La policía halla en Cercedilla el coche de Blanca Fernández Ochoa, desaparecida desde hace una semana

Se fue sin móvil y los último que le dijo a su familia es que se iba "a hacer senderismo al Norte".

Patricia Ortega Dolz

 

Imagen del cartel en el que se denuncia la desaparición de la esquiadora Blanca Fernández Ochoa.

La Policía Nacional ha hallado en un aparcamiento de las afueras del pueblo de Cercedilla (al norte de Madrid) el coche con el que desapareció hace una semana la esquiadora Blanca Fernández Ochoa, de 56 años.
 Los agentes de la Unidad de Desaparecidos la estaban buscando desde el pasado día 23 de agosto, cuando se marchó del domicilio familiar en el barrio de Aravaca de la capital y su propia hija, Olivia Fresneda, acudió a poner una denuncia horas después.
 El vehículo, un Mercedes clase A de color negro, era uno de los elementos que este sábado había divulgado en redes la Policía para localizar a la deportista.

Este sábado la Policía anunció en su cuenta de Twitter la desaparición de la esquiadora. Al parecer, fue la familia de la deportista quien urgió tanto a la policía como a la asociación SosDesaparecidos para que alertaran sobre su desaparición. 
Fuentes de la familia aseguraron a la policía que la última vez que vieron a la esquiadora —la primera española medallista olímpica, en los Juegos de invierno de 1992 (bronce en eslalon gigante en Albertville)— fue el pasado 23 de agosto en el distrito de Aravaca (Madrid), donde vive. 
"Conducía un Mercedes clase A de color negro, matrícula 0213 CKD. El coche lleva una bandera de Canadá en el asiento del conductor".

Sin móvil

Fuentes próximas a la investigación señalaron que Blanca Fernández Ochoa se fue de su casa sin llevarse su teléfono móvil, al igual que tampoco se han detectado movimientos en sus tarjetas de crédito desde el pasado viernes 23 de agosto. La policía baraja, entre otras posibilidades, que se haya ido haci
a el Norte porque le mandó un mensaje a su hija diciéndole que se iba a hacer senderismo a esa zona de España, sin dar más detalles. Todos los esfuerzos de los investigadores se centran ahora en localizar, en primer lugar, su vehículo para poder seguirle la pista.
Blancanieves, como la llamaron sus cinco hermanos mayores, todos varones, se crio en el puerto de Navacerrada (Madrid), donde su padre era el gerente de la escuela de esquiadores y su madre, la cocinera. 
 Blanca siguió la estela de su hermano Francisco, Paquito, Fernández Ochoa, que logró el oro olímpico en Sapporo'72.

Fue su hija, Olivia Fresneda, "muy preocupada", quien puso la denuncia en el cuartel de la Guardia Civil de Las Rozas el mismo día 23, a las pocas horas de irse su madre. 
Posteriormente se hizo cargo de la investigación la Policía Nacional por ser el cuerpo que tiene competencias y una comisaría en el distrito de Aravaca. Los agentes de la Unidad de Desaparecidos llevan siete días buscando su rastro sin éxito por lo que han optado, junto con la familia de Ochoa, por generar esta alerta para poder contar también con la colaboración ciudadana en su localización.

"Acabé quemada con el esquí, lo que de verdad me gusta es el golf”, dijo en una de sus últimas entrevistas con EL PAÍS, en 2014, en la que dejaba su exitoso pasado de esquiadora muy atrás. Recientemente se había aficionado al rugby por sus dos hijos, Olivia y David, que practican ese deporte. 
En concreto Olivia, con 20 años, es una "leona": internacional de la Selección Española en las Series Mundiales de rugby a 7 —una de las tres modalidades de este deporte y la única que forma parte del programa olímpico—, con las vistas puestas en los Juegos Olímpicos de Tokio 2020. 

En España hay más de 12.300 búsquedas de desaparecidos activas, 2.498 de las cuales se abrieron este año 2019, según el último balance presentado por el Ministerio del Interior, la tercera memoria elaborada desde que en 2010 comenzaron a contabilizarse los desaparecidos.
 

 

Las piedras del infierno ...................................Las piedras del infierno

Las piedras del infierno

Sé que a algunos les va a parecer escandaloso ocuparse de un perro vagabundo teniendo la tragedia colosal del 'Open Arms'. Yo lo veo al revés.

