Tripulantes y pasajeros apuntan que un rayo alcanzó el avión siniestrado en Moscú

María R. Sahuquillo 

Los investigadores no descartan ninguna hipótesis: desde la mala preparación del personal hasta el clima.

El Sukhoi Superjet 100 siniestrado el domingo en el principal aeropuerto de Moscú. AP / ATLAS

El impacto de un rayo en el avión fue lo que pudo causar la tragedia que este domingo costó la vida al menos a 41 personas en Moscú.
 Cuando todavía está en marcha la investigación oficial del accidente, la tripulación y los pasajeros afirman que un rayo alcanzó la aeronave minutos después del despegue.
 El capitán, Denis Evdokimov, ha asegurado que ese impacto dañó el sistema y las comunicaciones y forzó a volver a Sheremétevo, el principal aeropuerto de la capital rusa. 
 Allí, tras el aterrizaje de emergencia, el Sukhoi Superjet 100 que iba de Moscú a Murmansk (situado en el extremo noroccidental del país) se incendió.
 Llevaba los dos tanques llenos de combustible, según fuentes de la investigación.
El comité creado para determinar las causas del accidente del vuelo Su-1492 de la compañía rusa Aeroflot no descarta ninguna hipótesis: mala preparación de la tripulación, los controladores y los inspectores técnicos; las condiciones meteorológicas y razones técnicas.
 El ministro de Transporte de Rusia, Yevgeny Dietrich, ha informado este lunes de que se han recuperado los cuerpos de los 41 fallecidos.
 También las dos cajas negras de la aeronave. Nueve personas siguen hospitalizadas, algunas en estado muy grave.

Las autoridades han abierto una investigación penal por incumplimiento de la normativa de seguridad con consecuencia de muerte para dos o más personas. 
El organismo supervisor del transporte (Rostransnadzor) ha anunciado también una inspección extraordinaria a la aerolínea Aeroflot.
Denis Evdokimov informó a los medios rusos que el Sukhoi Superjet 100 tuvo que hacer un aterrizaje de emergencia después de perder parte del equipo del avión por el impacto de un rayo. "Debido a los rayos, perdimos el contacto de radio y pasamos por un pilotaje mínimo (...) Es decir, sin un ordenador como de costumbre, de manera directa", aseguró el piloto en al diario ruso Komsomolskaya Pravda.

"Logramos restablecer el enlace a través de la frecuencia de emergencia, pero fue corto y funcionó solo de manera intermitente. Pudimos decir algunas palabras y luego el contacto desapareció", agregó el capitán, que reconoció que la aeronave se incendió debido a que llevaba los tanques llenos en el brusco aterrizaje.
Los aviones pueden atraer rayos, especialmente en el despegue y cuando atraviesan zonas de tormenta, pero es raro que estos causen daños físicos significativos en el aparato y no suelen afectar a la seguridad del vuelo, según la Organización Internacional de Aviación Civil.
La auxiliar de vuelo Tatyana Kasatkina también habla del impacto de un rayo.
 "Despegamos y entramos en las nubes.
 Había granizo. Escuchamos un ruido y vimos un destello, como eléctrico.
 Todo sucedió muy rápido", ha declarado a la cadena de Rossiya 24.
 Dmitri Khlebushkin, uno de los pasajeros que viajaba en la aeronave ha contado que vio "un destello de luz blanca" durante el vuelo.

Evacuación con maletas

Tras el aterrizaje, los pasajeros fueron evacuados a través de un tobogán en la parte delantera de la aeronave.
 En las imágenes de los vídeos grabados por otros viajeros desde la pista y desde las cristaleras del aeropuerto se ve a personas saltando mientras enormes columnas salen de la parte trasera del avión, devorada por el fuego.
 Un vídeo grabado en el interior de la cabina muestra las llamas fuera del avión, junto al ala y se escuchan los gritos de pánico de los pasajeros.

