Edimburgo resuelve el dilema de Adam Smith............. Rafa de Miguel

La segunda capital financiera del Reino Unido sobrevuela el pesimismo del Brexit.

 

 

Espectáculo callejero en la Royal Mile de Edimburgo

Edimburgo descubrió por instinto que el secreto de la naturaleza humana consiste en combinar en la dosis justa la "simpatía" hacia los otros y el individualismo egoísta.
 Se reconcilió finalmente con su filósofo universal, Adam Smith, y ya hace más de diez años que el autor de dos obras eternas como la Teoría de los sentimientos morales y La riqueza de las naciones contempla con orgullo, inmortalizado en bronce, el incesante flujo de turistas que recorren la empinada Royal Mile, en la parte vieja de la ciudad.
 Medio millón de almas habita la capital de Escocia, pero cuando llega el verano y trae consigo el festival de teatro más famoso del mundo, un millón y medio de personas desborda esta urbe moderna "cuyo clasicismo fue rescatado de su frialdad por un gótico que la rescató de lo grotesco", escribe el historiador James Buchan.
Su obra, Capital of the Mind: How Edinburgh changed the world (Capital de la Mente: Cómo Edimburgo cambió el mundo), es la declaración de amor y asombro a un breve periodo en la historia, entre 1745 y 1789, en el que se intercambiaron el valor, la lealtad, la religión y la violencia de las dagas por el progreso, la ley, el comercio internacional y el cultivo de las relaciones sociales entre hombres y mujeres.
 La "Atenas de Gran Bretaña", la llamaron. 

"Siempre hemos sido tremendamente cosmopolitas, y hemos sido capaces de atraer enormes cantidades de estudiantes, turistas y empresarios del resto de Europa y del mundo", explica henchida de orgullo Helen McMillan, norirlandesa de origen y edimburguesa de adopción.
 Es la directora regional para Europa de la Universidad de Edimburgo. La responsable de tender lazos con otras universidades del continente.
 "Somos el segundo centro financiero más importante del Reino Unido.
 Tenemos cuatro universidades —algo muy relevante si se tiene en cuenta que apenas somos medio millón de personas—, la ciudad es arquitectónicamente bella, tenemos una riqueza cultural inmensa, el coste de la vida es bastante inferior al de Londres, una gran mayoría votó en contra del Brexit (74%) y es el lugar donde nació el personaje de Harry Potter", remata con una sonrisa cómplice. Uno de cada cuatro profesores de la Universidad procede de algún país de la Unión Europea distinto del Reino Unido.
 Un 14% de sus alumnos han llegado desde el continente.

Camille y Charlotte, francesas, repasan en el césped sus apuntes bajo un sol de mayo que ha llenado de gente los prados de la ciudad. "Elegimos Edimburgo por el inglés", explican, "pero no me importaría nada quedarme a vivir aquí. 
Ni te juzgan ni señalan tu diferencia. Te sientes bienvenido.
 Y es cierto que no dejan de hablar del Brexit, pero para hacer bromas de los ingleses, no se les nota irritados".

 

El Gobierno escocés ha exprimido su propio presupuesto y las ayudas de la Unión Europea para impulsar la nueva economía del conocimiento.

 En Edimburgo, las startups han surgido en los últimos años a un ritmo espectacular. Rachel Jones ha contratado a 26 jóvenes de todas las partes de mundo, la mayoría europeos.

 Emprendedora hasta la médula, hace años diseñó y patentó una silla para bebés, Totseat, que resultó un éxito.

 Hasta que comenzaron a surgir copias que se vendían online.

  Acudió a abogados y expertos, visitó el Instituto de Tecnología de Massachussets, desarrolló el algoritmo que le permitió rastrear a los falsificadores, y hoy está al frente de una potente compañía, SnapDragon, reclamada por pequeñas, medianas y grandes empresas. 

Pide que se evite la localización de sus oficinas en este reportaje. "El mundo de las falsificaciones", explica, "está muy relacionado con organizaciones vinculadas a las drogas o la prostitución". "Cada vez que me llegan nuevos currículos de gente que quiere trabajar con nosotros, solo me fijo en una cosa. ¿Han viajado? Quiero personas con la mente abierta, que hayan conocido el mundo.
 Esta ciudad ha cambiado mucho en los últimos años. 
Somos muy cosmopolistas.
 La mayoría de las empresas escocesas quiere seguir en la Unión Europea.
 Queremos exportar al resto de Europa, ya sea sillitas para bebés o tecnología para combatir las falsificaciones.
 No somos una isla", explica con pasión. 
Rachel tiene una intensa relación con la Oficina de Propiedad Intelectual de la UE, con sede en Alicante, y viaja allí a menudo.