RECIÉN ATERRIZADA  de vacaciones les voy contar algo que sucedió este verano mientras estaba con mi prima en un bello pueblo portugués lleno de turistas.
 Una tarde vimos un pequeño perro de unos siete kilos de peso, un chuchillo sin raza de color canela que llevaba collar pero parecía perdido.
 Caminaba deprisa por el paseo de la playa pero pronto desembocó en una rotonda con muchísimo tráfico, y a mi prima y a mí se nos encogió el corazón.
Abro aquí paréntesis: sé que a algunos les va a parecer escandaloso ocuparse de un perro vagabundo teniendo la tragedia colosal del Open Arms. 
 Es la falacia del Nirvana, un engaño argumentativo que sostiene que, hasta que no se arreglen del todo todos los problemas, no se puede intentar solucionar ninguno. 
Yo, en cambio, lo veo justo al revés; este drama atroz, que evidencia el fracaso de Europa ante la terrible desigualdad del mundo, me hace sentir aún más susceptible a los demás dolores. Ante una realidad tan dura y tan hiriente, por lo menos procura aliviar el pequeño, humilde sufrimiento que puedas tener a tu alcance.
 El caso es que mi prima y yo nos acercamos cautelosamente al animal, temerosas de que saliera corriendo o nos mordiera.
 Le dijimos lindezas, acercamos la mano: era un perrito educado y tranquilo. 
Nos dejó mirar su collar: no mostraba ninguna identificación. Tendríamos que llevarle al veterinario más cercano para ver si tenía chip. 
Le sujetamos del collar con un pañuelo demasiado corto que amenazaba romperse, mientras el animal empezaba a inquietarse. Estaba todo mojado y cubierto de arena: venía de la playa, debía de haberse escapado.
 Imaginé padres desesperados, niños llorando. Según Google, el veterinario más cercano estaba bastante lejos; llamamos a un teletaxi, que no quería dejarnos subir.
 Le lloramos al conductor, juré llevar al animal en mis brazos, cosa que hice, empapándome y llenándome de arena hasta en la boca.
 Al pobre canelo se le estaban poniendo unos redondos y angustiados ojos de loco, aunque no abandonaba la compostura del perro decente y amable que era.
Al fin llegamos al veterinario y, ¡albricias!, tenía chip. 
Pero ¡desgracia!, el número no estaba registrado en Portugal.
 ¡Un perro turista! Empezamos a telefonear a los veterinarios de nuestro país; como no hay un registro general, tuvimos que llamar a Extremadura, Galicia, Madrid, Andalucía…
 Incluso probamos suerte con Francia. El chip no era reconocido en ningún lugar.
 Nuestra desesperación se multiplicaba por momentos al mismo ritmo que la del perrito, que de cuando en cuando rebullía en nuestros brazos intentando marcharse.
 Le compramos una lata de comida y le pusimos agua, pero el animal desdeñó todo.
 Sus desencajados ojos sólo estaban fijos en la puerta de salida.
Decidimos regresar hacia la zona en donde lo habíamos encontrado, con la esperanza de toparnos con la familia llorosa. Habíamos adquirido una correa, de modo que ahora podíamos llevar al perro normalmente. 

En cuanto salimos a la calle, el animal se puso a husmear y luego echó a correr. 

Nos dejamos arrastrar por él, de manera que atravesamos a la carrera todo el pueblo, deteniéndolo tan sólo en los cruces para evitar que nos atropellaran.

 Diez minutos de esprint más tarde, el canelo se metió por el centro del pueblo, callejeó un poco, se detuvo delante de la puerta de una casa y empezó a rascarla.

 Tras llamar al timbre repetidas veces, abrió un semoviente de un

os 30 años tan solo vestido con unos calzones y levantado quizá de una tardía siesta: 

“Ah, sí, es que él va y viene”, nos dijo, tan tranquilo, mientras el animal desaparecía aliviadísimo dentro de su casa. 

 En fin, supongo que no es lo mejor que un perro vaya y venga en un pueblo que en verano se convierte en un infierno de coches, pero por otro lado me imagino al canelo diciéndole a un amigo: “Chico, no sabes lo que me pasó ayer, había ido a darme un baño y regresaba a casa cuando me cogieron dos chifladas y me secuestraron durante horas. En agosto hay que tener mucho cuidado con estos guiris majaras”. 

El pobre fue la mar de paciente y cortés. El infierno, ya se sabe, está empedrado de buenas intenciones.  

Yo soñé que tu corazón se hacía añicos.................... Fernanda Trías...

Yo soñé que tu corazón se hacía añicos 

 

El escritor uruguayo Mario Levrero fue amigo y maestro literario de la autora. 

Falleció en 2004 y ella guarda intacto los recuerdos sobre él.

