuchar Radio París.
 Siempre hacía lo mismo. Poseía unas libretas donde tenía catalogados todos sus ­libros. 
Tuve también un tío que escribía en los periódicos. Mi abuelo no.
 Se sabía poesías de memoria. Le gustaban mucho Amado Nervo, Rubén Darío y, un poco menos, Unamuno. 
Tenía toda la obra de Blasco Ibáñez, al que yo nunca leí por prejuicios.
 ¿A qué se dedicaba su abuelo? Era coronel de carabineros retirado.
 Se retiró en 1935.
 Los carabineros no se sumaron al alzamiento, y tal vez, de haber estado en activo, lo hubieran fusilado.
 El castigo que Franco les impuso fue el de mantenerles la paga de 1936, así que en los años sesenta seguía cobrando lo mismo que al empezar la guerra: mil pesetas. 
Tenía algún amigo general que había muerto en la mayor de las pobrezas.
 Ese tipo de gente, como mi abuelo, ha ido desapareciendo. Gente que poseía una gran cultura literaria, que estaba al día de lo que pasaba.
 Sus libros estaban anotados.
 Mis favoritos de su biblioteca fueron Conan Doyle y Julio Verne, en unas viejas ediciones con grabados.
 Yo era un niño bastante miope, con gafas.
 Muy poco deportista.
 Fui una rara avis dentro de la familia.
¿Por qué se va de Palma? Cuando tenía ocho años, mi padre pidió el traslado a Rosas, en Girona, a una batería de montaña.
 Donde ahora está elBulli hubo una batería de montaña, que yo recuerdo con unos cañones tremendos. 
Y allí estuvimos más o menos cinco años.
 A mi padre le gustaba cazar y pescar. Lo había hecho en el norte de Mallorca y luego lo hizo en Rosas. A mí me gustan esos paisajes, el del Ampurdán y el de Mallorca, se parecen un poco a las islas griegas. 
Mi niñez y mi adolescencia están ligadas al Mediterráneo. Luego me vine a Madrid a hacer la carrera.
 Vine solo.
Fue hijo de militar en una dictadura gobernada por militares. 

 Mi padre no era nada militar, se pasaba la vida en el café. Antes de la guerra se había alistado como voluntario y lo destinaron a África. 

Así que vino desde allí con las tropas de los moros. Y estuvo en ­todas partes: en Brunete, en Belchite, en el Ebro. Pero era muy joven, no sé si llegó a sargento. 

Si se quedó en el Ejército fue porque aquella catástrofe lo dejó desconcertado. 

Su familia era de derechas y un hermano suyo murió en la guerra, pero terminó siendo totalmente antifranquista.

 Tuvo que luchar cuando debería haber estado estudiando y luego ya no pudo hacerlo.

Venía de esa zona de Castilla donde estaban muy implantadas las JONS y tenía muchas ilusiones, según contaba mi madre, de que vendría un mundo mejor.

 Así que vivió siempre desilusionado.

 Hablamos poco. Me he quedado con algo pendiente. Es lo que decía Fernán Gómez sobre su padre, que nunca le pudo decir cuánto lo quería.

 Era una persona como bondadosa. Nunca hablaba de la guerra. 

Y nosotros no le preguntábamos. 

Tenía muchos méritos acumulados, así que eso terminó conduciéndole también a Madrid, al Ministerio del Ejército, uno o dos años después de que llegara yo. 

 

¿De qué parte de Palencia venía? Su padre era de San Cebrián de Campos, un sitio muy bonito cerca de Carrión, en la Castilla más antigua, en la comarca del ­Pisuerga.

 Era veterinario y, al revés del abuelo de Palma, muy desordenado.

 Tenía una especie de herrería en una cuadra donde también había caballos. 

En el patio crecía un gran moral, donde nos subíamos de pequeños y nos manchábamos enteros.

 Mi amor por Castilla viene de ahí. Viajábamos en tren, generalmente en vagón de tercera; éramos entonces los cuatro hermanos pequeños y mis padres. 

