Cámbienle el nombre al chiste y lo hallarán menos gracioso...... Juan Cruz.

Sugiero cambiar los nombres de los chistes de los que se habla ahora.
 Cualquier nombre.
 El de Franco por otro. El de Carrero por otro.
 Y que los otros sean nombres que nos gusten. Verán el cambio de cara del interlocutor.
 Hagamos lo mismo con nombres menos comprometidos.
 El PP. Podemos. El PSOE. Izquierda Unida. La Falange.
 Hagamos igual con otros que ya irrumpieron, tristes, sádicos, en la historia.
 El citado Franco, el también citado Carrero. Videla. Pinochet. Tomemos con las mismas pinzas estos nombres propios. 
Fidel Castro. Raúl Castro.
 Busquemos en el baúl de los recuerdos. Blas Piñar. Fraga. Carrillo. La Pasionaria.
Todos los nombres tienen un rictus y, sin duda, su chiste incorporado.
 Pero vayamos más allá. Vayamos a lo blanco y a lo negro. 
A Fidel lo llamaban (en Cuba) Esteban. 
Por Este Bandido. Ja ja ja.
 De Franco sabemos más chistes que de Jaimito. Y de Carrero, los que quieran.
 De Pinochet, un rato de chistes (en Chile). De Rajoy sabemos chistes.
 De Zapatero. De Aznar. Sabemos chistes hasta de De Gaulle. Y de Churchill. Aquel que dice… ¿Cuántas veces no habremos contado chistes, digamos blancos, sobre los que nos gustan? ¿Y sobre los que no nos gustan?
 Defendíamos a Fidel con uñas y dientes…, hasta que ya nos reíamos con el chiste y hasta con la burla.
 Nos reíamos de Franco, a mandíbula batiente. ¿Y de Chaves? Unos se ríen y otros se indignan con el chiste.
El chiste hace gracia según a quien le toque.
 Imaginen un chiste sobre el PP ante uno del PP o un chiste de Podemos ante uno de Podemos.
 O del PSOE. O un chiste de Izquierda Unida ante uno de Izquierda Unida. 
No suena igual cuando lo escucha quien se siente herido. Hombre, ¿y por qué te sientes herido? Si era sólo un chiste…
Hagamos ahora otro ejercicio.
 En lugar de chiste lo llamamos insulto. Digamos que lo que has dicho de Carrillo, de Fraga, de los muertos bien muertos o de los muertos que quieres o de los muertos que desprecias no es un chiste sino un insulto. 
Digamos que es un insulto. ¿Entonces? ¿Dirías que es lo mismo un chiste que un insulto?
Nos hemos enredado con un juguete.
 Un chiste es una manera de aliviar el ambiente, una metáfora cruel, un guiño.
 Es muchas cosas un chiste. Es también un insulto. ¿Hay que santificar el chiste como si fuera una obligación social admitirlo en todos los términos?
 En un tiempo se hablaba de chistes de mal gusto. 
Si ahora dices que un chiste es de mal gusto te toman por el hombre de las cavernas. 
En los chistes incriminados ahora hay mucho mal gusto, dígase el chiste de Agamenón o de su porquero.
 ¿Hay que aguantarlos, defenderlos, llevarlos al Parlamento para que los santifiquen sus señorías? El chiste, rey del hemiciclo. Me la bufa, me importa un huevo, la verdad.
No, llámenlos como quieran. Llámenlos chistes malos, porque son chistes muy malos. 
No condenen a los que los dicen, para qué, se condena su sintaxis sucia o ensuciada.
 Pero, ¿condenarlos? Para nada, pues no tienen poco que hacer los jueces con el insulto mayor, la violencia machista, la violencia total, la corrupción, el vicio de odiar.

 Ahora bien, piensen en el nombre del protagonista del chiste, pongámonos en la piel de ese nombre y luego ya verán como no es lo mismo Agamenón que su porquero.
)Pues no me ha gustado nada este árticulo, pero nada y eso de meter a Carrillo con Blas Piñar.....pues es de muy mal gusto, y tu lo sabes)

No creo que sobre esto se haga un chiste, nadie es reponsable de este terrible acto y jamás se hará un chisto, a Dios que lo permitió , pongo por testigo.