"La evacuación comenzó tan pronto como el avión se detuvo. Empujé a los pasajeros por el tobogán inflable", ha relatado la auxiliar de vuelo Kasatkina, que ha explicado que pese a las instrucciones, muchos pasajeros saltaron de sus asientos y se dirigieron a la salida tras el aterrizaje forzoso, "aunque el avión se estaba moviendo a gran velocidad", dijo.
 Entre los fallecidos hay otro auxiliar de vuelo.
 Sus compañeros aseguran que murió por inhalación de humo tratando de sacar a más pasajeros.
Fuentes de la investigación y algunos viajeros han contado a los medios rusos que el afán de muchos pasajeros de querer acarrear consigo durante la evacuación sus pertenencias pudo ralentizar el proceso y dificultarlo. 
En los vídeos emitidos por las televisiones rusas se ve a algunos de ellos corriendo por la pista con mochilas o hasta alguna maleta. Según los datos de aviación, se tardó 55 segundos en evacuar el avión.

Este no es el primer accidente con muertos de un Sukhoi Superjet 100. 
 Desde que comenzó a volar en 2008, este es el segundo accidente mortal que involucra a esta clase de aeronave, de acuerdo con la base de datos Aviation Safety Network.
 Además, el avión —el primero civil diseñado en Rusia tras la caída de la Unión Soviética— ha tenido otros dos accidentes con heridos. Este lunes, el ministerio de Transporte de Rusia ha afirmado que no ve el motivo para suspender los vuelos de esta aeronave.

 

Isabel Pantoja: auge, caída y fango de la última folclórica

Hay toda una generación de espectadores televisivos que cree saber quién es. Pero, en realidad, no tiene la menor idea de su dimensión cultural.

Isabel Pantoja lo tenía todo para ser un icono pop como han acabado siendo sus coetáneos, pero hoy existe lejos de la idolatría que despiertan ellos entre los modernos, los progres y el pueblo llano. En la imagen, la tonadillera tras una actuación en Barcelona en 2010. Foto: Getty

Juan Sanguino

 

¿Qué se le pasaría por la cabeza a Isabel Pantoja antes de saltar del helicóptero de Supervivientes? 
 Quizá en la ironía que supone ser la quinta de su estirpe, tras sus hijos Kiko y Chabelita y sus primas Anabel y Sylvia, en dejarse caer al vacío del océano y al vacío de la telerrealidad.
 ¿Pero tiene la Pantoja sentido de la ironía? Hay toda una generación de espectadores que cree saber quién es Isabel Pantoja (la madre de Kiko y Chabelita, la archienemiga de Chelo García Cortés, la exnovia del exalcalde excorrupto de exMarbella), pero que en realidad no tiene la menor idea de su dimensión cultural.

Quizá lo que pensaba ella en aquel helicóptero de 'Supervivientes', además de “hay que ver lo alto que está esto”, es lo mismo que se pregunta cualquiera que recuerde aquellos años de adoración popular y unánime: ¿cómo demonios he acabado aquí?

Otra generación, la de sus padres, aún recuerda quién es María Isabel Pantoja Martín (Sevilla, 1956) o, al menos, quién fue: la última folclórica, la viuda de España, la mujer más famosa del país durante 40 años.
 La intérprete de un disco, Marinero de luces (1985), que estuvo en una de cada 10 hogares españoles en los 80. 
 Y lo más parecido que ha tenido España a su propia “princesa del pueblo”.

En plena euforia ante la recién estrenada democracia, la España de finales de los 70 se empeñó en huir de su folclore al asociarlo indisolublemente al régimen de Franco.
 El rock, el destape y la Movida reemplazaron a las batas de cola y los caracolillos, pero los exuberantes bailes de Pantoja (cuya vocación nunca fue el cante, sino la danza), sacudieron la caspa del género a ojos del gran público. 
Si la diva Rocío Jurado aportó erotismo al folclore y lo volvió pop comercial, Isabel Pantoja lo tiñó de realismo: ella no solo cantaba coplas, ella vivía en una copla.

Manuel Román, autor de Los grandes de la copla (Alianza editorial), recuerda que Pantoja estaba obsesionada con casarse con un torero.
 Su matrimonio con Francisco Rivera Paquirri en 1983 actualizó el tópico cañí de la folclórica y el torero gracias al glamur que (en aquel momento todavía) proporcionaban las revistas del corazón. Miles de personas hicieron noche en los aledaños de la iglesia para no perderse el espectáculo.
 Pero la cogida mortal de Paquirri en Pozoblanco 15 meses después de la boda la dejó sola con un hijo de menos de un año.
 Y de nuevo la multitud zarandeó a la viuda oficial de España, en estado catatónico tras unas enormes gafas de sol, porque el espectáculo (ahora macabro) debía continuar con o sin su consentimiento.