 Íbamos en barco de Mallorca a Barcelona, donde mi padre, para hacer tiempo, nos llevaba a un cine de las Ramblas donde ponían películas cómicas en sesión continua: Charlot, ­Jaimito, etcétera.

 Y al zoo.

 De Barcelona solo conocíamos el cine y el zoo. Y luego íbamos a la estación de Francia y cogíamos un tren que tardaba veintitantas ­horas; hasta Valladolid primero y después a Palencia. 

¿Y su madre? Fue la que nos crio a todos. 
 Era una mujer muy alegre, siempre rodeada de niños. 
No hizo nada más que cuidar de la casa. Pienso que fue feliz a medias.
 No le gustaba la cocina, no le gustaba coser, hubiera preferido una vida más alegre. 
Se vio hipote­cada por los seis hijos. 
Llegó a vivir muchos años, unos noventa, y en los últimos le salió un poco la amargura de haber gastado toda su vida en la familia. 
Tenía un fondo frívolo, le hubiera gustado que se ocuparan más de ella. Era muy tradicional.
¿Cómo terminó dedicándose al griego? Tuve siempre vocación de letras, por el ambiente familiar. 
Si decidí dedicarme al griego fue porque, en Filosofía y Letras, los profesores de lenguas clásicas eran muy buenos. Francisco Rodríguez Adrados o Luis Gil, que todavía viven.
 De hecho, la presentación en la Academia fue promo­vida por Adrados: tenía miedo de que se quedaran sin helenistas.
¿Cómo era el Madrid de aquellos años? Me gustó mucho. 
 Fui del mismo curso que Manuel Gutiérrez Aragón, Carlos Piera, Jesús Muñárriz, Lourdes Ortiz... Era una universidad muy politizada, aunque no todo el mundo lo estuviera. Algunos de mis amigos pertenecían al partido comunista. Participe en la manifestación de 1965.
 Me detuvieron, pero durante poco tiempo. 
Más adelante conocí a García Calvo y a Tovar. Entonces se leía mucho, fuera de los textos obligatorios.
 Era la época del existencialismo, de Sartre y Camus, a quienes se los conocía bien.
 Los más finos leían a Guillén o a Aleixandre. Era un mundo donde no había televisión, donde no había pantallas, y el cine español tenía cosas interesantes, no solo las comedias de Landa.
 Tuvo mucho éxito en aquella época la novela Tiempo de silencio, de Luis Martín-Santos. 
Todo eso ha ido desapareciendo. Ahora los alumnos leen muy poco. 
Fuera de lo que es obligatorio, no saben nada. 
 Pasan mucho tiempo dedicados al móvil y no les queda casi nada para leer. 

Eso le debe parecer un horror, ¿no? Soy sobre todo lector y todo lo que he escrito tiene que ver más con mis lecturas y menos con mis experiencias personales.
 Para mí, leer es entrar en un mundo de horizontes casi diría que infinitos.
 Y donde hay figuras dramáticas y situaciones y épocas que son mucho más interesantes que mi propio contexto.
 Quien no lee está limitado a sus circunstancias más próximas: los vecinos, la tele, los juegos. 
Para mí, la lectura es como un campo de ­correrías.
 Siempre he leído y he escrito lo que me ha gustado. Seguramente por eso soy mal ejemplo para filólogos. 
Decía Martín de Riquer en una entrevista, aunque no es del todo exacto: “Yo no he trabajado nunca. Todo lo he hecho por placer”. 
Yo creo que no es incompatible lo uno con lo otro, pero a mí me pasa lo mismo: todo lo he hecho por placer.
 Cuando llegue al más allá no haré reclamaciones.
¿Cómo le fue en términos académicos? Comencé siendo un lingüista estructural. 
Me gustaba mucho la sin­taxis y el estructuralismo estaba de moda.
 Era una disciplina puntera e hice mi tesis sobre las voces del verbo griego, un trabajo bastante difícil, y el libro que salió de ahí me sigue pareciendo estupendo.
 Se publicó en 1970.
 Me apasiona el griego y he traducido mucho.
 Pero, sí, he derivado hacia la literatura. Me gusta la épica, me gustan las aventuras. 
Luego también me he metido en los mitos artúricos. Mi atracción ha pasado de los clásicos al mundo de la mitología.
 He trabajado bastante en la literatura comparada, las literaturas medievales inglesa, francesa, alemana. No he tratado la literatura más cercana, sino la que está más distante. 
Al terminar, fui catedrático un año en Granada y seis en Barcelona, pero siempre hemos tenido la unión con Madrid, porque mi mujer era de Madrid.
¿Y qué pasó con el griego? Sigo acudiendo mucho a los griegos.

