Di Stéfano, en coma tras sufrir una parada cardiaca..................................... F. Javier Barroso

Di Stéfano, en una imagen de archivo. / EFE

El legendario jugador del Real Madrid Alfredo Di Stéfano, que ayer cumplió 88 años, ha sido ingresado esta tarde en estado grave en la unidad de cuidados intensivos (UCI) del hospital Gregorio Marañón, en Madrid
. El exfutbolista, cuya salud había empeorado en los últimos meses, ha sufrido una parada cardiorrespiratoria, que se le repitió durante su traslado en ambulancia, según fuentes hospitalarias.
Según ha informado una portavoz de Emergencias Madrid, en torno a las cinco de la tarde de hoy, Di Stéfano se ha encontrado mal y se ha sentado en la silla de ruedas.
 Estaba celebrando su cumpleaños con su familia y acababa de salir de un restaurante de la zona en el que estaban almorzando.
 El restaurante está en el número 9 de la calle de Juan Ramón Jiménez de Madrid, muy cerca del estadio Santiago Bernabéu, en el centro de la ciudad.
Cuando han llegado los facultativos de una UVI móvil del Servicio de Ambulancias Municipal y Rescate (SAMUR), el presidente de honor del Real Madrid estaba en parada cardiorrespiratoria
. Los facultativos le han practicado las maniobras de reanimación cardiopulmonar durante 18 minutos hasta que han logrado revertir la parada.
Los sanitarios le han trasladado entubado y con pronóstico grave al servicio de urgencias del hospital Gregorio Marañón de la capital madrileña.
 Un portavoz de este centro ha confirmado, tras consultar a la familia de Di Stéfano, que el madridista ha sufrido una parada cardiaca y que se encuentra ingresado en la Unidad Coronaria del hospital "en coma" y pendiente de cómo evolucione en las próximas horas.
El centro no ha elaborado hasta el momento ningún parte médico que haya facilitado a los medios de comunicación, por expreso deseo de sus familiares.
Desde hace poco más de un mes le han ingresado siete veces por motivos similares, pero no tan graves como en esta ocasión.
Desde 2005 tenía un marcapasos, que le implantaron después de sufrir un infarto agudo de miocardio cuando se encontraba en Valencia.
 Hace algo más de un año sufrió otro infarto.

La ventana indispuesta........................................................................................Javier Ocaña

Elijah Wood y el sin fin de pantallas de Nacho Vigalondo en 'Open Windows'.

Atreverse a hacer algo en una película que nadie antes haya intentado tiene un punto de insolencia. De admirable insolencia
. Desde lanzar la cámara al aire para luego recogerla entre tus brazos y ver lo que ha grabado el puro azar, como hizo Man Ray en 1927, a jugar de tal manera con el punto de vista que, reduciéndolo a su mínima expresión, lo multipliques luego por otros cientos a lo largo del metraje, como ha hecho Nacho Vigalondo en Open windows, una filigrana técnica que no acaba de rematar en un último tercio con demasiados retruécanos (el físico, sobre todo), pero que hay que valorar.
Para entendernos, Vigalondo ha construido un thriller sobre el poder de Internet, nuestra natural condición de voyeurs y la paranoia alrededor de la fama, la sobreexposición y hasta la hipervigilancia, donde la pantalla de cine es una especie de transposición de la pantalla del ordenador del protagonista, lo único que vemos; un insólito punto de vista que se multiplica cada vez que se abre una nueva ventana en el aparato con una nueva acción y / o escenario (y se abren muchísimas). Como en La ventana indiscreta, pero a lo bestia, aunque por su condición de travieso juguete metacinematográfico la experiencia tenga mucho menos de Hitchcock que de Brian de Palma.
 Lo que nos lleva a un divertimento que aguanta la metralla mientras no se agota la paciencia del espectador por seguir la trama, en principio jugosa, al final más débil, conforme el rizo corre el riesgo de convertirse en embrollo después de tantos giros; como si el Peter Greenaway de las multipantallas se hubiese emborrachado una mala noche a base de hipervínculos.
El potencial de un arte (y un espectáculo) como el del cine, aún en pañales con poco más de un siglo, es tan grande que, aunque luego la película tenga menos trascendencia que su carácter primigenio, la tentativa del director de Los cronocrímenes, tan joven artísticamente como para tener apenas tres largos, resulta imposible de desdeñar.

OPEN WINDOWS
Dirección: Nacho Vigalondo.
Intérpretes: Elijah Wood, Sasha Grey, Neil Maskell, Adam Quintero.
Género: thriller. España, 2014.
Duración: 100 minutos.

Diálogo y Orgullo.............................................................................................. Boris Izaguirre

Mientras la selección se ha ido de vacaciones antes de tiempo y Conchita Wurst está en Madrid, en la cena del embajador de EE UU todos hablaban de Sarkozy.