A partir de entonces, Isabel Pantoja se convirtió en la mujer sobre la que se han escrito más palabras en este país: Ángel Fernández-Santos dijo que encarnaba “un fetiche del erotismo popular español, el de la viuda sagrada”
; Rosa Montero definió su estado civil como “viudedad superlativa”;
 Ricardo Cantalapiedra describió  sus doce meses de duelo como “la letra de un cuplé: vestida de riguroso luto, solo se deja ver en algunas ocasiones, ojerosa, triste, dolorida, Dolorosa, llorando por los rincones igual que La Zarzamora y partiendo el corazón de las mujeres en todas las peluquerías del Estado”.
 José Luis Perales le escribió un disco entero, Marinero de luces.

 La reaparición de Pantoja con Marinero de luces, algo tan atípico en el folclore como un disco conceptual, se convirtió en un asunto de Estado cuando la Reina Sofía presidió su concierto emitido además por (el único canal que había de) televisión en horario de máxima audiencia en diciembre de 1985. 
Vestida como una diva de la ópera y con un tocado que la coronaba como la otra reina de España, Pantoja arrancó con Hoy quiero confesar: 
“Por si una pregunta en el aire,/ por si hay alguna duda sobre mí”.

La cantante durante un concierto celebrado en Las Palmas en 2011. Foto: Getty

 

Ella sabía lo que el público quería y estaba dispuesta a dárselo, con intereses: aquel fue un concierto llorado en el que la cantante entraba y salía de personaje difuminando la barrera entre luto real y luto teatral. 
Ricardo Cantalapiedra comparó el nuevo repertorio de Pantoja con los relicarios de Quintero, León y Quiroga que “rezumaban sangre, tragedia y llanto, el peligro que puede tener esta nueva etapa es que se la llegue a confundir con la imagen patética de Juana La Loca gritando por los caminos sus amores con un muerto”.

Lo que quería confesar la cantante era que estaba “algo cansada de llevar esta estrella que pesa tanto”. Pues cómo de cansada debe de estar ahora.
 Marinero de luces fusionaba el melodrama barroco de la copla con los arreglos ochenteros de la canción ligera y funcionaba como una terapia psicológica, una confesión católica y una exclusiva al Hola.

En diez canciones, Pantoja recorría las fases del duelo: del delirio alucinógeno de Pensando en ti, en la que el difunto se le aparecía (“te miro, me sonríes y después te vas”), a la abnegación de ser viuda eterna en Era mi vida él (“que nadie me repita la palabra amor/ volver a ser feliz es imposible/ murieron tantas cosas esa tarde que no me queda nada por vivir”, además de referencias a su vigor sexual: “un día fui volcán entre sus brazos”) y finalmente al final feliz con Mi pequeño del alma. 
Esta canción presentó en sociedad a Paquirrín, que con menos de dos años acompañaba a su madre mientras ella le prometía un voto de castidad: “Serán tus besos los únicos besos del mundo”. Marinero de luces vendió un millón de ejemplares, una cifra que en aquella época solo alcanzaba Julio Iglesias, porque todos los españoles quisieron llevarse a casa un souvenir de la tragedia.
Cantalapiedra aseguraba que Pantoja parecía “el sueño de algún poeta sentimental”, pero también era una fantasía para las masas: aquella España fascinada con las telenovelas venezolanas encontró su propio culebrón patrio.
 La cantante después repetiría el éxito virando hacia el pop con composiciones de Perales (Se me enamora el alma) o Juan Gabriel (Así fue).
 Y cuando debutó como actriz en Yo soy esa en 1990, la Reina Sofía envió a su hija Cristina al estreno para perpetuar la imagen campechana de la familia real e investir a Pantoja como la tonadillera favorita de la corte.

