Son tiempos extraños para la lírica:

Son tiempos extraños para la lírica:


mueren los argumentos del capital

y una grúa llora desconsolados versos

pues en los lodos del presente

no parece haber donde agarrarse

y en las calles, la desesperación

rompe cualquier límite de velocidad.

Los mensajes se alimentan del miedo,

las aglomeraciones en los estadios

se viven como ceremonias religiosas,

de la mirilla del misil intercontinental

prenden tres geranios sangrando

por los amores que no han podido,

por un estribillo sin nada que decir,

por la indiferencia silenciosa ante todo.

Las ideas ejercen de látigos

y buscan enemigos debajo de las piedras,

los panes y los peces ya no están

para hacer milagros en los que nadie cree

después de tanta desvergüenza

de sotanas con vicios pulpitados

que gotean cinismo, crueldad y semen

por las paredes de las catedrales.

Por eso necesito más que nunca

querer al prójimo más que a mí mismo,

por eso estás también tú salvándome

de esta tragicomedia donde se miente

a mansalva y sin cargos de conciencia...

Y por eso no quiero más sangre humilde

derramada por un ideal que se antoja falso

una patria gobernada desde el dinero

o salmos que no tienen sentido alguno.