80 Años del Guernika

La evolución del 'Guernica'

 

 

¿Se inspiró el Guernica en una pintura de guerra del siglo XVI?

 

Las huellas pictóricas de la obra de Picasso llevan a una escena bélica de las sabinas en un cuadro de Girolamo Mirola.

Ampliar foto

Comparativa de la obra de Mirola con el detalle del Guernica

Es muy posible (posibilidad que se cumple con cierta periodicidad) que el cuadro de Picasso proponga o suscite enigmas y simbologías varias, susceptibles de ser interpretadas desde ingeniosas o ingenuas (alternativamente) hipótesis, tanto en lo que conviene a su ejecución pictórica como a sus posibles fuentes de inspiración en imágenes ajenas.
Desde hace algún tiempo vengo realizando una serie de documentales sobre Arte Contemporáneo en colaboración con la historiadora y escritora norteamericana Dore Ashton, comisaria de varias exposiciones en diversos museos de nuestro país y autora de un magnífico libro sobre Picasso. 
Hemos rodado instantes únicos con Tàpies, Barceló, Soulages, Alechinsky, Millares (In Memoriam) y Anthony Caro.
 La serie tenía un primer título genérico en inglés, The Inquiry ; es decir, la Indagación, y ello es lo que explica mi exploración en el Guernica. 
Lo cierto es que en una visita que realicé no hace mucho al Museo de Capodimonte, en Nápoles, me topé con el excelente cuadro de guerra, La intervención de las sabinas en la batalla entre romanos y sabinos de Girolamo Mirola, pintor boloñés (1535/1570), que representa el episodio de las sabinas cuando se lanzan en medio de la batalla a mediar por la paz y en el que hallé con gran asombro evidentes conexiones pictóricas con el Guernica de Picasso.
 Difícil de describir la emoción de tener frente a mí unas imágenes que, más allá de consideraciones deductivas posteriores, me golpeaban con la evidencia precursora de unos rasgos genéticos del gran cuadro contemporáneo.

Picasso había visitado Nápoles y la colección que ahora alberga el Museo de Capodimonte en 1917, y conocía el cuadro de Girolamo. Que Picasso estuvo siempre interesado en el episodio de las sabinas, lo prueban las versiones que realizó inspiradas en los cuadros sobre el mismo tema de David y de Poussin.
Y una evidencia mayor: en uno de los bocetos preparatorios del Guernica —hay que mirar los bocetos— aparece en primer plano un guerrero yacente ¡con el casco romano y la lanza!, prueba de que estaba manejando las imágenes “sabinas”.
Pero es la asombrosa similitud en la parte central del cuadro de Girolamo Mirola, la que nos desvela el secreto: la cabeza del caballo despavorido en el cuadro del pintor boloñés, la boca abierta con los dientes al aire dejando ver la lengua, es claro antecedente del terror animal que, bajo la lámpara-bomba, lanza la quijada punzante —la lengua como un clavo— en el impresionante lienzo de Picasso.
La cabeza del caballo del Guernica está vuelta hacia la izquierda, es decir al lado contrario que en el cuadro de las sabinas.
 Pero nótese sin embargo, que en el estudio previo a lápiz, Picasso sitúa a su caballo en idéntico sentido que el del cuadro del italiano ¡y todavía sin deformar!.
De igual manera el brazo de la sabina que se alarga en un gesto dramático para sujetar la brida del animal, es el mismo que el que enarbola con la bujía la mujer de la ventana en el Guernica. 
En los dos lienzos los hijos cuelgan de las mujeres, si bien vivos, en el de la batalla de los romanos, y exangüe, en el de la ciudad bombardeada.