Su lugar de trabajo es el mundo, y no piensa tirar la toalla y dejar que el Brexit ahogue su voluntad de crecer. 
Le ocurre algo parecido a Michael Groves, fundador y director de Topolytics. 
Descubrió que la mayoría de las empresas tienen un conocimiento muy preciso del número de materias primas que utilizan o de los productos que lanzan al mercado, pero saben muy poco de los residuos que emiten: cuántos son, de qué tipo, dónde van a parar cuando los dejan en manos de terceros.
 "Hemos desarrollado el manejo de los datos de cada empresa. Nuestro propósito es hacer más visible la gestión de los residuos. No son conscientes de que gran parte de ese material que desechan les puede ser útil, y ahorrarse de paso miles de euros. 
Hemos pasado de la economía lineal a una economía circular", explica.
 Ya le han contratado varias multinacionales, en Europa, pero también en Estados Unidos.
 "Nuestro mayor reto es el cambio climático. El Brexit es una distracción.
 Debemos trabajar juntos, y la UE es un medio fantástico para llevar a cabo esa tarea. 
Las políticas medioambientales más avanzadas se producen en Bruselas. Estados Unidos y Asia se limitan a seguirles", defiende.
La estatua de Walter Scott, coronada por un inmenso pináculo gótico que se ve desde cada punta de Princess Street, es la mayor dedicada a un escritor. 

El autor de Ivanhoe edulcoró con dosis de romanticismo la historia de los escoceses.Pero fue Smith, al señalar que un mercado asentado en instituciones políticas y sociales sólidas es capaz de conciliar la ética y la riqueza, el que dio con la clave
. Y Edimburgo ha decidido entrar en el siglo XXI con la lección aprendida.

Alain Delon: “Yo nunca he actuado, solo he sido yo”

Gregorio Belinchón

• El actor francés, rostro de una docena de obras maestras, recibe una Palma de Oro de Honor polémica por sus declaraciones sobre la violencia machista y su apoyo a la ultraderecha.

  

  Alain Delon posa esta mañana ante los fotógrafos en Cannes. Pascal Le Segretain Getty Images

