Con Neus Català aprendías lo que era la vida de verdad. Su mirada, ahora que se ha apagado, nos hacía más falta que nunca.
Frente a los negros cuervos de Ravensbrück Neus Català
alzó las alas de la humanidad y la esperanza.
También las de la memoria. Sobrevivió al campo de concentración —“era también de exterminio”, sostenía siempre ella, y a ver quién se lo iba a negar si había estado allí y tenía ese carácter que cualquiera le llevaba la contraria—, y lo hizo sin perder la fe en la gente y en que el mundo era mucho más que aquel agujero negro inmundo al que la lanzaron.
Un largo día tuve el privilegio de acompañarla en una de las visitas que hizo al campo, al este de Berlín.
La vi estremecerse en los barracones, en la plaza de recuento, junto al lago en el que las SS obligaban a trabajar a las deportadas hasta la extenuación y la muerte.
Y le agarré la mano —más espantado que ella— ante los crematorios.
Acabé el recorrido con temblor de piernas y lágrimas en los ojos. Pero Neus no dudó en dar una segunda vuelta por necesidades de un equipo de televisión.
“Mi deber es testimoniar lo que pasó aquí”, me dijo antes de regresar a dar otra vuelta al molino del horror.
Qué mujer.
Recia y valiente. Siempre dispuesta a luchar contra el olvido y contra el regreso de los cuervos como había luchado contra los nazis y contra el hambre, la enfermedad y la agria desesperanza del campo.
No dudó en enfrentarse a Enric Marco, el impostor de Mauthausen, que la temía.
Tan pequeña y tan íntegra y corajuda Neus.
Hecha de tesón y hierro viejo, de principios y de valores de la mejor especie. No se fabrica ya gente como ella.
Una tarde de invierno en su casa hablamos durante horas de su vida.
Cómo paso a Francia tras la Guerra Civil, cómo la detuvo la Gestapo cargada con armas para la Resistencia, los interrogatorios y Ravensbrück.
Cayó la noche sin que ella encendiera las luces.
Apenas nos veíamos de un lado al otro de la mesa.
Y me dijo “te quedarás a cenar”. No era una pregunta.
Sacó unas rodajas de fuet, un poco de pan y dos vasos de agua.
Y siguió hablando mientras dábamos cuenta del frugal ágape y las presas rebañaban sus cuencos y gemían por media patata o los restos de la sopa aguada de col y tifus.
Con Neus aprendías lo que era la vida de verdad y lo que valía y lo que tenemos en cada mañana de estos tiempos que nos parecen problemáticos.
Y a apretar los dientes. Su mirada, ahora que se ha apagado, nos hacía más falta que nunca. Era también poeta.
De versos sencillos y directos que recogían el tuétano de su experiencia.
Vuela libre vieja amiga, valerosa paloma a la que jamás darán alcance los cuervos de este mundo.
Ojalá fuéramos capaces de seguir el ejemplo de tu compromiso y de tu coraje.
También las de la memoria. Sobrevivió al campo de concentración —“era también de exterminio”, sostenía siempre ella, y a ver quién se lo iba a negar si había estado allí y tenía ese carácter que cualquiera le llevaba la contraria—, y lo hizo sin perder la fe en la gente y en que el mundo era mucho más que aquel agujero negro inmundo al que la lanzaron.
Un largo día tuve el privilegio de acompañarla en una de las visitas que hizo al campo, al este de Berlín.
La vi estremecerse en los barracones, en la plaza de recuento, junto al lago en el que las SS obligaban a trabajar a las deportadas hasta la extenuación y la muerte.
Y le agarré la mano —más espantado que ella— ante los crematorios.
Acabé el recorrido con temblor de piernas y lágrimas en los ojos. Pero Neus no dudó en dar una segunda vuelta por necesidades de un equipo de televisión.
“Mi deber es testimoniar lo que pasó aquí”, me dijo antes de regresar a dar otra vuelta al molino del horror.
Qué mujer.
Recia y valiente. Siempre dispuesta a luchar contra el olvido y contra el regreso de los cuervos como había luchado contra los nazis y contra el hambre, la enfermedad y la agria desesperanza del campo.
No dudó en enfrentarse a Enric Marco, el impostor de Mauthausen, que la temía.
Tan pequeña y tan íntegra y corajuda Neus.
Hecha de tesón y hierro viejo, de principios y de valores de la mejor especie. No se fabrica ya gente como ella.
Una tarde de invierno en su casa hablamos durante horas de su vida.
Cómo paso a Francia tras la Guerra Civil, cómo la detuvo la Gestapo cargada con armas para la Resistencia, los interrogatorios y Ravensbrück.
Cayó la noche sin que ella encendiera las luces.
Apenas nos veíamos de un lado al otro de la mesa.
Y me dijo “te quedarás a cenar”. No era una pregunta.
Sacó unas rodajas de fuet, un poco de pan y dos vasos de agua.
Y siguió hablando mientras dábamos cuenta del frugal ágape y las presas rebañaban sus cuencos y gemían por media patata o los restos de la sopa aguada de col y tifus.
Con Neus aprendías lo que era la vida de verdad y lo que valía y lo que tenemos en cada mañana de estos tiempos que nos parecen problemáticos.
Y a apretar los dientes. Su mirada, ahora que se ha apagado, nos hacía más falta que nunca. Era también poeta.
De versos sencillos y directos que recogían el tuétano de su experiencia.
Vuela libre vieja amiga, valerosa paloma a la que jamás darán alcance los cuervos de este mundo.
Ojalá fuéramos capaces de seguir el ejemplo de tu compromiso y de tu coraje.
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