 La Iliada, la Odisea, las grandes obras trágicas me atraen mucho; también Platón.

 Me han gustado asimismo textos un poco raros, que ni siquiera estaban en español. Yo traduje, por ejemplo, El viaje de los argonautas, de Apolonio de Rodas.

 Y también la vida de Alejandro, de Pseudo Calístenes. (Debería ser compañero de lecturas de D. Emilio Lledó)
 
Es un griego, seguramente egipcio que escribía en griego, y se ocupa del mito de Alejandro 400 años después de su muerte. 
Ahí ya están algunas de sus grandes aventuras: un viaje en globo a las alturas, un viaje en una bola de cristal al fondo del mar, el encuentro con los árboles parlantes.
 En España todo eso está en el Libro de Alexandre, del primer tercio del siglo XIII.

Gianfranco Tripodo

Aventuras y aventuras. Me atraen las aventuras míticas, que tienen su lado fabuloso. 
Por eso en la última versión de mi libro sobre los mitos he metido a uno que hasta ahora no me atrevía: Tarzán.
 Es un héroe moderno, pero no es galáctico. No puedes compararlo con Superman, y me parece mucho más interesante aunque políticamente incorrecto.
 Es el niño blanco, de buena familia inglesa, que recupera en medio de la selva y los monos todo el mundo victoriano.
Y la política, ¿no le ha atraído nunca? Me he mantenido siempre bastante apartado.
 De ideas soy de izquierdas, me gusta el marxismo teórico, pero creo que la práctica lo ha desprestigiado mucho. Nunca he pertenecido a ningún grupo político, aunque he sentido cierta simpatía por el socialismo de la época de Felipe González.
 Y soy un admirador de la Transición: aunque tiene sus limitaciones, fue un gran avance.
 Vengo de la época franquista y nunca he podido aceptar el mundo de la censura.
 Hice un viaje a Cuba para estar dos semanas como comisario de libros.
 No pude aguantar más que una. Era un mundo donde no había periódicos y donde la gente que acudía a las conversaciones venía con ideas previas, con sus papelitos para censurar.

También se ha ocupado del pensamiento. ´Sí, la filosofía ha sido muy importante para mí. He escrito prólogos para libros de Platón, Aristóteles, para otros grandes. 
Pero también, y fundamentalmente, he abierto la línea sobre Epicuro y los cínicos.
 Mis libros fueron anteriores a cuando se pusieron de moda. Todo el mundo habla ya de Epicuro, pero mi libro fue de los años ochenta.
 Y luego están los cínicos, a los que se llamaba la “secta del perro”. 
Me gusta lo que hay en ellos de búsqueda de una felicidad terrestre y su desconfianza en el idealismo y las falsas ideas, y esa búsqueda de la amistad, de una sociedad sin grandes pretensiones pero muy humana.
 Los cínicos me han hecho gracia, y eso que yo soy más epicúreo que cínico.
 Me han interesado como movimiento de protesta con una gran dosis de humor, de un humor punzante. Eran muy anarquistas.
Le interesa, por lo que veo, lo más próximo, lo que está escrito en letras minúsculas. Como los epicúreos, creo en la amistad.
 Pero en unos cuantos amigos, a los que se pueda tratar de verdad.
 Toda esta gente que a través del móvil tiene cientos de miles de amigos, pues eso me parece una tontería. 
 No creo en las grandes palabras huecas.