 

Sarkozy y Bruni, a su llegada a Barcelona el pasado 18 de junio. / david oller (ep)

¡Gracias al Orgullo Gay he besado a Conchita Wurst! Y su barba es real, nada de trucos
. Pincha suavemente y de inmediato queda relegada por la intensidad de su mirada.
 En un principio vi lentillas de un verde atigrado, pero luego confirmé que son las pestañas las verdaderas obras de ingeniería.
Y a su vez esa mirada queda eclipsada por la serenidad que transmite ante el revuelo que genera. ¿Es un hombre? ¿Es una mujer?
 Sencillamente es Divina Conchita, como demostró al declarar: “Cuando conquisté el trofeo de Eurovisión, gané no solo por mí. Lo hice por todos nosotros”, provocando una tumultuosa ovación.
La convocatoria del Orgullo Gay ha sido un éxito un año más, generando polémicas, ingresos y pitadas contra Ana Botella, gran ausente, pero también protagonista de estas fiestas en su ciudad. Para muchos, Botella podría orquestar su antipatía hacia la fiesta gay más populosa de Europa para ir calentando los motores de su campaña electoral.
 Sin gastarse un euro, le genera una publicidad, en principio adversa, que le hace estar muy presente.
El grito de “La Botella al contenedor” fue muy coreado porque mezclaba gracia con espíritu de reciclaje.
Estos días se bailó, se desfiló y se habló de las vacaciones de la derrotada selección española de fútbo
l. Los destinos de los excampeones han sido diversos, pero casi siempre costeros.
 Lamentablemente se trata de unas vacaciones un tanto improvisadas, ya que comenzaron antes de lo previsto.
Piqué y Shakira se fueron a Cancún, a pasar calor y tormentas. Iker y Sara, al Algarve, que combina con los ojos de ella y con la economía de él
. Ramos y Rubio prefirieron quedarse en Madrid preparándose para la boda de René Ramos con Vania Millán, donde deslumbrarán con la audacia de sus modelos y cuerpazos.
 Como siempre ha llamado la atención, sin ser de La Roja, Cristiano Ronaldo, que está a su bola en Mykonos, una isla llena de diversión, música electrónica y espectáculos nocturnos “de lo más atrevidos”, sin su novia, pero en compañía de esos amigos con los que exhibe tipazo en la cubierta de algún yate
. Mientras en otra isla, Ibiza, el simpático y profesional Pepe Reina encajó el rapapolvo del doctor Enrique Monereo en una fiesta de esas con escasa iluminación, siguiendo la tendencia de que todo esté a media luz
. Monereo se le quejó: “Cuando nos habéis dado gloria os lo hemos dado todo, pero no es de recibo que nadie saludara a las personas que os fueron a recibir al aeropuerto”.
 Reina respondió que siguieron el protocolo de siempre, que es bajar del avión por el área especial y salir de allí sin más regateo.
 “Hubiera sido un gesto bonito que alguno de vosotros saludara a los aficionados que querían demostraros su afecto”, cortó el cirujano
. Alguien próximo preguntó si rodarían cabezas en la selección y Reina aún más macizo e institucional afirmó:
 “Aunque no me guste, es probable”.
 El doctor, hablando por muchos, dijo que esperaba que rodaran. “Porque eres cirujano”, esquivó Reina. Monereo remató
: “Yo solo corto con bisturí”.
En Ibiza recortar nunca es fácil.
 Esta semana se esperaba con cierta ansiedad una fiesta dedicada al filme Eyes wide shut, ofrecida en un viejo almacén adquirido por un millonario colombiano.
 Este evento ya se ha celebrado en Austria y Holanda, ofreciendo lujuria, sensualidad y lujo.
 Y otorga mucha importancia al código de vestir
. Hay cáterin, carne humana y diversas experiencias, lo que ocurra o lo que se coma allí es cosa de cada quien.
 Parece como si volviese esa Ibiza nocturna de drogas y revolcón sexual frente a la diurna de rusas y medusas.
Con más tela fue el desfile otoño-invierno de Mango en el Hospital de Sant Pau, en Barcelona
. Allí Helena Rakosnik ejerció de embajadora del Gobierno catalán y entabló diálogo con Jaime de Marichalar y Tamara Falcó, una sardana que mezclaba lo político con lo social y a Madrid con Barcelona.
 Gracias al encuentro de esas tres personalidades tan independientes, Tamara pudo preguntar a Helena si su marido, Artur Mas, había sido siempre político. Helena respondió que “afortunadamente no”, confiándole además que su matrimonio dura ya 32 años
. Tamara también quiso saber si eran católicos.
 Esta vez Helena respondió con un “sí, y creyentes”. Tamara se sintió más cómoda con el acento. Luego Helena quiso saber si la fe de Tamara era tan auténtica como lo sentía esa noche.
Le respondieron afirmativamente, asentando así ese imprescindible diálogo cortés y diplomático para la historia de dos ciudades.
Dos días después de esa conversación, el embajador de EE UU y Michael Smith aprovecharon el día de la independencia americana para citar a las ocho y media de la tarde
. Un horario extravagante para cualquier norteamericano que demuestra su esfuerzo por adaptarse a nuestras costumbres.
 Entre hamburguesas y maíz transgénico, todo el mundo hablaba de la imputación a Sarkozy. “Fíjate, en las repúblicas es más fácil imputar a un jefe de Estado”.
 En EE UU lo hicieron con Nixon y casi con Clinton.
 En Brasil, con Collor de Mello, que era guapísimo, pero corruptísimo.
En Italia le han parado los pies a Berlusconi.
“Y mientras, Carla Bruni ¿qué hace?”, preguntó alguien coca-cola en mano. “Cantar, mon amour, cantar”.