  Es la Palma de Oro de Honor más polémica de los últimos años.
   Y no por los valores artísticos, innegables en el elegido, sino en sus declaraciones más allá de lo cinematográfico.
   Alain Delon (Sceaux, Seine, 83 años) ha participado en una docena de obras maestras, fue el rostro imprescindible del cine francés durante dos décadas, y algunas de ellas además las produjo.
   Sin embargo, algunas de sus declaraciones homófobas, su apoyo a la ultraderecha lepeniana y alguna frase salida de todo -sobre si había abofeteado a mujeres- han envuelto su premio en una tormenta mediática.
   Hace una semana, Thierry Frémaux, delegado general del festival, aseguró: "No le vamos a dar el Premio Nobel de la Paz sino que celebramos su carrera como actor".
  Y como una estrella fue recibido en la sala Buñuel del Palacio de Festivales, para una charla con un periodista francés en la que analizó, sobre todo, el inicio de su carrera. 
  Delon se mostró en forma, rápido de cabeza, con un buen catálogo de anécdotas y en tres ocasiones lloró por los recuerdos de los vídeos que se proyectaron.
   Delon recordó su infancia problemática, y su paso por el ejército, que le llevó un par de años a Asia.
  "Mi carrera fue un accidente, porque yo no sabía qué hacer a la vuelta de Indochina. 
  Me enamoré de la actriz Brigitte Auber, y ella me empujó a ese trabajo".
   En 1956 Auber le propuso que le acompañara al certamen de Cannes, evento que él ni conocía ("Ni siquiera vine apropiadamente vestido"), y en el festival el productor David O. Selznick le ofreció un contrato para que aprendiera inglés y fuera a EE UU. 
  Pero a la vuelta a París le convencieron de que se quedara y así arrancó su carrera. 
  "La esposa de Yves Allégret, que me dirigió en mi primera película y que fue quien me dijo que me quedara en Francia, me dio un gran consejo mi primer día de rodaje de Quand la femme s'en mêle.
    Me llevó a mi camerino y me dijo. 'No actúes, mira como me miras, habla como me hablas, escucha como me escuchas. 
  No actúes, vive, sé tú mismo'. Y muy pronto me enganché a la cámara".
  El francés insistió en que Francia hay dos tipos de carrera para los intérpretes: 
  "Los comediantes son quienes han estudiado, se han preparado. Yo en cambio soy un actor de la raza de Lino Ventura, de gente que ante la cámara fuimos más que interpretamos.
   Yo nunca he actuado, solo he sido yo.
   Lo increíble fue lo rápido que me sentí en mi elemento.
   La cámara era una mujer que miraba y así la sentí. 
  En 1957 nadie sabía quien era y en 1959 ya era una estrella". 
  Y más cuando en su camino se cruzó A pleno sol. 
  "Fui una noche a cenar a casa de René Clement, con él y los productores.
   Dudaban si contratarme, y al final de la cena, la esposa de Clement, desde la cocina y recogiendo los platos, gritó: 
  '¡El chaval es perfecto!'. Y así me ficharon".
  Como contaba su interlocutor en la charla, Delon se mueve en la película adueñándose del escenario, algo que ha repetido a lo largo de su carrera:
   "Fue Clement, que me impulsó a hacer eso, a moverme como si el decorado fuera mío".
   Delon empezó a encadenar obras maestras.
   Luchino Visconti vio en Londres, donde estaba dirigiendo teatro, A pleno sol, y le llamó: 
  "Me fui a conocerle y me dijo que yo era Rocco y que no aceptaría un no. 
  Por cierto, nunca he tenido un agente. Otra cosa es que me rodeo de mi familia, pero en aquel entonces estaba solo, sin casi amigos por mi paso por el ejército".
   Durante la proyección de un fragmento de Rocco y sus hermanos -en la que encarna a un personaje que, como él, nació en los suburbios y en una familia de inmigrantes-, Delon se ha echado a llorar: 
  "Annie Girardot [su compañera de secuencia] ya no está entre nosotros. Yo me enamoré de ella, uno de mis hermanos también y me aparté".
   De El gatopardo, su siguiente trabajo con Visconti, habló maravillas y resumió: 
  "Cuando me llamaron para la Palma de Honor, dije que sí porque la acepto en nombre de todos los directores con los que trabajé y ya no están entre nosotros: 
  Losey, Visconti, Clement, Melville... Todos están muertos y por eso he venido yo".
  Delon recordó con cariño al actor Jean Gabin ("¡Cómo no iba a trabajar con él, si él me eligió!") y se detuvo en su trabajo en La muerte no deserta (1964): 
  "Fue mi primer trabajo con un director de mi generación, Alain Cavalier, y la primera película que produje.
  He producido unas 25.
   No soy autor, no sé cómo escribir, mi única manera de controlar una película era producirla y buscar al resto del equipo.
   Fue mi única manera de hacer lo que quería hacer". En ese momento llegó la Nouvelle Vague y Delon fue apartado de un plumazo del cine francés: 
  "Los creadores de la Nouvelle Vague no me querían, aunque luego he trabajado con Godard, y me fui a Hollywood, con Selznick.
   Después de tres películas y dos años de vida en Estados Unidos, me convencí de que aquello no era lo mío, y me volví a Francia". 
  
  A la vuelta en 1966 reconquistó su trono. Jean-Pierre Melville le llamó para contarle una historia, la de El silencio de un hombre (Le samuraï) y a mitad de la charla, sin leer el guion, acepté".
   Delon hizo tres películas con Melville, el primer cineasta francés que fundó un estudio para rodar en absoluta libertad, y asistió al incendio del edificio. 
  Tras ver la secuencia inicial de El silencio de un hombre, en la que su personaje se levanta de la cama y sale a la calle a robar un coche, Delon recordó: 
  "Una noche me llaman y me dicen que está ardiendo el estudio Jenner.
   Me fui disparado en mi coche, y llegué y allí estaba el edificio, completamente en llamas. 
  Melville, con su eterno sombrero y de la mano de su mujer, veía desaparecer toda su vida, sus papeles, libros, recuerdos... Todo [Delon llora]. 
  Se dio la vuelta y me dijo "Coco, me llamaba así, mi vida se ha ido, nuestra cama ha ardido". 
  Con el director rodó tres obras maestras. 
  "Íbamos a rodar un cuarto filme sobre Arsenio Lupin. 
  Pero Melville quedó a comer con el periodista Phillipe Labro. Labro quería trabajar con él, y le empezó a contar chistes. Melville siempre se reía muy fuerte, y en mitad de una de esas carcajadas cayó muerto.
   Un derrame cerebral fulminante. A los 55 años".
   Tras analizar La piscina, Delon acabó charlando sobre la película que se proyecta esta noche en el homenaje: El otro señor Klein (1976), de Joseph Losey. 
   Su entrevistador recordó que Losey era un estadounidense comunista que vivía en el exilio, y que la escribió Fernando Morandi, otro comunista. 
  "Gente que nada tenía que ver con tu ideología", dijo.
   A lo que Delon contestó: "Era una historia que había que contar, muy arriesgada, sobre el colaboracionismo francés con los nazis en la Segunda Guerra Mundial, y por eso la produje entonces, cuando era un tema tabú, y la he elegido hoy. 
  De la Segunda Guerra Mundial no tengo muchos recuerdos porque era un crío. 
  Se me quedaron grabadas, más que alguna imagen o hecho, las conversaciones que tenían los adultos a mi alrededor. 
  Con diez años grabas todo lo que escuchas, aunque no entiendes exactamente lo que pasa".
   En Cannes no consiguieron ningún premio, porque la Palma de Oro fue para Taxi Driver. 
  "A mejor actor ganó uno español [José Luis Gómez, con Pascual Duarte]. Pero no me importó, ya sabíamos que era una obra maestra".
   Dicho lo cual, Delon se levantó, volvió a recibir los aplausos y bajó al patio de butacas a darse un baño de masas
  