La pintura conserva una cierta memoria cubista, con la simultaneidad de planos característica de ese periodo pictórico, y pese a las luces y sombras del blanco y negro del gran cartelón que es el Guernica, posee una extraordinaria explosión de instantánea (dada por la bombilla-bomba) captada con una voluntad de fijar el momento infame del ataque, más allá de contener narrativa alguna. En ese sentido y fuera de fáciles apariencias, no es un cuadro “kinético”, sino, como digo, una explosión del horror detenido en su infamia como acusación perenne.
 Me atrevería a decir que en la historia de la pintura, no hay una “detención” tan asombrosa de tiempo y espacio.
Es sabido —el pintor no lo ocultó nunca— que Picasso recorría la pintura de diversos periodos; casi diríamos que la de toda la historia del arte y que en el Guernica se propuso expresar la metáfora definitiva del horror bélico: Bella! Horrida Bella! (¡Guerra, horrible guerra!).

 

El jardín secreto de Karen Blixen

El universo literario de la autora de ‘Memorias de África’ huele a dalias y gladiolos.
 Su casa museo en Dinamarca refleja su mundo aristocrático y su pasión por los ramos de flores.
CUANDO SE piensa en Karen Blixen (1885-1962), resulta difícil imaginar otro lugar que no sea aquella granja al pie de las colinas de Ngong.
 Sin embargo, la casa que marcó su vida, en la que compuso gran parte de su literatura, no está en Kenia, sino unos kilómetros al norte de Copenhague: Rungstedlund.
 Su antiguo hogar familiar es hoy un museo junto al mar, rodeado de un impresionante parque, en el que se encuentra la tumba de la narradora, custodiada por un haya centenaria. 
El bosque es también un refugio de pájaros, un deseo de la propia Blixen.
 Sus herederos han conservado la casa como estaba; de hecho, la visita se realiza con patucos blancos, como los que se utilizan en los hospitales, para no dañar las alfombras o los antiguos suelos de madera. 
Los recuerdos de la autora de Memorias de África y Siete cuentos góticos siguen intactos, casi todos en el mismo estado en que ella los dejó a su muerte.
 La escritora era muy aficionada a los arreglos florales y el equipo responsable del museo ha continuado la tradición, recreando los mismos ramos que construía en vida, como si la narradora danesa, cada mañana, se ocupase personalmente de ello. 

 

Arreglo floral, inspirado en Rungstedlund, compuesto por diferentes tipos de rosas, lilas, nardos y tulipanes, entre otras flores. 

También lleva hojas de magnolio y helecho, y ramas de cerezo.

 El jarrón es un diseño de Constance Spry editado por Loewe. Foto: Carlos Rejas / Creación floral: Elisabeth Blumen

 

“Es el lugar que me dio ganas de descubrir su vida”, explica la autora francesa Dominique de Saint-Pern, autora de una biografía novelada de la escritora, Karen Blixen (Circe), recientemente publicada en España. 

“En 1995 viajé a Copenhague para hacer una entrevista y tengo que confesar que no conocía a Karen Blixen.

 El salón de la persona que entrevisté estaba decorado con dos pósteres que mostraban a dos personajes africanos. Me sentí muy atraída por esas dos pinturas.

 El entrevistado me dijo: ‘Son dos dibujos de Karen Blixen y se encuentran en su casa museo, que está muy cerca de Copenhague. Vaya, merece la pena’. No sabía nada más, pero viajé hasta allí. 

Me bajé del tren, recorrí el parque arbolado y me topé con su tumba, que es maravillosa.

 Me emocionó mucho porque no era un cementerio normal, estaba integrado en la naturaleza.

 Desde allí bajé a la casa y descubrí un universo proustiano o chejoviano, una forma de vida que ya no existe, aristocrática. Parece que ella va a surgir en cualquier momento.

 Es un espacio que habla. Karen Blixen se peleó hasta su muerte para que se conservase.

 Hay algo muy poderoso en ese lugar.

 A partir de ahí me pregunté quién era ella: así descubrí la película, Memorias de África, y su vida”, prosigue la periodista Dominique de Saint-Pern en una entrevista en el Instituto Francés, durante una visita a Madrid.