“La película es todo un monumento kitsch a la canción española, concebida además para el goce y disfrute morboso de ver a la viuda de España vestida de nuevo de novia y en brazos de un galán [José Coronado]” escribió Elsa Fernández-Santos, “La noche del estreno parecía una de esas antiguas que hoy vemos con nostalgia del NO-DO de los años 40 y 50”.  
Yo soy esa recaudó 650 millones de pesetas, que al cambio y ajustando a inflación es una recaudación similar a la de Spiderman: Homecoming.
A cientos de kilómetros de aquel cine de la Gran Vía en el que Isabel Pantoja recreaba la España de posguerra estaba la nueva España, la que miraba al futuro de la Expo, de los Juegos Olímpicos y del ladrillazo en las costas mediterráneas.
 La España que le iba a quitar el acento a Yo soy esa.
 En 1991, un año después del estreno de aquella película y mientras Martes y 13 (que habían hecho giras en espectáculos de variedades con Pantoja en los 70) ridiculizaban la amistad de Pantoja con Encarna Sánchez, Jesús Gil conseguía la mayoría absoluta en el ayuntamiento de Marbella. 
Isabel Pantoja no lo sabía, pero en ese momento su legado artístico quedó condenado.
Isabel Pantoja lo tenía todo para ser un icono pop como han acabado siendo sus coetáneos (Jurado, Raphael, Iglesias), pero hoy existe lejos de la idolatría (irónica, quizá, pero apasionada) que despiertan ellos entre los modernos, los progres y el pueblo llano. El icono pop requiere trascendencia cultural, algo de lo que Pantoja va sobrada, pero también simpatía colectiva.
 Y eso es algo que ella nunca despertó, al apostar todas las fichas de su relación con el público a la lástima y la compasión, pero jamás al carisma que desbordaba Rocío Jurado, por ejemplo.
La cultura pop exige además un peaje de misterio: el artista siempre debe estar por encima de la persona. 
Y no hay nada más mundano, más ordinario y más vulgar, por muchos motivos que tuviera para reaccionar así, que ver a la Pantoja forcejear con un paparazi gritando:
 “No me vas a grabar más, esta es mi casa” (refiriéndose a Cantora, la finca que heredó de Paquirri y que hace las veces de Graceland para nosotros y Manderlay para ella).

O pasearse con su novio corrupto con una sonrisa furiosa exclamando: 
 “Dientes, Julián, dientes, que es lo que les jode”.
 O asediada por miles de personas que una vez más le gritaban “¡guapa!” pero también “ladrona”, “sinvergüenza” y “choriza” al salir del juzgado condenada a dos años por blanqueo de capitales. 

De nuevo, Pantoja estaba en el centro de las pasiones del pueblo, pero ahora como chivo expiatorio: la masa demandó un sacrificio humano ante la corrupción y el sistema le entregó a uno de sus ídolos.
 Que Pantoja o Iñaki Urdangarín, esposo de la espectadora de honor en aquel fastuoso estreno en la Gran Vía, entrasen en la cárcel representó la moraleja que la sociedad española necesitaba.
Isabel Pantoja le había jurado a España que no volvería a enamorarse. 
 Y allí estaba, subida a una calesa con otro hombre. Un hombre casado. 
Ella se obstinó en proteger su derecho a la intimidad, quizá con una soberbia desproporcionada (¿acaso todo en ella no ha sido siempre desproporcionado?), sin ser consciente de que su intimidad nunca le perteneció: ella misma se la había entregado al pueblo en aquel concierto televisado.

Cuando llamó a Chabelita mientras esta concursaba en GH Vip el septiembre pasado, le recordó que “soy tu madre, la que se muere por ti”.
 Cuando no le dejaba ver a su nieto, Pantoja le contó a Ana Rosa Quintana que su madre Ana (la madre de la artista definitiva) tenía “las pestañas blancas de tanto llorar”.
 Isabel Pantoja no puede tener sentido de la ironía porque vive su vida en términos de copla.
 Y hubo una época en la que eso garantizaba los aplausos del público, pero hoy solo sirve para hacer televisión. 
El 46,7 % de la audiencia sintonizó Telecinco para verla saltar al mar la semana pasada.
 ¿Será una mala idea participar en Supervivientes, teniendo en cuenta que mostrar su personalidad es lo que ha hundido su leyenda? Solo hay una forma de averiguarlo. 
Y nadie va a querer perdérselo.

Macarena García : “Aún me cuesta sentirme del todo libre”

La musa de 'La llamada' estrena 'A pesar de todo', una historia de reconciliación entre hermanas y confiesa sus inseguridades recién cumplidos los 31 años.

El vídeo, Macarena García, actriz. B.P.