¡Peeedro!........................................................... Luz Sánchez-Mellado

Quede cristalina mi neutralidad en el proceso de renovación de la cúpula socialista, no vaya a ser que los que palmen el Congreso impugnen el resultado por esta humilde tribunilla.

 

Pedro Sánchez. / ALEJANDRO GARCÍA (EFE)

Esto es el principio del fin, lo presiento.
Por lo pronto, ya se me ha secado el humor vítreo
. Sí, sí, tú ríete del prójimo, que es gratis, ya te llegará tu San Martín de Porres.
 Resulta que, pasada la cuarentena, además de caérsete los pellejos a media asta y ponérsete patas de gallo de pelea mexicano, también se te arrugan los ojos por dentro.
 El desplome del colágeno, hija, que no perdona ni a Kim Kardashian, al tiempo, y eso que la doña está almacenando en sus glúteos la Reserva Mundial de la Biosfera.
 Total, que heme aquí, con los clisos a rombos, seca de cintura para todas las latitudes, y teniendo que hidratarme cada cinco minutos con lágrimas artificiales, con los hectólitros que lloro yo solita de autocompasión por los rincones.
Como que estoy pensando en pedir hora con el carnicero, perdón, cirujano de Esperanza Aguirre. Políticamente no sé, sobre todo desde la espantá que les hizo a los guardias de tráfico de su íntima Botella
. Pero desde que confesara ella misma que se había sajado la visera de los párpados para verse más mona, está más viva que nunca.
 Palmo y medio, tirando por lo bajo, se le han abierto los ojos.
“Guapísssimo”, así, con tres eses por lo menos, llamó el otro día a Pedro Sánchez, la nueva luminaria del star-system socialista en plena rueda de prensa pepera poniéndole ojitos de cordera. Vamos, que le faltó gritarle ¡Peeedro!, como Penélope a Almodóvar.
 Como que ya hay por ahí estrechos y puretas que quieren empurarla por romper la disciplina de partido requebrando al adversario
. Pero, mira, ahí te apoyo, Espe. Vale que vayas un día de Miss Neocon Súper, otro de Lady Ultraliberal Con Alas, y otro de pobre sexagenaria indefensa, según te convenga.
 Pero lo que no estás de ninguna manera es ciega.
Y mira que a mí, en lo que al físico respecta, el niño bonito de Susana Díaz no me da ni frío ni calor ni todo lo contrario, y eso que me sofoco viva hasta sorbiendo un Calippo.
 Muy educado, muy correcto, muy formalito, vale
. Muy alto, muy esbelto, muy apolíneo, de acuerdo.
 El yerno perfecto en persona. Pero, hija, a mi en cuestión de líderes los que me pierden son los dionisíacos con su puntito de perdonavidas propias y ajenas tipo Guindos, Floriano y Rubalcaba, que en paz descanse.
 Cada una tiene sus perversiones.
A todo esto, quede cristalina mi exquisita netralidad en el proceso de renovación de la cúpula socialista, no vaya a ser que los que palmen el Congreso impugnen el resultado por esta humilde tribunilla.
 Es más, confieso que Eduardo Madina, con su aire de indie de toda la vida, y Pérez Tapias, con su melena de león maduro al viento, tienen cada uno lo suyo.
 Pero, francamente, más allá de su fascinante debate de ideas, no me imagino a los tres candidatos luchando en el barro como a esos otros tres chulazos
. Y te dejo, que tengo una prisa loca.
Voy a crear un change.org para boicotear la candidatura de Guindos a la presidencia del Eurogrupo antes de que me lo pise alguna lista
. Llámame egoísta, antipatriota, loba en celo. Pero ese macho ibérico, lince de las finanzas encima, es especie protegida en España.
 Y yo le vi primero.