¿Le gustó su paso por la universidad?
  Me ha gustado dar clases. Otros aspectos de la universidad ya me gustan menos. 
Toda la cosa burocrática, los programas de investigación que te permiten viajar, todo eso no me ha interesado.
 Fui dos años vicerrector en la UNED y las reuniones me aburrían mucho. 
Me gusta el griego. He tenido pocos alumnos porque me tocó ya la época en la que el griego dejó de ser la asignatura que debía cursar todo el mundo, por lo menos durante los primeros años de comunes. 
Mantengo muy buenas relaciones con algunos alumnos, hace unas semanas coincidí con los de la promoción de 1970.
¿Cómo ve las cosas ahora? Hay un prejuicio funesto que es el de la rentabilidad.

 Obtener algo de inmediato, que la gente estudie para colocarse. 

Conocer unas cuantas materias y un poco de inglés. Creo que todo eso es un empobrecimiento. El ser humano tiene unas capacidades imaginativas, y de memoria y de entendimiento, que se abren con la cultura.

 Pero eso a los Gobiernos de ahora no les interesa. No es rentable para ellos como políticos y, piensan, tampoco es rentable para los que tienen que colocarse. 

Pero reducir la vida a eso es un poco triste. Hay tiempo para todo: se puede ser un buen lector y un buen ingeniero. Esta es una batalla, la batalla de las humanidades, perdida. En grandes líneas 

 Pero puede haber focos de resistencia. 

Hay que volver a las barricadas, individuales y de pequeños grupos. 

El ­lector seguirá existiendo, aunque sea en este mundo hostil. Serán minoría, pero existirán. La lectura está unida a la crítica y a los grandes horizontes.

 La gente que no lee es gente de mentalidad muy reducida: viven en la prisión del presente. ¿Hay alguna salida? Es difícil. La vulgaridad tiene siempre a su favor la facilidad.
 Es muy fácil ser vulgar, ser como todos, el mínimo común denominador. 
Es lo que hay.

 

Sorolla en el taller de costura.......................... Carmen Morán

El Thyssen y el museo del pintor confrontan más de 70 obras del artista con trajes que muestran la nueva moda para la mujer que se emancipaba en el cambio de siglo.

Una visitante fotografía uno de los vestidos de la muestra 'Sorolla y la moda' que se expone junto con el lienzo del pintor 'Elena en la playa' (1909) en el Museo Thyssen de Madrid. Inma Flores / epv (efe)

 No hubo un día en que al salir a la calle de repente las mujeres vistieran pantalón sin complejos.

 Hizo falta una larga transición para ir aflojando los corsés y despojándose de miriñaques; larga y no exenta de tortura social.

 El solo gesto de partir la falda para poder montar en bicicleta impidió la entrada a más de una en algún club de gente decente. Pero ese camino ya se transitó. 

A caballo entre los siglos XIX y XX, la modernidad llegó con la moda: las faldas se acortaron, los vestidos eran holgados y sin ataduras, los talleres diseñaban ropa para una nueva mujer, más dinámica y desenvuelta, aventurera y activista que lo mismo reivindicaba el sufragio femenino que prescindía del sombrero en un ademán de libertad conquistada.

 Sí, la nueva moda y la emancipación femenina hicieron un buen matrimonio.

¿Y qué pinta Sorolla en todo esto? Mucho.
 Observador privilegiado de aquellos cambios que operaban en las grandes ciudades del mundo, París, Londres, Nueva York, el pintor trasladó a sus lienzos con la maestría de un buen sastre el brillo del terciopelo, las transparencias del tul, la suavidad del fieltro y el frescor veraniego de sargas y algodones.
 En sus retratos a las damas de la alta sociedad (esas clases por las que empiezan todas las revoluciones), el artista (Valencia, 1863 - Cercedilla, Madrid, 1923) no ahorró en gasas, pasamanerías, lentejuelas, sombreros de paja y plumas, sombrillas y zapatos de hebillas diamantinas.

