Enrique Iglesias vuela en Madrid respaldado por su familia

Fernando Navarro

• Su madre, Isabel Preysler, y cuatro de sus hermanas acuden a su concierto en el WiZink Center.

   

  Enrique Iglesias en su concierto en Madrid, este sábado Jaime Villanueva

  
  
  Volaron bragas, tangas y chupitos de tequila mientras la familia bailaba con la misma alegría desmesurada del hijo pródigo: Enrique Iglesias.
   Volaron también besos, como el que el hijo menor de Julio Iglesias e Isabel Preysler le propició a un par de fans que casi mueren de paro cardíaco y el pabellón rompió a rabiar.
   Muchas y muchos querían ser esa fan.
   Volaron manos tocando partes bajas y algunas más altas mientras la estrella del pop, caracterizada con su peculiar gorra, se bañaba de público. 
  Y volaron letras, que se le olvidaron en mitad de todo el espectáculo de luces, fuegos, humos y decibelios. Decibelios, sobre todo. 
  Debieron meter en una pesadilla interminable a Greta Thunberg todavía por Madrid. 
  En Súbeme la radio, debió saltar la alarma en la ONU, aunque, cierto es, que bailaba hasta el apuntador.
  Ya minutos antes de empezar el concierto, el WiZink era como una discoteca en la que el dj iba comentando los pasos de Enrique Iglesias entre bambalinas. 
  “Enrique acaba de llegar a los camerinos”, gritaba Dani Romero al ritmo machacón de su sesión nocturna en un pabellón que se iba llenando con el fin de ver a su ídolo, uno de los artistas españoles más internacionales y exitosos con más de 180 millones de discos vendidos en todo el planeta.
   Cifras superables por pocos en España, entre ellos su padre, Julio Iglesias, con más de 300 millones de álbumes vendidos.
  

  

  Ana Boyer (izquierda) y Tamara Falcó, hermanas de Enrique Iglesias, este sábado en el WiZink Center (Madrid) en el concierto de su hermano. INSTAGRAM
  “¡Vamos Madrid! ¡Que nos oiga gritar Enrique!”, voceaba con un reguetón contagioso para las primeras filas del pabellón, que no paraba de bailar y agotó sus 16.500 entradas para recibir a Enrique Iglesias en su único concierto en España y después de la última visita en 2017 en una actuación en Santander donde fue abucheado por su falta de voz y por tocar solo 10 canciones, en un perfil bajo y rozando lo vergonzante. 
• El menor de los hijos de Julio Iglesias e Isabel Preysler acabó pidiendo perdón por aquel concierto y se excusó porque estaba “muy nervioso” de regresar a España. 
• Anoche, aunque empezó con media hora de retraso, fue mejor.Entre el jolgorio, Enrique Iglesias dio muestras de mucho sentido del espectáculo y una voz ecualizada que ni los dibujos animados.
  Había expectación en la familia por volver a ver a Enrique. Estuvo arropado especialmente por su madre, Isabel Preysler, que estaba en uno de los palcos y anunció días antes que no se perdería el concierto de su hijo por nada del mundo. 
  Ya por la mañana, Tamara Falcó, su hermana, compartió una fotografía en su Instagram en los ensayos. “Ready for tonight (Preparada para esta noche)”, escribió la diseñadora. 
  Mover el esqueleto en el concierto de su hermano ha sido una buena forma de celebrar su reciente victoria en el concurso televisivo MasterChef Celebrity. 
  Es tanto el chute de fama por el programa televisivo que Tamara, que no paró de subir stories del concierto en Instagram, era la otra estrella.
   Por el palco Vip también se dejaron ver Ana Boyer y Fernando Verdasco. 
  