Los muebles, las alfombras, su propio escritorio, la vista desde la ventana… Todo en Rungstedlund está marcado por los relatos de Karen Blixen, que firmó gran parte de sus obras como Isak Dinesen. 

Su mundo literario forma parte de la decoración. 

Pero, por encima de todo, son los ramos impecables los que nos recuerdan que, de alguna forma, sigue viviendo allí.

 Sus trabajos florales eran tan célebres que el arquitecto danés Steen Eiler Rasmussen (1898–1990), uno de los grandes urbanistas del siglo XX, coordinó un libro sobre ellos, Karen Blixen’s Flowers: Nature and Art at Rungstedlund (Las flores de Karen Blixen: naturaleza y arte en Rungstedlund), un ensayo en el que los relaciona con su obra tanto literaria como pictórica.

 “Los ramos de flores fueron una obsesión, normalmente eran gigantescos”, señala Saint-Pern. 

“Entrevisté a una persona que conoció a Karen cuando era pequeño, y se acordaba de aquellos ramos enormes”.

 En los salones de Rungstedlund se han convertido en una presencia viva que tiene algo de fantasmal.

 “La primera vez que fuimos a visitarla tenía en su casa todo un mercado de flores y vegetales, en cantidades mucho más grandes de las que necesitaba para un hogar con tan pocos habitantes”, cuenta Steen Eiler Rasmussen en su libro de recuerdos sobre la autora. 

“Seleccionaba ejemplos perfectos de flores en cada época y hacía con ellos diferentes composiciones, cada una diseñada especialmente para una estancia y un jarrón particulares”, prosigue el arquitecto, quien considera que “los arreglos eran tan variados y fantásticos como sus cuentos”.

 Las flores continúan decorando sus habitaciones como si sus palabras siguiesen flotando por Rungstedlund.

Retrato de la autora danesa. Karen Blixen Museet

 

 En el libro aparecen reproducciones de sus ramos: peonías, gladiolos, dalias, flores silvestres que surgen de una sopera utilizada como jarrón, rudbeckias, lilas, tulipanes en un impecable vaso blanco… 

 Incluso reproduce una foto de la escritora junto a sus flores realizada por Cecil Beaton en 1962.

 “Como en sus historias, Karen Blixen utilizaba motivos recurrentes en diferentes variaciones”, escribe la traductora Lisbeth Hertel.

 Al igual que la comida en su cuento más célebre, El festín de Babette, sus flores servían para romper la espesa atmósfera protestante en la que pasó la mayor parte de su vida. 

Porque Blixen solo vivió en África entre 1913 y 1931.

 El resto de su existencia la pasó en Rungstedlund, entre sus árboles y sus flores.

 Pero aquellos años de Kenia se han apoderado del resto de su vida. Es imposible quitarse de la cabeza la pegadiza música de John Barry cuando se piensa en ella, mientras que el rostro de Meryl Streep ha reemplazado al suyo (al igual que el de Robert Redford al de Denys Finch, su gran amor africano, cuya foto todavía decora su escritorio). 

 

Despacho de Blixen con algunos de sus recuerdos. Karen Blixen Museet

Sin embargo, fue un personaje muy complejo y difícil. Saint-Pern recuerda que, durante una entrevista con uno de sus sobrinos mientras se documentaba para su libro, le pidió que definiese a su tía. 

“Tras pensarlo un poco, me respondió: ‘Era una bruja”. 

Nada ilustra tan bien su lado oscuro como su historia con el poeta Thorkild Bjørnvig (1918-2004), que Saint-Pern describe en su novela, al que prácticamente Blixen encerró allí durante dos años. Cuando él tenía 29 años y ella 62, establecieron una relación en la que ella le abrió las puertas de la literatura, pero él debió permanecer atado a Rungstedlund. 

Un libro del danés Jørgen Stormgaard, titulado Blixen y Bjørnvig. El pacto se rompió, describe la relación como “entre poeta y musa, pero también entre ama y criado”. 

Dominique de Saint-Pern cree que forma parte de algo más complejo, de su deseo de modelar el mundo y a las personas que lo habitan a su voluntad.

