Considerada un libro infantil por la forma en la que se encuentra escrito, El principito
es una novela corta con alto contenido poético y llena de ilustraciones
en acuarela hechas por el mismo autor, que revela observaciones
profundas sobre la soledad, el absurdo, el amor y la naturaleza humana.
La obra narra el encuentro de un piloto perdido en medio del desierto, con un pequeño príncipe que dice venir de otro planeta,
con quien traba una gran amistad mientras este niño le cuenta sus
historias interplanetarias con reyes, geógrafos, flores, zorros y más
personajes, al tiempo que el piloto trata de reparar su nave.
El libro se basa en parte en la biografía del escritor, como su
carrera de aviador y su caída en medio del desierto —para luego ser
salvado por un beduino—, así como su propia infancia y otras
experiencias personales.
El principito fue publicado tan solo un año antes del
fallecimiento del escritor en julio de 1944, cuando se le declaró
desaparecido luego de subir a un avión caza en una misión de
reconocimiento, no pudiendo experimentar el autor toda la repercusión y
popularidad que obtendría su libro.
Boceto
de Antoine de Saint-Exupéry de ‘El rey’ personaje de El Principito.
Cortesía de The Morgan Library & Museum Nueva York.
A Leon Werth:
Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona
mayor.
Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que
tengo en el mundo. Tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de
entenderlo todo, hasta los libros para niños.
Tengo una tercera excusa:
esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío.
Verdaderamente necesita consuelo. Si todas esas excusas no bastasen,
bien puedo dedicar este libro al niño que una vez fue esta persona
mayor.
Todos los mayores han sido primero niños. (Pero pocos lo
recuerdan). Corrijo, pues, mi dedicatoria:
A LEON WERTH
CUANDO ERA NIÑO
VII
Al quinto día y también en relación con el cordero, me fue revelado
este otro secreto de la vida del principito. Me preguntó bruscamente y
sin preámbulo, como resultado de un problema largamente meditado en
silencio:
—Si un cordero se come los arbustos, se comerá también las flores ¿no?
—Un cordero se come todo lo que encuentra.
—¿Y también las flores que tienen espinas?
—Sí; también las flores que tienen espinas.
—Entonces, ¿para qué le sirven las espinas?
Confieso que no lo sabía. Estaba yo muy ocupado tratando de
destornillar un perno demasiado apretado del motor; la avería comenzaba a
parecerme cosa grave y la circunstancia de que se estuviera agotando mi
provisión de agua, me hacía temer lo peor.
—¿Para qué sirven las espinas?
El principito no permitía nunca que se dejara sin respuesta una
pregunta formulada por él.
Irritado por la resistencia que me oponía el
perno, le respondí lo primero que se me ocurrió:
—Las espinas no sirven para nada; son pura maldad de las flores.
—¡Oh!
Y después de un silencio, me dijo con una especie de rencor:
—¡No te creo! Las flores son débiles. Son ingenuas. Se defienden como pueden. Se creen terribles con sus espinas…
No le respondí nada; en aquel momento me estaba diciendo a mí mismo:
“Si este perno me resiste un poco más, lo haré saltar de un martillazo”.
El principito me interrumpió de nuevo mis pensamientos:
—¿Tú crees que las flores…?
—¡No, no creo nada! Te he respondido cualquier cosa para que te calles. Tengo que ocuparme de cosas serias.
Me miró estupefacto.
—¡De cosas serias!
Me miraba con mi martillo en la mano, los dedos llenos de grasa e inclinado sobre algo que le parecía muy feo.
—¡Hablas como las personas mayores!
Me avergonzó un poco. Pero él, implacable, añadió:
—¡Lo confundes todo…todo lo mezclas…!
Estaba verdaderamente irritado; sacudía la cabeza, agitando al viento sus cabellos dorados.
—Conozco un planeta donde vive un señor
muy colorado, que nunca ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y
que jamás ha querido a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas.
Y todo el día se lo pasa repitiendo como tú: “¡Yo soy un hombre serio,
yo soy un hombre serio!”… Al parecer esto le llena de orgullo. Pero eso
no es un hombre, ¡es un hongo!
—¿Un qué?
—Un hongo.
El principito estaba pálido de cólera.
—Hace millones de años que las flores
tiene espinas y hace también millones de años que los corderos, a pesar
de las espinas, se comen las flores.
¿Es que no es cosa seria averiguar
por qué las flores pierden el tiempo fabricando unas espinas que no les
sirven para nada? ¿Es que no es importante la guerra de los corderos y
las flores?
¿No es esto más serio e importante que las sumas de un
señor gordo y colorado? Y si yo sé de una flor única en el mundo y que
no existe en ninguna parte más que en mi planeta; si yo sé que un buen
día un corderillo puede aniquilarla sin darse cuenta de ello, ¿es que
esto no es importante?
El principito enrojeció y después continuó:
—Si alguien ama a una flor de la que sólo
existe un ejemplar en millones y millones de estrellas, basta que las
mire para ser dichoso.
Puede decir satisfecho: “Mi flor está allí, en
alguna parte…” ¡Pero si el cordero se la come, para él es como si de
pronto todas las estrellas se apagaran! ¡Y esto no es importante!
No pudo decir más y estalló bruscamente en sollozos.
La noche había caído.
Yo había soltado las herramientas y ya no
importaban nada el martillo, el perno, la sed y la muerte. ¡Había en una
estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, un principito a
quien consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí diciéndole:
“la flor que
tú quieres no corre peligro… te dibujaré un bozal para tu cordero y una
armadura para la flor…te…”. No sabía qué decirle, cómo consolarle
y hacer que tuviera nuevamente confianza en mí; me sentía torpe. ¡Es tan
misterioso el país de las lágrimas!
El escritor francés Antoine de Saint-Exupéry.
