Paseo cada tarde ante tus ojos
con mis versos, tantos
como para engrosar un libro.
Son mis sentimientos.
Antes que mañana ya no viva
-para leértelos-
tal vez te los acerque
para que no tengas que buscarlos
en soledad sonora, con la nada,
polvorientos sobre una librería
aplazando mi muerte.
Sobre sus estantes
sólo encontrarÍas folios en blanco
mezclados con el humilde polvo
creando frágiles criaturas
que huyen de las palabras
que no resisten al tiempo.
Si lo consigo
me habré justificado.
Por ellos sabrás
que clase de hombre fuí,
algo acerca de mi resistencia,
y sobre todo
mucho de nuestros sueños.
con mis versos, tantos
como para engrosar un libro.
Son mis sentimientos.
Antes que mañana ya no viva
-para leértelos-
tal vez te los acerque
para que no tengas que buscarlos
en soledad sonora, con la nada,
polvorientos sobre una librería
aplazando mi muerte.
Sobre sus estantes
sólo encontrarÍas folios en blanco
mezclados con el humilde polvo
creando frágiles criaturas
que huyen de las palabras
que no resisten al tiempo.
Si lo consigo
me habré justificado.
Por ellos sabrás
que clase de hombre fuí,
algo acerca de mi resistencia,
y sobre todo
mucho de nuestros sueños.