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  Ana Boyer, con su marido, el tenista Fernando Verdasco, en el concierto de su hermano Enrique Iglesias este sábado en el WiZink Center (Madrid). INSTAGRAM
  La familia Iglesias se multiplica como en esas fiestas en la que aparece gente nueva de las habitaciones. 
  Llamó la atención la presencia de Victoria y Cristina Iglesias. Las gemelas son hijas de Julio Iglesias y Miranda Rijnsburger y, por lo tanto, hermanas por parte de padre de Enrique Iglesias, quien a veces duda de cuántos hermanos tiene. 
  Según cifras oficiales de la familia, son 10 hermanos, aunque también podrían ser 11, dependiendo de si Javier Sánchez Santos, de 42 años, termina entrando en el recuento final, aunque sea por la puerta de atrás.
   Un juez valenciano ha reconocido la paternidad de Julio Iglesias en este caso, pero el artista ha recurrido la sentencia. Javier Sánchez Santos es ahora hermano, pero podría tener fecha de caducidad.
   Si el año que viene el recurso se resuelve en su contra, estará fuera del árbol genealógico.
   Este sábado por la noche, al menos, unos cuantos oficiales volaron con Enrique, bailando todos sus éxitos como en una fiesta familiar gigantesca y donde todo valía.
  

   

Rebecca West, el clásico de la literatura británica todavía por descubrir

Periodista, escritora y feminista, la autora fue una de las figuras más relevantes de las letras del milenio pasado.

Ana Marcos

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La escritora británica Rebecca West. Madame Yévonde Wikimedia

Rebecca West consiguió recorrer parte del siglo XX dinamitando cualquier posibilidad de que su nombre y obra se aparejaran a una etiqueta o una ideología. 
 Lo hizo con su particular mirada sobre la historia de Yugoslavia, los juicios de Nuremberg al régimen nazi y su manera de entender el feminismo -entonces concebida como odio a los hombres-. “Nunca he sido capaz de averiguar qué es exactamente el feminismo; solo sé que la gente me llama feminista cada vez que expreso sentimientos que me diferencian de un felpudo”, afirmó. Así, hasta convertirse, en una de las figuras más relevantes de la literatura del milenio pasado.

Nació en 1892 en Londres con el nombre Cecily Isabel Fairfield que rápidamente se cambió a Rebecca West en homenaje a la heroína rebelde de la obra La casa de Rosmer, de Henrik Ibsen. Con 16 años dejó el colegio por una tuberculosis y se convirtió en autodidacta.
 Ya entonces su padre, un periodista de origen irlandés, las había abandonado.
 Como en la trilogía La familia Aubrey, una de sus obras de ficción que publica por primera vez en castellano Seix Barral, West y su hermana quedaron a cargo de su madre, una pianista escocesa.
La publicación ahora en España de La familia Aubrey ejemplifica cómo su obra vuelve de manera intermitente, sin orden, a la primera línea literaria.
 Reino de Redonda editó Un reguero de pólvora y El significado de la traición.
 Ediciones B publicó en 2001 Cordero negro, halcón gris, una de sus obras más importantes en las que narra la historia de Yugoslavia y que es imposible de encontrar en España. Zut Ediciones (Málaga), Herce Editores (Madrid), Viena (Barcelona), Argos Vergara (Barcelona), Destino (Barcelona) y Erein Argitaletxea (Gipuzkoa) son las otras seis editoriales que han publicado alguna de sus obras de manera puntual.

Con 26 años, West ya firmaba en el semanario feminista The Freewoman. 
Poco tiempo después publicó su primera novela, El retorno del soldado
. Desde 1918 no dejó de escribir, aunque la crítica de antaño nunca fue tan generosa con ella como con sus coetáneas Virginia Woolf y Doris Lessing.
 En una entrevista en The New York Times, antes de morir, West reconoció el talento de Woolf al mismo tiempo que dibujó su particular relación.
 “Escribió que tenía los brazos peludos.
 Le pregunté a mi abogado si podía denunciar a una persona muerta y me dijo que no podría denunciar a alguien, aunque siguiera vivo, por una frase así”, recordó.

