Ella estaba allá atrás, en otro tiempo, muriéndose dentro de su muerte, y
yo estaba afuera, ajeno, en otro tiempo, cuando volví a casa.
¿Quién es más caricatura de la sombra, ella, intacta para siempre o este que se asoma cada año a la misma nada intacta?
En otro tiempo, allá en las Islas, con la noche oblicua avanzando por
los cipreses. Yo lleno de estrellas y mareas que me llevaban mar afuera.
No hay comentarios:
Publicar un comentario