QUERIDO MARIO: volví a verte al otro día de tu entierro. 
 Ibas vestido con traje y pajarita, y cargabas un maletín parecido al que tu Nick Carter usaba para transportar al diminuto Tinker. Me dijiste que te ibas de viaje, que estabas esperando un taxi. 
Te vi contento, libre por fin de todas tus fobias. 
Fue nada más que un sueño, dirán algunos, pero vos y yo sabemos que fue nada menos que un sueño, y hoy te agradezco que hayas hecho una parada en tu viaje para regalarme esa despedida.
Una o dos semanas antes, me habías dicho que yo tenía dos personalidades, la de la vigilia y la nocturna.

 Lo decías por mis sueños, y por las veces en que me había entrometido en tu inconsciente. 

“Sos bruja”, decías, y nos reíamos de eso. 

Pero no era tan gracioso, porque yo te había visto abrazando a una mujer flaca y vestida de negro, y en ese mismo sueño vos me decías que estabas tramando algo grande, tal vez peligroso. 

  Al otro día, cuando te lo conté, me dijiste que sí, que era justamente el caso, pero que no podías darme más detalles. 

 Así que mientras la Fernanda de la vigilia hacía bromas acerca de tus locos vaticinios de muerte (decías “en noviembre ya no estaré aquí”), la que vivía por las noches sabía que era cierto y soñaba que tu corazón se hacía añicos.
 Será por eso que, cuando el teléfono sonó a las seis de la mañana y oí la voz de Alicia que llamaba desde el hospital, no me sorprendí. Era el 30 de agosto de 2004.

En pocos días van a cumplirse 15 años, pero yo no puedo pensarte muerto. 
Nunca me habría imaginado una cosa así, que un muerto pudiese estar tan escandalosamente vivo. 
Te he visto en tu casa, tirando del cinturón para levantar los pantalones; te he visto dar vueltas buscando sosiego, mientras te preparás para salir a comer un lomo casi crudo, con ensalada de tomate y cebolla, sin aceite de oliva ni mucho menos albahaca, cosa que aborrecías. 
Te he visto haciendo largas pausas al hablar, pensando las palabras o pensando la vida.

Solo de vez en cuando me viene a la memoria esa imagen tan distante de vos, tan otra cosa, la imagen de ese cuerpo verdoso, desalmado, rodeado del olor dulzón de las flores que habrías odiado tanto como odiabas el perfume de las mujeres. 
A veces me llega el llanto del gentío, la invasión de manos ajenas que querían llevarse un trozo tuyo, sin siquiera notar que vos ya estabas muy lejos, que nunca habías llegado allí, sino que te habías ido en tu pequeño taxi, vestido de traje y pajarita.
¿Para qué te escribo hoy, entonces? Para decirte que lo lograste, supongo. 
Que la novela que todas las editoriales del país rechazaron ahora ilumina a muchos lectores, de este y del otro lado del océano.
 Para contarte que los mismos que se negaron a reeditar tus libros después se los arrancaban de las manos.
 Tendrías que haberlos visto: llegaron al velorio dando grandes zancadas y con una gabardina que se abría a los lados, como las alas de un cuervo.
 Te escribo para decirte, supongo, que todo está bien. Y también para hacerte una pregunta:
¿Qué llevabas en el maletín cuando emprendiste el viaje? 


Fernanda Trías es autora de la novela La azotea (Tránsito).

Credulidad ......................................... Javier Marías.

Credulidad 

Hay un afán desmedido por creer lo que a cada uno le conviene, o lo tranquiliza. Hay una fortísima tendencia a negar lo desagradable.

UNA DE LAS MAYORES PRUEBAS de la infantilización del mundo es sin duda el aumento de la credulidad, que paradójicamente se produce cuando más prevenidos deberíamos estar. Todos coincidimos en que no ha habido época más propicia para los infundios, los bulos y las falsedades, que se propalan a velocidad de vértigo.
 Deberíamos poner en cuarentena casi cualquier noticia o información que nos llegan, desconfiar de ellas por principio hasta comprobar su veracidad a través de algún medio “serio”, si es que este adjetivo tiene aún algún sentido.
 Hace un par de décadas, en mi percepción (es decir, todavía en el siglo XX, cuando no estábamos tan indefensos ante la mentira y las fabricaciones), la gente era más escéptica o menos ingenua, o sencillamente poseía más memoria.
 Los niños, como sabemos, carecen de ella o la tienen muy corta. De adultos, y salvo excepciones, no solemos recordar nada anterior a los tres o cuatro años. 