 “Asumió el riesgo de hacer de su vida una de sus obras, quería que las historias que le rondaban en la cabeza se convirtiesen en realidad, que la gente que la rodeaba se plegase a ese escenario”, asegura.

 Esa búsqueda del espacio perfecto se percibe en las estancias de Rungstedlund, donde la naturaleza forma parte del entorno: el parque con árboles, el viento que golpea las ventanas de madera desde el cercano mar del Norte, que se escucha perfectamente, sobre todo en invierno.

 La casa, un imponente edificio de madera blanca, está marcada por la ausencia de África, de Denys, poblada de recuerdos de otros tiempos.

 “Cuando regresó, tuvo que acostumbrarse poco a poco a la vida burguesa que 17 años antes había creído dejar atrás para siempre, con un suspiro de alivio”, escribe el crítico literario Frans Lasson en el prólogo de Cartas desde Dinamarca. Correspondencia 1931-1962 (Nórdica Libros). 

En las paredes cuelgan sus dibujos, que también reflejan personajes y animales africanos.

 Fue una pintora delicada y hábil, con el mismo sentido del detalle y de la evocación que marca sus cuentos.

 Rungstedlund también encierra sus secretos, y uno por encima de todos ellos: la sífilis, que sufrió después de haber sido contagiada por su marido en África, lo que la obligó a elegir una vida que tal vez no hubiese sido la suya. 

Esta enfermedad fue revelada muy tarde, después de su muerte, por la periodista estadounidense Judith Thurman en su biografía de Blixen, en la que se inspiró Sydney Pollack para escribir Memorias de África casi tanto como en los libros de la propia autora.

 La casa oculta esa profunda contradicción: Blixen fue una mujer muy mundana, que escribía sus libros primero en inglés y luego en danés, en una segunda versión corregida, pero que, sin embargo, pasó gran parte de su vida en el campo.

 La enfermedad, y la dureza de los tratamientos que seguía, que incluían cianuro, la dejaron anclada en Dinamarca. 

“La sífilis alteró sus planes de vida y le hizo sufrir mucho”, explica su biógrafa.

Karen Blixen vivió en Rungstedlund, una finca familiar al norte de Copenhague. Allí se encuentra su tumba. 

 

 En la tienda de recuerdos de Rungstedlund se puede comprar una postal en la que Karen Blixen aparece con Marilyn Monroe durante un viaje a Estados Unidos, al final de su vida, en 1959, cuando las devastadoras consecuencias del arsénico que tomaba para la sífilis hacían estragos en su frágil cuerpo. 

Toda su vida quiso ir a un país que siempre la veneró como escritora, pero no lo logró hasta tres años antes de su muerte.

 Allí conoció a todo el mundo intelectual –quedó constancia gráfica de aquella cena con Marilyn; su marido, el dramaturgo Arthur Miller, y Carson McCullers–, pero sobre todo fascinó a los estadounidenses con su capacidad para contar historias.

 

Todos los que la conocieron aseguran que Blixen era una narradora oral extraordinaria, una mezcla de las tradiciones africanas y de Hans Christian Andersen. 

 Sus relatos conservan esa oralidad, dejan en el lector la sensación de que alguien nos lo está contando, prueban que solo la creatividad es capaz de superar el tiempo. 

Sus ramos siguen ahí para demostrarlo.

 

 

Antonio Banderas: “He llevado una vida que no era normal”

El actor habla de cómo afronta su carrera tras el ataque al corazón y de su relación entre Melanie Griffith y su novia, Nicole Kimpel.

Antonio Banderas, en el festival de Málaga. Carlos Alvarez Getty Images

 

Antonio Banderas se encuentra instalado desde hace una semana en su casa de Málaga descansando a la espera de que comiencen los actos de la Semana Santa en los que espera participar como todo los años si "la patata" se lo permite.
 Allí, en su casa del centro de la ciudad, ha recibido al diario Sur, con quien ha hablado de su salud y de cómo afronta la vida tras el problema en su corazón.

