La joya fue diseñada por el pintor malagueño para reconciliarse con su amada.
Imagen facilitada por Sotheby's del anillo diseñado y confeccionado por Picasso que se subastará el 21 de junio. EFE
El anillo que el pintor Pablo Picasso (Málaga, 1881-Mougins, Francia, 1973) diseñó y confeccionó para apaciguar un enfado con su entonces amada, la también pintora y fotógrafa francesa Dora Maar (París 1907- 1997), se subastará este próximo 21 de junio en Londres por un precio estimado de 570.000 euros, informa la agencia Efe.
En
un paseo por el Puente Nuevo de París, el artista había reprochado a su
musa haberle convencido para vender una obra suya a cambio de un anillo
de rubí, a lo que Maar respondió quitándose el anillo y lanzándolo
impulsivamente al agua del río Sena. Picasso, sintiéndose culpable, diseñó y elaboró con sus
propias manos una joya de repuesto con un retrato personal de Maar, que
ella conservó hasta su muerte en 1997 y que se subastará por primera vez
el 21 de junio en la casa londinense de Sotheby's. Dora Maar, hija de un arquitecto croata que hizo fortuna en
Argentina, fue pintora y fotógrafa, y formó parte de los círculos más
vanguardistas del París de los años 20 y 30, frecuentando las mesas de
los cafés a los que eran asiduos los artistas de la época.
Pablo Picasso y Dora Maar, fotografiados por Man Ray
Entró en la vida de Picasso en 1936, le sirvió de
inspiración y modelo en sus obras y realizó una serie de fotografías del
pintor en su taller mientras trabajaba en su monumental obra maestra, el Guernica. Ambos tuvieron una relación apasionada y tormentosa hasta
que, en 1943, él la abandonó por Françoise Gilot, 20 años más joven que
ella y con 40 años menos que él. Dora inició entonces un descenso a los
infiernos, recalando en hospitales psiquiátricos, hasta abrazar la
religión católica. Sus últimos años de vida los pasó en absoluta reclusión. Ferviente católica, solo trataba con su confesor, su asistenta, su
vecina y un par de amigos. Poco a poco había ido abandonando su rica
vida social dentro del círculo artístico e intelectual parisino. En la
soledad y el silencio de su piso de la 6, rue de Savoie, que solo
abandonaba para trasladarse a su casa de Ménerbes —un regalo del
artista— alimentaba el mito de su enigma.
Tras haber
sido denunciado por presuntos malos tratos, el actor pasó por el
programa de Telecinco a dar su versión de los hechos.
Quien esperara un
brote psicótico en directo se tuvo que quedar decepcionado.
Cuando hace dos semanas saltó la noticia de la detención de Ángel Garó (un feo asunto de supuestos malos tratos), las redes sociales no tardaron en recoger cataratas de anecdotario demente. Por el microcosmos de Telecinco, tan abundante como el MCU de Marvel
y tan grotesco como el de Universal, pasaron varios testimonios que
acreditaban el comportamiento errático del artista, con el
acompañamiento visual de un vídeo que lo mostraba manteniendo un
enfrentamiento dialéctico con la policía desde la altivez de su balcón
(“a mí se me paga para verme”) y en pancha desnudez. Ante el chaparrón, Garó trataba de defenderse con conexiones en directo desquiciadas y entrevistas en las que alguna de las preguntas llegó a ser un “cálmese, por favor”, con su negrita y su todo. La historia, vamos, no pintaba bien. Anoche el malagueño se sentaba por primera vez en Sábado Deluxe, esa mutación noriesca (por La Noria) que sufrió el antiguo Sálvame
de los viernes. En teoría, ahora recogen más temas sociales, lo que nos
permite ver cómo pasan del corazoneo a los atentados de Londres y, por
último, a Jimmy Giménez Arnau preguntando cosas sobre
coños. No es un baile agradable porque la frivolidad rima mejor con la
frivolidad, siendo el gran mérito del formato su entrega desacomplejada
al esperpento kitch, pero bueno, qué se le va a hacer. Tras el anuncio de Ángel Garó, las redes sociales esperaban un remake de aquella aparición mítica de Pajares en ¿Dónde estás corazón?, cuando acuñó la expresión “yo vivo en hotel”,
magistralmente desprovista de artículo, como preámbulo de una fantasía
paranoica de poltergeists y médicos perversos. El recital dadá del
protagonista de Ay, Carmela era como la season finale
de su propia saga de enredos familiares. Ya en plató había dado
muestras de estar un poco cucú, pero es que poco después sorprendió al
mundo atracando un bufete de abogados con pistola de juguete (y un
bigote falso, no se nos olvide esto porque es muy importante:
un-bigote-falso). La tragedia babyjanesca de Ángel Garó
tenía todos los ingredientes para hacer algo parecido: cómico
prestigioso venido a menos, acusaciones de maltrato y abuso de
sustancias, delirios de grandeza… Sin embargo, Garó
toreó todas esas expectativas y nos confrontó con un reflejo poco amable
de nosotros mismos, espectadores supuestamente irónicos que queríamos
un loco a la parrilla.