  
  
  
  

   

  
  

  

  

  

El reino de la posibilidad...................................... Javier Marías

Raro es contemplar hoy a quien se siente vinculado o atrapado por su propia convicción.

Ya saben, una de las definiciones de “clásico” viene a decir que son obras que, cada vez que uno vuelve a ellas, encuentra algo importante que en anteriores ocasiones le pasó inadvertido; o bien obras que, aunque ya las conozcamos, indefectiblemente captan nuestra atención y nos invitan a quedarnos en su compañía: si se trata de música, a escucharla entera por enésima vez; si es un cuadro, a escrutarlo con fascinación.

 

 Más mérito tienen, a mi modo de ver, las novelas y las películas, que hasta cierto punto confían en la historia que cuentan para interesar, y si esa historia ya nos la sabemos –si acaba bien o mal, quién muere y quién no–, por fuerza han perdido uno de sus principales atractivos en una segunda lectura o en una décima contemplación.

 Que los “argumentos” actúan como meros señuelos y en el fondo son secundarios lo demuestra que mucha gente relee el Quijote, El corazón de las tinieblas o Madame Bovary estando al cabo de la calle y recordando lo que les acaece a los personajes, lo que hicieron y cómo acabaron.

 Uno abre una de sus páginas al azar y suele verse arrastrado a leer unas más, y luego otras más, hasta continuar a veces hasta el final.

 Lo mismo sucede con ciertas películas: uno zapea y en algún canal están emitiendo Con la muerte en los talones, Centauros del desierto o ¡Qué bello es vivir!, y pese a sabérselas de memoria, es muy raro que no se sienta tentado a permanecer allí, con los ojos y el entendimiento cautivos.

 Algo hay siempre que lo sorprende, o que había olvidado, o sencillamente desea asistir una vez más a la más perfecta representación.

Pero es que además, a medida que pasa el tiempo y esas obras se alejan de nuestra contemporaneidad, descubrimos en ellas cosas que en su día nos parecían “normales” y que hoy ya no lo son.

 Y por tanto las vemos como si fueran extrañas y hubiera que “descifrarlas” desde la tan distinta mirada de nuestros días. 

Hace poco me sucedió con El hombre tranquilo, de John Ford y de 1952.

 Es una de mis películas favoritas (como de tantísimos aficionados al cine), e incluso recuerdo haberla elegido para hablar de ella en no sé qué festival de Burdeos, hará no menos de dos decenios.

 La he visto incontables veces desde la infancia, pero tanto da.

 La pasaban en una televisión y no pude evitar quedarme hasta el término del episodio o escena en que el azar me situó: John Wayne y Maureen O’Hara han obtenido por fin permiso para iniciar su cortejo con carabina –el inolvidable Barry Fitzgerald, casamentero oficial de Innisfree–. 

Montan en un calesín guiado por éste, obligados a darse la espalda; Fitzgerald los autoriza a bajarse y caminar el uno al lado del otro, sin tocarse; al ver un tándem estacionado, lo cogen y escapan en él, para estar a solas; llegan a un cementerio, y cuando van a besarse se desata una tormenta que asusta a la mujer; se resguardan como pueden, el hombre se quita la chaqueta para cubrirla, se le empapa la camisa blanca, y entonces se besan de veras por primera vez.

 

 Lo llamativo es la expresión, la mirada que a continuación se le queda a Wayne.