Bibliografía

La familia Aubrey (Seix Barral)
Un reguero de pólvora (Reino de Redonda)
El significado de la traición (Reino de Redonda)

La sexualidad y sus primeras disertaciones -que siempre le acompañaron- sobre la relación entre hombres y mujeres trazaron su camino hasta H.G. Wells.
 Ella tenía 20 años y el autor de La guerra de los mundos 46 cuando se encontraron por primera vez después de que West le llamara “la solterona entre los novelistas” en una crítica a su novela Marriage. 
 El escritor la invitó a comer pese a la crítica. 
En la segunda cita, West se quedó embarazada. 
“Nunca he conocido a nadie como ella, y dudo que antes de ella existiera alguien así”, aseguró él.
Wells, casado en ese momento, compró una casa en el campo para West y su hijo Anthony.
 La relación se prolongó durante 10 complicados años. 
“No logro explicarme por qué se ha agotado el amor que me profesabas hace tan solo tres meses. 
Pero es algo que se me escapa por completo, algo que me revuelve las tripas.
 Y el hecho de que seas tú precisamente quien me revuelve las tripas me saca todavía más de quicio, porque eres el único obstáculo que me separa de la paz.
 Es evidente que tienes razón: no tengo nada que ofrecerte. A ti solo te atraen las emociones fuertes y la comodidad”, le escribió por carta, una de las misivas de West que alberga la Universidad de Yale.
Sus primeros artículos periodísticos recogían su experiencia en los movimientos por el derecho al voto de la mujer -en los que se había iniciado en la adolescencia con su hermana- al mismo tiempo que trataban sobre la sexualidad femenina. 
La escritora reclamó en sus textos la necesidad de las mujeres al sexo, a amar y desear con “la misma fiereza” que los hombres.
Pese a la tortuosa experiencia que culminó con un hijo renegando de su madre, las biografías sobre la escritora recuerdan una de sus frases sobre H. G. Wells: 
“Es uno de los hombres más interesantes que he conocido. 
No era fuerte, escribió mucho y fue el padre y la madre de la ciencia ficción”.
 La manera de Wells de entender la guerra impregnó el trabajo de West que, sin embargo, siempre citó a Mark Twain y Henry James entre sus referentes.

"Reportajes a la altura de la literatura"

Cordero negro, halcón gris (1941) sigue fija como una de sus grandes obras.
 Un millar de páginas sobre los Balcanes que resultó de su viaje a la región con su marido Henry Maxwell Andrews, un banquero multimillonario.
 Para entonces West ya se había despojado de su odio al capitalismo que aparecía en algunos de sus textos. 
Su militancia nunca estuvo cerca de la religión ni de la ideología.
En Un reguero de pólvora West reunió seis reportajes de temática judicial, entre ellos los tres artículos sobre los juicios de Nüremberg que la revista estadounidense The New Yorker le encargó en 1946, 1949 y 1954 originalmente titulados Invernadero con ciclámenes. Una gran producción que, hasta cierto punto, le trajo cierta melancolía.

Siempre aseguró haber echado en falta haber incluido más ficción en sus 20 títulos. 
“Es como comparar cómo suena la música y un discurso: ofrece mejores matices emocionales”, confesó en alguna ocasión sin renegar de su trabajo como periodista para diversos medios estadounidenses.
 La crítica siempre ha considerado que su reporterismo estaba “al nivel de la literatura”.
Vivió como escribía.
 Con irreverencia e inteligencia. Como se evidencia en las cartas de Yale. 
En 1953 escribe a Ingrid Bergman para decirle: “Estoy segura de que quiere mucho a su marido, pero tarde o temprano va a tener que asumir que carece del más mínimo talento. 
Usted tiene unas aptitudes únicas y una personalidad arrolladora. Me parece absurdo que sacrifique esos dones en favor de su vida sentimental”.
 A contrapelo. Así se despidió de H.G. Wells: “En los próximos días, no me va a quedar otro remedio que levantarme la tapa de los sesos o cometer un acto aún más devastador que el propio suicidio. Sea como fuere, no pienso tolerar que otros se apropien de mi final”.
 Casi un epitafio.

 

Palabras aladas ..............................................Marco Balzano

Palabras aladas

Marco Balzano

 

 

Comprendí que lo primero que tenía que hacer era hablar de ti, de un campesino analfabeto que parecía un héroe de la antigüedad .