El actor dio una entrevista educada, serena. También rara, mucho.
Pero no se puso a desvariar con frenesí, presa de la misma fiebre
folclórica que le había llevado a cebar su intervención con una llamada
al programa de tarde, el día anterior, exigiendo dinero. Fue una charla
suave, con un Garó de blanco azahar, fingiendo buena disposición con una
sobredosis de “cariños” y “cielos” y “amormíos” ante cada pregunta
incómoda, como si estuviera en todo momento contenido, la piel tersa,
ultramaquillada hasta límites imprudentes, y el arma secreta de una
sonrisa jokeresca asomando, trémula, en los momentos más tensos
de la conversación. Quien esperara poco menos que un brote psicótico en
directo se quedó decepcionado, seguro. Hombre, hubo sus cosas. El narcisismo de Ángel Garó es,
por ejemplo, un animal incontrolable y muy simpático de ver,
televisivamente. No se arrugó, por ejemplo, al confesar que reaccionó a
su detención diciéndoles a los policías: “si me muero salgo en los
telediarios”. Una de sus ex parejas dijo la semana pasada que cuando
estaban juntos él le ponía El crepúsculo de los dioses y se identificaba con Gloria Swanson. Algo parecido le pasa con Ciudadano Kane,
cuya moraleja parece haber entendido muy libremente, según se infiere
de una entrevista reciente con El Mundo: “No me merezco que se hagan
acopio de ciertas cosas y no de las otras. Mira la película Ciudano Kane, de Orson Welles, y te lo explicará todo. ¿Ángel Garó, un maltratador? ¡Después de todo lo que he hecho por Málaga! ¡Qué poco respeto!” Eso fue lo más tétrico que pudimos ver de él. El resto del tiempo,
regateó con talento y gracia su propia imagen de histérico
incontrolable. El Deluxe sentó en su silla a un tipo
brillante, que probablemente esté un poco regular de lo suyo, no digo
que no, pero que ofreció un espectáculo soberbio de contención actoral. Cuando uno de los colaboradores se atrevió a poner en duda el cariño que
por él sentía Málaga (Málaga así como ciudad, que en esos términos
absolutos se hablaba anoche), Garó le dedicó una mirada
petrificada, con esos aires de diva gótica enrocada en el victimismo;
fue ahí cuando, por unos segundos, salió de su personaje moderado
llamándole “tonto”. Sólo eso: tonto. Se notó, además, que el programa lo
buscaba, probablemente harto de la calma tensa. Alguien dijo: “Ángel,
no te quedes así, seguro que le quieres contestar algo”, lo que no deja
de ser un poco disimulado “uy lo que te ha dicho”. Y ahí llegó el
“tonto”, que Garó pronunció invirtiendo una delectación
igualmente enérgica en todos y cada uno de sus cinco fonemas, como si
le saliera de dentro, visceral, pero también como si gozara el
paréntesis de liberación. “¡Tonto!” Sentías vibrar fuego escénico en ese
“tonto”, había cierta belleza en él, igual que cuando saca a relucir,
folclórico, su imaginativo aspersor verbal, y dice cosas como “mi madre
estará enferma de la pierna, pero es mucho más guapa que la tuya, que
tiene ojos de besugo”. Nunca supe si Ángel Garó me hacía gracia o no. Su estilo en el 1,2,3 y Noche de Fiesta era una marcianada difícil de calificar, una especie de negación del chiste casi posthumorística. Nunca supe si Ángel Garó
me hacía gracia o no, y supongo que por eso mismo me la hace. Su
actuación de ayer en el templo de la telebasura fue colosal. Entró como
un loco y salió como un torero que acababa de cortarle las dos orejas al
formato inventor del polideluxe, la Esteban picassiana o la Karmele de Eurovisión. Sálvame
es una fábrica de surrealismo costumbrista que fue incapaz de meter a
Garó, más raro y probablemente más inteligente que todos los que estaban
allí afilando los cuchillos, en su picadora de carne. Y a mí, no sé por
qué, me pareció bien.