"Me encuentro bien.
 Lo que ha abierto todo esto (se señala el corazón, en un gesto que repetirá varias veces a lo largo de la entrevista) es un espacio de reflexión. 
Yo sé por qué me ha pasado esto.
 He estado trabajando en los últimos años montado en un camión de adrenalina, y en cuanto bajaba de ritmo, me pegaba como si me pillara un tren... Me ha pasado por un exceso de todo, fundamentalmente de trabajo, porque no bebo, pero sí fumaba y ya no. 
Si algo bueno ha tenido esto es que he dejado de fumar de sopetón, sin necesitar pastillas ni nada por el estilo.
 ¡Se acabó! He llevado, casi sin darme cuenta, una vida a una velocidad que no era normal. 
Lo dije en la rueda de prensa. 
El año pasado yo decía que mi estado natural era el cansancio, no recordaba lo que era descansar y cuando lo hacía mi cuerpo se asustaba, y mi corazón me dijo basta.
 Ahora mi reflexión es cómo voy a seguir viviendo... He llevado una vida que no era normal".
 Banderas ha abierto un periodo de reflexión sobre cómo será su vida a partir de ahora.
 "Hombre, voy a seguir trabajando, pero lo voy a hacer a otro ritmo. Me voy a dar espacio, me voy a pegar un tiempo entre producciones, y sobre todo voy a dar el salto que anhelo desde hace tanto tiempo: ponerme detrás de la cámara, escribir mis guiones, y eso me dará tiempo.
 Por ejemplo, hacer una película cada uno o dos años. Tranquilamente, y se pueden hacer películas magníficas desde Málaga, desde Madrid, desde Hollywood o desde la Conchinchina, que el mundo ya es global, muy global. 
El paradigma del cine, además, está cambiando, ya cada vez más gente ve películas en televisión a través de aplicaciones en sus móviles o en sus iPads, mucho más que en los cines.
 Se ve más cine que antes, pero en formatos muy diferentes.
 Me apetece muchísimo contar historias que yo he vivido, historias mías.
 Escribir mis películas, mis guiones, prepararlos bien, buscar la financiación...
 Es como el que escribe un libro sobre la vida, sobre la amistad, sobre el amor, sobre la muerte, sobre todas las cosas que son importantes para nosotros, y eso es lo que vale".

Antonio Banderas y Nicole Kimpel en el Teatro Cervantes, en Málaga, momentos antes de recibir la Biznaga de Oro honorífica en la clausura del vigésimo Festival de Cine en Español de Málaga. Daniel Pérez EFE

Y añade: "Esto creo que me va a calmar: poder decir ahora me vengo a Málaga, o a mi casa de Marbella y estar varios meses preparando esto o lo otro, lo que antes no hacía, ver a mis amigos por las tardes.
 Está claro que seguiré atendiendo mis compromisos, por ejemplo con Puig o con la ropa..., pero reducirlo todo; no ir como hasta ahora montado en esta motocicleta loca por la que he circulado.
El actor recuerda que hace algunos años un agente de Hollywood le dijo que 'no' era una de las palabras más importantes que podría utilizar en Hollywood "y en la vida también". "Yo no he aprendido a decir no (...) uno quiere quedar bien con todo el mundo y eso no se puede.
 Es imposible", reconoce el intérprete de 56 años. 

Banderas también tuvo tiempo para hablar de su exesposa,Melanie Griffith, la relación que mantiene con ella y con su nueva pareja, Nicole Kimpel. 
"En mi vida personal [Melanie] ha significado muchísimo, pero en la profesional prácticamente nada.
 Ahora, en la personal, una barbaridad y, ¡cuidado!, sigue representado muchísimo (...) Melanie desde que me pasó esto [el ataque al corazónl] me llama prácticamente todos los días, y sigo manteniendo una gran relación con ella, y a Nicole la adora.
 Hemos comido juntos los tres, por ejemplo", con esta afirmación zanja los rumores de que Griffith tenía una relación tensa con Kimpe