 

LOS PROTAGONISTAS del primer libro que escribí somos tú y yo.
 También aparece mi padre, es decir, tu hijo, pero está como apretujado entre nosotros dos. 
En la historia aparecemos los tres al amanecer de un día de verano, saliendo de Milán para ir a vender tu casa de Puglia, la que compraste cuando os casasteis, la casa en la que nació mi padre y en la que yo pasé los veranos de mi infancia y de mi adolescencia. Para ti simbolizaba tu vida de campesino, para papá su juventud, para mí las vacaciones en la playa.
 La casa, tanto en la novela como en la realidad, se caía a trozos, las paredes se desmoronaban igual que nuestra memoria, para entonces ya rebosante de otros recuerdos.
 No llegamos a tiempo de hacer aquel viaje, así que me lo imaginé. Porque, por otra parte, ¿para qué sirve escribir? 
Para redimir la brutalidad del tiempo.
Luego fueron pasando los años.
 Aprendí a leer y a escribir, y pronto empecé a elegir yo mismo los libros, a leerlos con mi propia voz.
 Año tras año, la tuya se iba debilitando, sofocada por el asma y por todo el polvo de hierro que habías respirado trabajando, y yo ya no cabía en la alfombra llena de migas.
Cuando me sentí capaz de escribir una novela, comprendí que lo primero que tenía que hacer era hablar de ti, de un campesino analfabeto que parecía un héroe de la antigüedad y, sin embargo, era un hombre de mi época. 

Y que tenía que hablar también de mi padre, aquel personaje que en el libro aparece apretujado entre tú y yo, nacido y criado después de la guerra, emigrado a Milán en los años del boom económico, un hombre completamente distinto a ti. 

Rendir cuentas con vosotros era una forma de intentar rendirlas conmigo mismo, hijo de la precariedad, de la crisis y, sin embargo, el primero con estudios.

 Pero la raíz de mi mundo narrativo eres tú: la guerra, la emigración, los viajes, el trabajo sin derechos laborales… Es más, estoy convencido de que si ahora te escribo esta carta es por aquellas historias que me contabas junto a la ventana.
 Homero las habría llamado “palabras aladas”.
 Pero las tuyas, te lo aseguro, jamás emprendieron el vuelo.
 

Adhesiones excesivas ........................................... Adhesiones excesivas .......................................Juan José Millás

Adhesiones excesivas 

 

ME PREGUNTO SI Sánchez tiene los ojos abiertos.
 Hay gente que abraza así, incluso gente que besa de ese modo. Hombres y mujeres que juegan con la punta de la lengua en las anfractuosidades bucales de la persona amada sin dejar de mirar al tendido, en un estado de alerta que dificulta la concentración. 
Tuve un compañero de colegio que dormía con los ojos abiertos. 
En los campamentos nadie quería compartir tienda con él, pobre, porque daba pánico verlo.
 Lo primero que se hace con los muertos es bajarles los párpados, más por nosotros que por ellos. 
Debido a su altura, el presidente en funciones se ha tenido que inclinar un poco para adaptarse a la efusividad de Iglesias, que quiere abarcarlo todo, todo.
 Fíjense, si no, en los dedos de su mano derecha, violentamente separados para ocupar el mayor espacio posible de la espalda del otro, de cuyos brazos, como de sus ojos, tampoco tenemos mucha información.
 Imposible saber, en fin, si iguala en entusiasmo a su pareja de baile.
Esta fotografía pasará a la Historia, con mayúsculas.
 No hay articulista (tampoco yo) que se haya resistido a comentarla, pues se habían intercambiado tantas barbaridades que solo podían abrazarse para apuñalarse mutuamente por la espalda. 
De ahí también la perplejidad del público asistente al acto y la extrañeza, en general, de la ciudadanía. 
No dudamos de la necesidad del pacto, pero quizá habría bastado para rubricarlo con un educado estrechamiento de las manos.
 El peligro de las adhesiones excesivas es el de los rechazos colosales.
 Mejor quizá que uno de los dos no cerrara los ojos.