 Es normal que a las tempranas edades nada deje huella y casi nada se retenga, que el hoy quede borrado por el mañana, no digamos el ayer. 
Lo que no es normal en absoluto es que se dé ese “borrado” permanente en personas hechas y derechas, que un gran número de ellas olvide —y por tanto no tenga en consideración— lo sucedido, lo dicho y hecho hace apenas unos meses, o incluso unos días.
 Hay un afán desmedido por creer lo que a cada uno le conviene, o lo tranquiliza.
 Hay una fortísima tendencia a negar lo desagradable, lo turbador, lo peligroso, y a hacer caso omiso de los avisos.
 Muchos políticos han detectado rápidamente esta propensión, y están dedicados a fomentarla y a aprovecharse de ella.
 Prometen cosas imposibles o absurdas sin anunciar nunca cómo las van a realizar: 
“Todos los ciudadanos percibirán un salario universal, trabajen o no”. “Construiremos un muro y México lo pagará”. “Saldremos de la Unión Europea por las bravas y el Reino Unido florecerá”. “Impediremos toda inmigración, no habrá italianos sin empleo y el país rejuvenecerá”. 
 Si la gente no se ha vuelto completamente idiota, la gente ve que sin inmigrantes la población envejece y las pensiones resultan insostenibles; que el abandono de la Unión Europea, incluso antes de haberse producido, ya está causando  brutales daños económicos y políticos al Reino Unido, con un probable empobrecimiento general y una segura y progresiva irrelevancia de la nación que fue un imperio; que México no va a sufragar la gigantesca e inútil obra de su vecino del norte; que no hay dinero para garantizar un salario universal, ni siquiera mediante una salvaje subida de impuestos.
 Si la gente no se ha vuelto idiota, hay que estar muy cerca de ello para creerse semejantes patrañas. Parece que esa gente pensara: “Bueno, no sabemos cómo, pero lo prometido tendrá lugar de alguna forma milagrosa que nosotros no concebimos”. Quienes votan a Salvini, a Boris Johnson, a Trump o a Pablo Iglesias están instalados en el “pensamiento mágico”, esto es, en la fe ciega y en la superstición medieval.
 “Quiero que me confirmen lo que me gustaría creer, que me ayuden a creer los embustes”, de la misma manera que los hombres y las mujeres han anhelado creer en la vida eterna y en la resurrección de los cuerpos.
 Hace poco he asistido a un caso extremo de credulidad y “borrado”, en nuestro país y en la persona del político Iglesias. Durante la última campaña electoral se disfrazó de monje franciscano.
  El hábito no se lo puso, pero parecía un franciscano en todo lo demás: tono mesurado, llamadas a la concordia, apelaciones al respeto.
 Como si fuera un catecismo, no se separó de un ejemplar de la Constitución: con arrobo leía artículos de un texto que hace no mucho, según él, era una estafa y la prolongación del franquismo, algo con lo que había que romper.
 Inverosímilmente, muchos ciudadanos —y lo que es más grave, periodistas y columnistas, cuyo deber es discernir y no dejarse engañar— se tragaron la pantomima. 
Por ensalmo se olvidaron del Iglesias furibundo, amenazante, iracundo, del que hacía y justificaba escraches y alentaba a sitiar el Congreso, del que llamaba a Otegi “hombre de paz” y gritaba “Visca Catalunya lliure!”, como si Cataluña no fuera libre desde el mismo día en que empezó a serlo el resto de España.
 Creerse a Iglesias como Fray Beatífico es tan inexplicable como creerse mañana a Torra y a Puigdemont vestidos de luces y dando vivas a Sevilla; o a Trump entonando rancheras de cariño a los mexicanos y censura a la Asociación del Rifle; o a Salvini desplazándose por el Mediterráneo para rescatar a náufragos en el yate de Berlusconi; o a Maduro y a Putin dándose golpes de pecho por haber perseguido, encarcelado y asesinado a oponentes. 
Esos ciudadanos y esos periodistas ni siquiera han sido capaces de hacerse el razonamiento básico: “¿Cuándo dice un hombre la verdad? ¿Cuando no tiene nada que perder ni todavía que ganar, o cuando debe ocultar sus intenciones? ¿Cuando se siente libre para atacar o cuando le toca defenderse y persuadir? ¿Cuando aún no ha conseguido nada o cuando cuenta con familia y un patrimonio que preservar?”
 Dar por buena la sinceridad del segundo es cosa propia de pánfilos. O lo que es lo mismo, de niños crédulos y sin memoria.
 O lo que es peor, de supersticiosos voluntarios.