Ya vamos por un tiempo de........

Ya vamos por un tiempo de aparecidos y desaparecidos, y nada nos extraña; ya no contamos a los que se marcharon, menos todavía a los que en la orilla de enfrente, en la vida falseada, continúan emitiendo señales entre la niebla y la suciedad, como si se tratara del último humo que emite una chatarra flotante.

Los que reaparecen son bien recibidos, aunque uno ya no se rinda de arrobo y entusiasmo

. En cuanto a los que desaparecen, o bien nos da por suponer que andan enfermos, o bien doblados por la depresión, o bien narcotizados en Las Palmas por la ginebra, el remordimiento, la vida gastada.

No quiero pensar que a uno a quien tengo en mente la cobardía, que en tiempo de amistad se compensaba con rasgos más fértiles, se lo ha tragado de la tierra.

 Aunque elementos para suponerla los tengo, que no han sido una vez sino varias donde acorralado por su impotencia le he oído confesiones en las que tanto montaba el aprecio como el miedo, la admiración pero ahí te quedas, el reconocimiento pero no te voy a mencionar jamás.

¿Su alma atormentada ha dado el último coletazo, como el de  las tortugas que corren a sepultarse playa adentro? ¿Se habrá disparado a sí mismo, de nuevo, pero esta vez sin errar el tiro, por solicitarme que le vendiera en Barcelona obra gráfica de amigos cotizados, con cuyos beneficios quería revivir los años en los que afirmaba que conoció la felicidad, una cierta juventud cuajada de promesas y expectativas, en París? ¿O será, como sospecha mi perverso instinto, que en la hora en que un ser querido para alguien que yo denuesto, y que él también denuesta, con justicia y ginebra, aunque después se desdiga en la resaca y la culpa, un ser querido, digo, que padece una severa enfermedad, yo represente su mala conciencia? ¿Puede la culpa, en sus catolicísimos escrúpulos, obligarle a disparar contra mí creyendo que lo hace contra sí mismo, víctima como ha sido de los atropellos del denostado? ¿Es tanto el poder, en resumidas cuentas, de la esposa o madre o sostén que defiende al denostado común como el hijo que la pareja nunca ha tenido? ¿Es tanto el poder de la matriarca que hace del escritor un pelele a la luz del día, y un transgresor cuando no lo tiene a mano, para finalmente someterlo con mayor eficacia?

Es algo maravilloso asistir a estos oscuros mecanismos que hunden en lo abisal a seres que uno ha querido. El matriarcado castrador y el sometimiento del culpabilizado. Maravilloso que, pese a todo, su escritura consiga mantenerse en nuestra consideración.

 Como también preservamos el afecto, pese a todo. Pues no solo continuamos al margen de quienes aparecen y desaparecen, sino por encima de los entierros con los que persiguen una absolución.

 

 

Muy triste.......

Del Diario Virtual de Jose Carlos Cataño.