La presentadora entra por teléfono al programa, al que no quiso que fuese su actual pareja.
Inicio de la conexión con Arrocet, antes de que hablase María Teresa Campos.
María Teresa Campos le había pedido que no se fuera a la isla. Edmundo Bigote Arrocet se empeñó y se marchó al programa Supervivientes.
Entonces la celebérrima presentadora le pidió que ni la nombrase. Y él
ha cumplido porque de su boca no ha salido el nombre de ella. Pero,
entretanto, la jefa del clan de las Campos, a punto de cumplir 76 años, ha sufrido una isquemia cerebral de la que ya se ha recuperado, mientras el humorista, de 67 años, ha sido desterrado a una isla a la espera de su expulsión. Había
llegado el momento de que ella se saltase sus propias normas y entrase
en directo al programa: "Te quiero mucho. Cuídate. Te amo", se declaró
anoche María Teresa Campos. Él, que aún ignora el ictus de su pareja, se
quebró y no pudo ni hablar. Los audímetros enloquecieron. Vaya Las Campos y sus historias para estar en el candelero. Mª Teresa si la hubieran dejado le contaría lo del Ictus y más cosas. No es un acto de amor sino de publicidad, quizá vea que habla poco de ella. No sé ella y sus hijas no son capaces de pasar desapercibidas. El humorista chileno fue expulsado la semana pasada del concurso oficial,
pero ahora permanece aislado en una casa en un árbol en una isla
cercana de cayo Paloma, donde se encuentran los supervivientes de las
eliminaciones y abandonos de Supervivientes. Solo, muy moreno y
con una delgadez extrema, Arrocet asegura que está cumpliendo un sueño
de soledad y meditación en la naturaleza. El destierro de Arrocet ha marcado un récord de audiencia (27,3% de share
el jueves pasado) y Telecinco decidió este domingo echar el resto,
hacer la apuesta más esperada por la audiencia del programa: conectar a
María Teresa Campos con Edmundo Arrocet. Un minuto de oro asegurado, ya que es conocido que ella se ha opuesto a la participación de su pareja en el reality,
no quería verse mezclada en este programa, había pedido a Bigote que no
la mentase y ahora mantenía al humorista ignaro de su accidente
cerebrovascular.
Inicio de la conexión con Arrocet, antes de que hablase María Teresa Campos.
El humorista chileno fue expulsado la semana pasada del concurso oficial,
pero ahora permanece aislado en una casa en un árbol en una isla
cercana de cayo Paloma, donde se encuentran los supervivientes de las
eliminaciones y abandonos de Supervivientes. Solo, muy moreno y
con una delgadez extrema, Arrocet asegura que está cumpliendo un sueño
de soledad y meditación en la naturaleza. El humorista desconoce, por petición de la propia Campos, que la
presentadora sufrió un ictus el pasado 16 de mayo. No sabe que le afectó
a la vista, que estuvo internada, que los hijos del propio Arrocet han
volado kilómetros para atender a la Campos... Ni idea. Y él solo se
había referido a ella sin nombrarla para decir que es una mujer "muy
delicada". Ella admitió que le había pedido que no hablase de ella
durante su estancia en la isla, "por la repercusión que podía tener". Por eso, cuando Sandra Barneda abrió micrófonos y dejó conversar a
María Teresa Campos con Edmundo Arrocet, la audiencia del programa
contuvo la respiración. "Hola Edmundo", dijo la presentadora en la
conexión por teléfono Madrid-Honduras y al humorista se le iluminó la
cara. "Hola morita", contestó él
Casi se o cuenta ella.Y una cosa, ¿Por qué entra Teresa los Domingos y no cuando está JJ Vázquez? "Nada ha mermado lo que siento por ti y como yo no tengo incapacidad
para sacar de mí los sentimientos, incapacidad que tú sí tienes, te digo
adiós, te digo te quiero mucho y te digo cuídate, te amo". Edmundo Arrocet, extremadamente delgado y quemado por el sol, se
quebró. Nada más pudo decir. Solo pudo llorar, hacer pucheros, con una
cámara a 20 centímetros de su cara, con música de llorar, sin palabras.