Luz Sánchez-Mellado

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La mañana que nos vimos, estaba exultante.
 Al día siguiente era su 31º cumpleaños y después desaparecía de vacaciones tras una larga temporada levantándose de madrugada para grabar una serie para la tele. 
La entrevistada llega al lugar de la cita en animadísimo tropel con Blanca Suárez, Amaia Salamanca y Belén Cuesta, sus colegas de reparto en A pesar de todo, donde interpretan a cuatro hermanas en busca de su verdadero padre, y el caso es que lo parecen. Hermanas, digo, de tan cómplices y fraternales como lucen. 
Es después, a solas, cuando la típica entrevista a la típica actriz en promoción se convierte en otra cosa.
 Macarena García —la hermana de Javier Ambrossi y cuñada de Javier Calvo, la novia de Leiva, la amiga de Anna Castillo, la musa de tantos— se desnuda ella solita y sin preguntárselo.
 Decir que es hipersensible es quedarse muy corto.
 Fingir fuera de foco no parece lo suyo.

 Muchas gracias, pero es que yo no soy tan consciente de que eso suceda. 

Aún se me hace raro salir en la tele como entrevistada.

 Me siento una trabajadora más. Es verdad que desde hace tiempo siento mucho cariño por parte de gente muy joven, incluso niños. 

Creo que el mensaje de tolerancia y respeto que ha querido contar mi hermano Javi y el grupo de amigos con el que he tenido la suerte de trabajar en La llamada ha calado entre ellos. Nos ven como una familia, y lo somos.

 

La Dolce Vita que nunca existió.........................Paolo di Paolo

Paolo di Paolo, leyenda de la fotografía que solo ejerció durante 16 años, expone a sus 93 años un relato desmitificado e íntimo de la Italia del 'boom' económico.

Pier Paolo Passolini, en el monte del Testaccio. Paolo Di Paolo

Daniel Verdú

• La serie de verano se llamaría La larga carretera de arena, un viaje de norte a sur de Italia a través de sus playas.
   Un ensayo fotográfico sobre las costumbres vacacionales de un país en plena mutación social para el semanal Il Tempo. Pero aquel año, en el asiento de copiloto del MG del fotógrafo Paolo di Paolo (Larino, 1925) se sentó un tal Pier Paolo Pasolini, un intelectual que apenas había escrito algunos libros de poesía y una novela y que no abrió la boca en siete días de viaje.
   Miraba, paseaba, se quedaba absorto en segundo plano.
   No bebía, tampoco hablaba de mujeres, claro. 
  Solo al llegar a Cinquale, la playa frecuentada por Thomas Mann o Malaparte, cuando el fotógrafo recitó un poema de Rilke, comenzó a forjarse una amistad, a la manera que uno podía ser amigo de Pasolini.
   De aquello salio también un libro y un reportaje maravilloso, cuyas mejores imágenes muestra el propio Di Paulo, a los 93 años, paseando con su bastón y una tranquila elegancia por los rincones de su Mundo perdido, la exposición que el MAXXI le dedica en Roma.
  

   

  Anna Magnani, tumbada al sol en su casa del Circeo. Paolo di Paolo

  Di Paolo fue una estrella fugada de un oficio que solo ejerció durante 16 años por pánico a tropezar en el abismo de la decadencia.

   Un buen día, con solo 46, disparó por última vez. 

  En lugar de explotar su valioso trabajo, enterró sus mejores fotos temiendo perjudicar a unos protagonistas demasiado cercanos.

   Sucedió con la decena de negativos de Oriana Fallaci bailando en la orilla de una playa de Venecia donde solo pasaba René Clair un mañana de resaca del festival. 

  “¿Alguna vez la había visto sonreír? Ahí la tiene”, muestra orgulloso Di Paolo.

   Lo mismo ocurrió con el trabajo que Anna Magnani le encargó en su villa del Circeo: la primera vez que alguien fotografiaba a su hijo discapacitado. 

   O con el único reportaje que existe de Pasolini, paseando por el arrabal del Testaccio y permitiendo hacerle la que quizá fue su mejor fotografía.

   Todas esas imágenes fueron a parar a una caja que su hija Silvia encontró en el viejo desván de casa con 250.000 negativos de entre 1954 y 1968, la mayoría inéditos.
  

