Son bordes encendidos y apagados por las nubes que abandonan la tierra firme.
En sus claroscuros nuestra vida anterior tiene los atributos de la niebla, la fiebre, el aire claro y vacío que planea hacia el horizonte del mar.
A veces, desde los mirajes en aquellos límites, la ausencia viene hasta nosotros para volcarnos toda su realidad de muerte.
Es la mañana triste, aunque prístina y despejada, de un día de enero en París, recién muerta la Madre. Nosotros continuamos tierra adentro, aunque nuestros ojos casi siempre miran hacia allá, hacia el océano que empieza hasta orillas que nunca pisaremos.
No hay consuelo posible, cuando ella viene. Es tolerable si se mantiene en los márgenes, como hace la memoria que se despeña por los barrancos
. Cuando nosotros no somos más que estas líneas que unas a otras se siguen, como temiendo convertirse en un párrafo de sal.
Del Diario Virtual de Jose Carlos Cataño
No hay comentarios:
Publicar un comentario