Sorolla y la moda, así se titula la exposición que reúne en el Thyssen más de setenta lienzos procedentes de museos y colecciones de medio mundo —algunos apenas han sido expuestos en público— con los vestidos de época que se conservan en prestigiosas galerías e instituciones, como el Victoria & Albert de Londres, el Museu Tèxtil de Terrassa o el Museo de Artes Decorativas de París.
 Desde mañana y hasta el 27 de mayo, estas joyas de la moda y valiosos complementos acompañarán a los retratos de gran formato donde el valenciano dio rienda suelta a su gran pasión: la moda. Aunque el Thyssen expone la gran parte del material, la visita no estará completa sin acercarse al Museo Sorolla, situado en la que fuera la casa madrileña del pintor, donde algunos de estos maniquíes buscan su espejo en óleos que no se descuelgan nunca de esas paredes.
 Los amantes de Sorolla podrán disfrutar en esta sede de un cuadro rara vez expuesto, Amalia Romea, señora de la Iglesia, una sutileza de gasas y carnaciones que incitan a tocar.
“La modernidad estaba llegando a Europa, las mujeres ya no necesitaban una sirvienta para embutirse en aquellos vestidos imposibles, se arreglaban y salían solas de compras y Sorolla se hace eco de todo aquello, pinta una mujer empoderada y moderna”, dice el comisario de esta exposición, Eloy Martínez de la Pera, que califica al pintor como el primer personal shopper.
 En sus viajes, Sorolla se emociona con los cambios en el vestir que observa, y envía cartas a su mujer, Clotilde García del Castillo, a la que adora, con bocetos de los sombreros que ha visto, los vestidos, los nuevos cuellos y complementos. 
 A su vuelta a casa llegarán los regalos para ella y para sus hijas, María y Elena, que vestirán la última moda de París, de la londinense Oxford Street y de los talleres neoyorquinos —cabe pensar que al hijo, Joaquín, también le traería algún presente—.

 

Una de las cartas de Sorolla con varios modelos de sombreros dibujados. INMA FLORES

Todas posaron para él, Clotilde hasta la extenuación y siempre con una mirada serena de gran dama en sus jardines: Clotilde con traje gris, Clotilde con vestido negro, Clotilde con traje de noche.
También se han seleccionado para esta muestra los retratos que hizo a las grandes damas estadounidenses, burguesas de Nueva York cuyas fortunas crecían al mismo ritmo que se elevaban los edificios; la realeza española, alfonsos y maría cristinas, también pasaron por sus pinceles.
No por conocidos, los trazos de Sorolla dejarán de fascinar al visitante, pero será difícil escapar de la atracción que provocan los modelos elegidos para acompañar a cada cuadro. Es la moda convertida en arte.
 “Cientos de personas han trabajado durante año y medio para restaurar, con precisión de cirujano, lentejuelas y encajes”, explica la comisaria técnica, Paula Luengo. 
Hubo que buscar aquellos modelos que más se parecían al retratado por Sorolla, y lo han conseguido, otorgando así veracidad al momento de fulgurante diseño que se experimentaba en la época. Los vestidos tienen prácticamente la misma fecha que los cuadros y parecen salidos de ellos.
 Sorolla estaba retratando el cambio de vida con el realismo de un fotógrafo.

Las marcas

Para los adinerados, y Sorolla lo era, aquellos años de Belle Époque eran felices. 
El arte y la moda se abrazaban y los diseñadores reivindicaron su parte. 
Charles F. Worth es artífice de esa transición hacia la creatividad personal: quiere que sus creaciones tengan nombre propio y estampa su firma, por ejemplo, en ese vestido rosa de seda, algodón, metal y raso que se expone en el Thyssen, perteneciente ahora a la colección Francisco Zambrana, de Málaga. Empezaban las marcas.
Pero la joya de la corona es el vestido Delphos, diseñado hacia 1920 por Mariano Fortuny y Madrazo, inspirado en las túnicas griegas, que caía sobre el cuerpo de la mujer sin ataduras. 
Con él, y sin ropa interior, bailó Isadora Duncan, que puso cimientos a la danza moderna, y lo lucía Peggy Guggenheim, la gran coleccionista y mecenas estadounidense. 
Sorolla se lo regaló a su hija en color amarillo y la retrató así.
 La nueva mujer estaba naciendo y el cambio de piel dejó un rastro de polisones y miriñaques que tanto tiempo le impidieron cabalgar la modernidad.

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