  
  

  La casualidad marcó también el inicio.
   Di Paolo, que solo quería ser profesor de filosofía hasta que la víspera de su graduación se topó con una Leica III C en un escaparate, fue siempre un intelectual con una cámara colgada al cuello. 
  Un artista a veces más preocupado por la ética que la estética de su obra.
   Una anomalía en una época en la que florecían los paparazzi y el oficio se llenaba de cazarrecompensas en la puerta de los restaurantes caros. 
  Él siempre lo odió. Cuando llegaba una actriz a Roma, de hecho, él le hacía llegar un ramo de flores y una tarjetita pidiéndole fotografiarla. 
  Así retrató a Kim Novak saltándose el tumulto que esperaba en la puerta de su hotel. 
   “Lo de los paparazis fue un fenómeno alimentado por Fellini. No había ni uno cuando yo empecé, pero él creó un modelo que luego copiaron.
   ¿La Dolce Vita? No existió nunca. También es una invención suya y de su publicista.
   Pero la gente venía de todas partes para vivir ese fenómeno en la Via Veneto y, al final, ellos eran el paisaje”, señala mostrando una foto de tres jeques sentados en la serpenteante avenida romana.
  La “fotografía laica” de la generación de Di Paolo transitó a través del rastro de las huellas de Henri Cartier-Bresson tratando de ir algo más allá.
   “Teníamos esa presunción no confesada. Para él el elemento humano era compositivo, no había interpretación o profundización de un personaje.
   Las personas son instrumentos al servicio de la composición. Recuerdo que estuvo en Scanno (Abbruzzo) haciendo un reportaje… son fotos espléndidas, pero ve a esas mujeres vestidas de negro una al lado del otro como si las hubiera puesto él. 
  No es una crítica, él es insuperable. Pero su límite era ese”, explica mientras ilustra su teoría con algunos ejemplos de su exposición.
  

  

  Una familia de agricultores en día de la inauguración de la Auopista del Sol en 1962. Paolo di Paolo

  Italia temblaba ya con las primeras explosiones del boom económico que la transformó. 
  Pero Di Paolo muestra también una sociedad que salía fatigosamente de la pobreza y del analfabetismo. 
  Un inestable equilibrio entre las desigualdades y el impulso renovador de unos años fundamentales para entender un país que enterraba su pasado, literalmente ilustrada en la foto del funeral del secretario general del PCE, Palmiro Togliatti.
   O en la inauguración de la Autopista del Sol, eje vertebrador de una nueva Italia que ahondaría en las heridas entre norte y sur. 
  Ese día, en lugar de fotografiar al obispo y el alcalde cortando la cinta, Di Paolo se fue a lo alto de una colina y retrató de espaldas a una familia que vivía en una chabola observando cómo el primer automóvil acuchillaba el paisaje de olivos y campos que el país se disponía a dejar atrás.
  Una Italia alejada del relato pomposo y artificial de la Via Veneto que despreciaba. 
  “Explotaba la creatividad en todos los campos. Y yo me sentí un afortunado artífice de esa generación.
   Pudimos atravesar ese periodo siendo jóvenes, fue un despertar, un segundo Renacimiento para Italia.
   Sentíamos dentro algo extraordinario.
   No teníamos dinero, era difícil trabajar. Pero teníamos una felicidad extraordinaria por poder desarrollar el sentido de libertad y creatividad. 
  Eso nos ayudó a algunos colegas a aventurarnos en la fotografía sin saber nada de fotografía.
   Esa fue la Dolce Vita para mí”. Pero fue breve.
  El 8 de marzo de 1966, el día que cerró Il Tempo, Di Paolo mandó un telegrama a su histórico director, Mario Pannunzio. “Para mí y para otros amigos muere hoy la ambición de ser fotógrafo”.
   No era una manera de hablar, en aquel instante, justo cuando más brillaba, liquidó su carrera.
   “¿Quién me iba a publicar? La televisión había quemado la posibilidad de hacer reportajes largos y elaborados.
   Un día me vino a ver un director de periódico y me dijo: ‘Cualquier cosa que tenga algo de picante, tráemela: tienes las puertas abiertas’. 
  Salí de su despacho y esas puertas se me cerraron a la espalda. El mundo del scoop y los escándalos no eran el mío.
   Habría empezado el declive y hoy seguramente no existiría esta muestra”.
   Y algunos podrían seguir soñando con la Dolce Vita.