 Estoy convencido de que es el actor que mejor ha sabido mirar en el cine, sobre todo a las órdenes de Ford: en un solo plano, uno entiende lo que le pasa, y lo que le pasa no son cosas ni sentimientos simples, sino complejos y matizados

. Su pena no suele ser pena sin mezcla; su odio no es odio sin mezcla; su indignación no es primaria, su espanto es profundo.

 Es alguien capaz de saber –y de transmitir– que hay un antes y un después, que a partir de un momento, o una experiencia, o unas palabras, nada será ya lo mismo, empezando por su personaje.

Lo normal, lo convencional en una escena amorosa, tras un primer beso, es que quienes la protagonizan estén exultantes de felicidad o bien sigan besándose con entusiasmo o lascivia crecientes, según. Eso no ocurre en El hombre tranquilo
. Wayne abraza a O’Hara y vuelve el rostro, no hacia la cámara pero sí hacia el frente.
 Y su mirada parece en primera instancia de tristeza, de lástima incluso.
 Claro está que no lo es. 
En seguida uno comprende el matiz: es seriedad, gravedad, acaso responsabilidad, como si se estuviera diciendo: “Ay, ahora estoy vinculado. Es lo que deseo, pero ha llegado y ya no hay vuelta atrás.
 Me quedaré junto a esta mujer, no le fallaré, la querré y la cuidaré. Le daré la mejor vida que pueda y a eso dedicaré mi existencia.
 No sólo a eso, pero eso estará por encima de todo lo demás. 
Y le seré incondicional”.
 Ya en 1952 debía de ser infrecuente ver una reacción así en la pantalla o en la realidad.
 Los enamorados recientes tienden a ser ligeros y se ven llevados en volandas por el entusiasmo o la pasión, y “no hacen más que ocultarse mutuamente su destino”, como escribió Rilke con penetración.
 En la realidad no es más raro que hace sesenta años, yo creo, pero sí en la novela o el cine, sí en el mundo representado, como si en él sólo se admitiera estar de vuelta de todo.
 Raro es contemplar hoy en él a quien se siente vinculado o atrapado –en el mejor sentido de esta palabra– por su propia convicción, por su disposición a no fallar, por la responsabilidad que no puede exigírsele pero que uno adquiere hacia otro por su cuenta y riesgo y su voluntad.

 Raro es quien se hace el propósito de ser incondicional y piensa, quizá como Wayne bajo esa tormenta:
 “Quiero tanto a esta persona que a partir de ahora prescindiré de lo que más apreciaba, el reino de la posibilidad”.

 

Miguel Bosé posa por vez primera con sus hijos en un estreno en Los Ángeles

El cantante acude con Tadeo y Diego a la presentación de ‘Godzilla’ y publica una foto en Instagram en la que los tres visten con falda negra.

Miguel Bosé y sus hijos este sábado en el estreno de 'Godzilla: rey de los monstruos'. Axelle/Bauer-Griffin FilmMagic

El cantante Miguel Bosé acudió este sábado al estreno de la película Godzilla: rey de los monstruos en Los Ángeles acompañado de sus dos hijos, Tadeo y Diego.
 Por vez primera Bosé posó acompañado de los niños.
 Los tres llevaban un atuendo similar, traje de falda larga en riguroso negro, y gafas del mismo color.
 El cantante ha difundido la fotografía tomada en el Teatro Chino de Hollywood en Instagram.  
 
Tras años protegiendo al extremo la imagen de su familia, Bosé publicó por vez primera en abril de 2017 una fotografía acompañado de sus hijos, junto a los gemelos del que fue su pareja durante 26 años Nacho Palau, Telmo e Ivo. 
Hasta ahora las imágenes de los hijos de Bosé recogían escenas privadas y del tiempo de ocio en familia, como paseos en barco o un viaje a Disneylandia, pero en esta ocasión han posado para los fotógrafos en el photo-call del estreno, si bien ocultaban sus ojos tras unas gafas de sol. 

El cantante anunció en 2011 a través de las redes sociales que había sido padre de Diego y Tadeo. 

Dos años después se supo que criaba dos más —Ivo y Telmo—, que no son hijos suyos y actualmente viven con Palau en España.

 Las dos parejas de gemelos solo se llevan siete meses de diferencia.

 Los niños nacieron por vientre de alquiler. 

Bosé siempre se refirió a ellos como sus hijos.

 Palau nunca habló, ya que siempre se mantuvo en un segundo plano y llevó con mucha discreción la relación que mantenía con el cantante.

La expareja de Bosé reclamó en los tribunales que se reconozca el derecho de mantener relación paternofilial con los pequeños como antes de la separación.