Gracias: David Trueba

La muerte casi siempre deja un recado incómodo a los vivos. Los previene de que el viejo tren del tiempo nunca se detiene. Otras veces les obliga a reparar en aquello que perdieron de vista. Quizá por eso, por lo que tiene la muerte de bala que silba junto a tu oreja, en demasiadas ocasiones la gente se vuelca en velatorios masivos, en homenajes tardíos, en desfiles ante ataúdes. Se compensa así la racanería impuesta en vida sobre el esfuerzo de los demás, trasladando a los agnósticos la más dura obligación del cristianismo: gozar no es de este mundo.




De la música en la televisión contemporánea ya hemos hablado en otras ocasiones para hacer notar su ausencia, su falta de importancia, su desprecio siempre que no se someta a la gimnasia musical en bañador en que se han convertido las radiofórmulas mutadas en videofórmulas.
 La música molesta si no es de relleno. Al morir este fin de semana Mario Pacheco, productor desde el sello Nuevos Medios, algunos repararán en sus méritos. El oficio de producir discos hace años que arrastra un estigma interesado que lo convierte en una industria sospechosa, como si alguna no lo fuera. A la mayoría de la gente le resulta indiferente ver cómo engordan y se adueñan del corral las grandes empresas de telecomunicaciones, vendiendo el humo de un paraíso de lo gratis, donde solo pagas el ADSL, la cuenta del móvil y la renovación tecnológica, del iPod al iPad, con un esfuerzo económico de tal calibre que se sobrentiende que el contenido ha de ser un regalo, barra libre.



Mario Pacheco empaquetó algunos discos que fueron fundamentales en nuestra formación.
 El cruce de Toumani Diabaté con la kora, Danny Thompson al contrabajo y los Ketama, nos trajo Songhai, con aquel Vente pa' Madrid, himno si andabas lejos de casa. Pero también, además de grupos locales, fusiones, rescates, nuestro mejor jazz y formaciones variadas, nos dejó entre cartones la antología de Bola de Nieve, donde todo eso de vivir, morir, tal vez soñar, está explicado con la sabiduría de los bufones de Shakespeare en versión afrocaribe.
A veces el placer ajeno también necesita un productor que pague las facturas. Lo digno, creo, sería dar las gracias.

Un misterioso descubrimiento permite sacar a la luz 270 obras inéditas de Picasso

El 14 de enero pasado, Claude Picasso, el hijo del pintor y el administrador de su herencia, recibió una carta que le llamó mucho la atención. Un tal Pierre Guennec le pedía un certificado de autenticidad de 26 obras inéditas de Picasso y acompañaba para ello unas fotografías de no muy buena calidad.
El 30 de abril, el hijo del pintor recibió otra tanda de fotografías y otro texto asegurando que se trataba de obras de Picasso.
Según publica hoy en exclusiva el diario Libération, Claude Picasso, intrigado por la revelación, se puso en contacto con Guennec, que acudió a París en septiembre acompañado de su esposa y de una maleta. En ella, para estupefacción del hijo del artista y de varios expertos, fueron surgiendo hasta 271 obras desconocidas del autor, de un valor de 60 millones de euros, según el diario francés.




Picasso

Guennec aseguró que tal enormidad de dibujos, collages, retratos, pinturas y bocetos respondían a un regalo del pintor y de su esposa. Añadió que durante los tres últimos años de la vida de Picasso (fallecido en 1973) había trabajado para él como electricista, que incluso le había instalado alarmas en sus viviendas.



Como respuesta, y tras reunirse los seis herederos del pintor, denunciaron al electricista por robo. A juicio de los familiares de Picasso, es imposible que el artista regalara una tal montaña de obras suyas, muchas sin datar, sin dedicar o, incluso, sin terminar. "Es cierto que Pablo Picasso era bastante generoso. Pero fechaba, firmaba y dedicaba siempre sus donaciones, porque sabía que algunos las venderían para afrontar sus necesidades", ha asegurado Claude Picasso a Libération.



Por lo pronto, la policía ha puesto a buen recaudo todo este tesoro. Se encuentra incautado en las dependencias de la Oficina Central de Lucha contra el Tráfico de Bienes Culturales, en Nanterre. Y el electricista y su mujer se aprestan a una batalla judicial contra los herederos de Picasso. A la pregunta de por qué haber esperado tanto tiempo a sacar a la luz estas obras, la publicación francesa, tras hablar con el abogado de los herederos de Picasso, aventura una hipótesis: para eludir la cárcel gracias a la prescripción del delito.



"Antes que nada, hay que recuperar estas obras para la historia del arte", asegura en la publicación citada el abogado de la familia Picasso.

La madre del niño muerto en Menorca reconoce que lo ahogó

Es tan terrible que alguien mate a un niño , un niño de 9 años sin posibilidad de ayudarle, solo su mirada será la última prueba de lo que le va a pasar, pero nadie piensa que eso lo hace una madre, no sé si alguna enferma mental que no es capaz de discernir pueda hacerlo, pero con alevosia, ahogarlo mientras su hijo seguramente le diría "mamá me haces daño", y ella seguría apretando el cuello de su hijo hasta que muriera, pero y luego? no es un caso de enajenación, porque la forma de deshacerse de su hijo está planeada y las respuestas al preguntarle donde está.
Es algo horroroso, tanto que no existe adjetivo femenino para llamar a esas madres asesnas, porque una madre da su vida por su hijo.
Pero ultimamente hay casos sobre todo de mujeres metidas en la droga que se deshacen cuando acaban de parir de su hijo.
Solo encontramos el adjetivo, terrible de "Parricida" porque el hombre mata por venganza a su compañera y se trata de una premeditación para causar dolor y muy pensado.
Este pobre niño de 9 años, se le acabó su tiempo cuando esa desnaturalizada le puso fin, le metió en la maleta con libros cuadernos y lápices, pobre niño, pobre de esa mujer que queriendo no fue capaz de ir a una asistenta social, y no acabar con su problema matando.

Si creyeramos que puede existir un m´s allá ese niño sería un ángel, pero creo que si dios existiera no permiteria que estas cosas pasasen, nunca mejor dicho que Dios si existe , ahora lo tenga en la gloria.

Alfredo Kraus y Los Sabandeños