María Teresa Campos está también emocionada. Tampoco puede hablar.
Sandra Barneda despide: "Yo creo que todo está dicho, eres una
valiente, me has emocionado". Telerrealidad en estado puro. Un minuto de
oro para explotar en el arsenal de programas de la cadena. La posterior
expulsión del plató de Leticia Sabater fue un redoble final con
platillo. Arrocet, ya quebrado tras la declaración de amor de su pareja en directo.
El tono del periodista no es sensacionalista sino el de quien ha escuchado con respeto su historia
Por JUAN CRUZ
El escritor Juan Goytisolo, en sucasa de Marraquech.BERNARDO PÉREZ
Lo que contó este domingo en EL PAÍS Francisco Peregil
sobre los tres últimos años de Juan Goytisolo, un drama personal del
escritor que implica a otras personas cercanas o a su cargo, constituye
una crónica de enorme interés humano. Su repercusión social y cultural
ha sido equivalente e incluso ha superado la trascendencia y el
conocimiento públicos del escritor, premio Cervantes y uno de los principales escritores europeos del siglo XX y esta parte del siglo XXI. La situación de Juan Goytisolo, obligado por sí mismo a ayudar a sus
próximos, a los que él llamaba “la tribu”, no era desconocida ni en su
casa de Marrakech ni el círculo de sus amigos más íntimos, algunos de
los cuales, según consta, se preocuparon, con extrema generosidad, por
los aspectos más perentorios y personales de esa precaria situación de
la que se hace eco Peregil. Ponerla de manifiesto explica aspectos que resaltan la figura de
Goytisolo como ciudadano comprometido con quienes tiene a su cargo, por
su libre elección; describir esa situación difícil prolonga el ejemplo
del autor de Juan sin Tierra, que a lo largo de su vida dejó
testimonios escritos de sus propias indagaciones en dramas del tiempo en
que vivió. Gracias a su escritura ha sido posible conocer mejor la
España de la que se fue, países en guerra que visitó y hechos que
llamaron su atención por su dramática dureza. Y lo que Francisco Peregil hace, justamente, es describir un drama,
del que se tenían datos, vagos o firmes; revelar esa situación, con
datos que lo ilustran hasta el extremo del detalle, es un deber moral, a
mi juicio, del periodista que la conoce. Callar sobre la vida de las
personas que son notorias, precisamente, por contar ellas mismas lo que
no se sabe, no es tarea de periodistas. En la red, pero también en
conversaciones personales, ha habido muchos juicios de valor
contradictorios sobre este trabajo publicado por EL PAÍS. Me permito
discrepar de aquellos que creen que no debió darse a conocer este drama,
escudándose en el supuesto sensacionalismo que supone la minuciosa
descripción a la que ha tenido acceso el periodista. Lo que destaca del trabajo de Peregil, siempre a mi modo de ver, es
el tono, tan lejano al sensacionalismo que esta palabra tan solo es una
muy desvariada calificación de su trabajo; una desviación del tono, es
decir, una acentuación en elementos sórdidos o exagerados sin motivo de
esa situación, hubiera avalado esa crítica. Ahora bien, lo que hace el
periodista es recoger (guardándose las fuentes que cita, por expreso
deseo de éstos) aquello que supo y dice que supo de primera mano. El
tono que consigue es el del que ha escuchado con respeto la historia de
la vida de un hombre en los momentos en que era para él, y seguramente
para los otros, afrontar la vida. Contar un drama es muy difícil en periodismo. Se entiende la
controversia. Pero sería imposible entender el silencio sobre lo que se
sabe.
