Dice que
no ha dejado nunca de actuar, aunque ahora la actriz vive “un
redescubrimiento”. Estrena filme de Almodóvar, ópera en Milán y se
prepara para dirigir.
Rossy de Palma en noviembre de 2015.Nico / EL PAÍS VÍDEO
Piensas en Rossy de Palma (Mallorca, 1964) y es imposible dirigir la mirada a un solo espacio. Mucha Rossy.
Hay otras rossys,
pero están en esta, parafraseando a Paul Eluard, tan surrealista en su
poesía como en sus facetas, en esos mundos tan diversos por los que
transita.
Hoy cine, mañana teatro, compone una letra y le pone música,
le aburre su ropa y se fabrica otra, como le enseñó su tía Pili, escribe
poesía, un libreto o hace paella mientras se divierte elucubrando o
compartiendo historias en sus redes sociales.
Habla en el instante en el
que come una ensalada.
Rossy de Palma en noviembre de 2015. Nico
Selecciona fotos para esta entrevista casi al tiempo que ensaya su próximo hito: el personaje de Jenny Diver en La ópera de los tres peniques, de Bertolt Brecht, puesta en escena nada más y nada menos que en el Piccolo Teatro de Milán,
dirigida por Damiano Michieletto, que estrena el 19 de abril, cuando a
buen seguro seguirá con la resaca de críticas positivas por su personaje de Marian, en Julieta, la última película de Pedro Almodóvar,
estrenada este viernes.
De “la ópera” destaca su “contemporaneidad”, a
pesar de que se representó por primera vez en 1928. “Brecht fue un
visionario.
En un momento de la obra se pregunta: ‘Cuando vengan las
masas de pobres, ¿qué hará usted?’. No puede ser más actual”.
La actriz
la interpreta y canta (“con esas músicas de Kurt Weill, que te enamoran y
son pegadizas, pero que cuando parece que las estás atrapando se te
escapan”) en italiano, una dificultad más a pesar de que lo habla bien.
“Estos desafíos me ponen”, lanza. Pregunta. También la vida se escapa a veces cuando la crees atrapada. Respuesta. Intentar atrapar la vida es como
intentarlo con el agua o la arena.
Hay que trabajar el desapego, porque
queremos controlarlo todo y, como dice mi madre, el tiempo de mañana es
una estafa.
Somos más felices cuando estamos instalados en la gratitud
por lo que hay, que en el deseo de lo que no hay
. Esto es filosofía taoísta,
que no es dogmática, ni sectaria, ni te impone nada. Por ejemplo,
siempre les digo a mis hijos que si les insulta alguien deben
preguntarse qué le pasará para ser tan desagradable
. Así empatizas, te
das cuenta de que no es algo personal
. Quien tienes delante está
peleando con una guerra interna.
Tengo guardada una caja de zapatillas
chinas solo por lo que tiene escrito: “Conocer a los demás es sabiduría.
Conocerse a sí mismo es gran sabiduría”.
P. Los hijos también ayudan, ¿verdad? [Rossy es madre de Luna y Gabriel, de 18 y 19 años respectivamente].
Los hijos nos enseñan más a nosotros que nosotros a ellos. Es la
experiencia más bonita, respetando siempre a los que no los tienen. Creo
que hubiera sido desgraciada y habría podido rozar incluso la demencia
si no hubiera sido madre.
P. ¿Le ayudan a gestionar el ego? R. Yo no he tenido problemas. A veces veo cosas de
cuando era jovencita y pienso: “Qué prepotente”. El mío lo tengo en la
sombra, porque con los egos en las profesiones artísticas te endiosas
y pierdes la capacidad de aprender y de mamar de lo que te va a nutrir y
vas a poder transformar en arte. En la parte introspectiva, el mirarte
sí es muy importante para saber si te has equivocado. A veces se trata
de aprender y otras, de desaprender. En la interpretación prefiero
olvidarme de mí, para que el personaje aparezca. Si no haces el vacío,
no hay sitio para nadie.
Escena de ‘La ópera de los tres peniques’, en la que Rossy de Palma (en el centro, de rojo) interpreta en Milán. Masiar Pasquali
Terminará Rossy de Palma su ópera en Milán y volverá a España para “ser recitadora” de El sueño de una noche de verano
en el Palau de les Arts, en Valencia, una sola representación el 23 de
junio. Después, rodará película en Málaga.
Lo esencial coge
tanta importancia que dices “en qué tonterías me he estado fijando”.
Te
quitan mucho tiempo pero te dan tanta energía vital… He aprendido a
amarme a mí misma después de ser madre, porque eres consciente de lo
esencial que eres para ellos.
Además, una productora francesa quiere que dirija un largo en Cataluña
. Es bonito, y sí me animaría a dirigirlo.
Lo he llamado Pan con tomate, se está acabando el proceso de financiación y casting”.
P. Se habla mucho de la escasez de papeles para actrices maduras, y usted parece estar de moda. R. Lo que tenemos que hacer es escribir más las mujeres sobre historias de mujeres.
Luego, lo que me parece tremendo es que los sueldos de las actrices sean menores que los de los actores.
Hay que estar unidas y ser solidarias para poder cambiar las cosas.
Y
no es que esté de moda, aunque para mí siempre lo estoy.
He trabajado
muchísimo toda mi vida
. Lo que pasa es que muchas cosas las he hecho en
Francia o en Italia y no se sabían en España. Ahora hay como un
redescubrimiento, pero es ajeno a mí misma por lo que no me paro a
pensarlo mucho.
No quiero hacer un ejercicio de vanidad que me distraiga
de lo importante.
Aún recuerda las representaciones del ballet de su infancia (“Viajábamos
hasta Alicante desde Mallorca a examinarnos”) y su participación en el grupo musical ochentero Peor Imposible, siempre nos acordaremos y tararearemos Susurrando (“donde cada actuación era una experiencia; muchas veces, Pedro [Almodóvar]
venía a vernos a los conciertos”).
Y esa especie de fiesta permanente
que fueron los coletazos de la movida (“no había pretensión de triunfar,
sino de disfrutar y compartir”).
Entre los recuerdos no cambiaría nada
de lo que ha hecho. “Hay cosas de las que podría arrepentirme pero me
han traído otras muy importantes.
Todo es experiencia y aprendizaje.
Tengo que dar las gracias a mi gran curiosidad que me conecta con la
niña que he sido y sigo siendo, y que es un antídoto hasta contra la
edad porque la mirada sigue siendo fresca”.
P. El teatro de Brecht ha sido un símbolo no solo del expresionismo sino del arte revolucionario. ¿Se siente revolucionaria? R. Siempre he tenido una conciencia social muy
fuerte que también viene de mi familia, mi padre era un albañil
asturiano que emigró a Mallorca y luego fue maestro de obra. Hoy es un
horror el éxodo al que asistimos, Occidente se ha hecho gracias a gente
que ha venido de otros lugares a trabajar, por eso digo que solo creo en
las fronteras gastronómicas. Aquí, quitando a Bowie, nadie ha venido de otro planeta,
y nada de lo humano ni de lo terrestre me es ajeno. Y luego pienso en
qué se convertirán estos niños que están viendo los dramas de sus
familias, estarán inmunizados a cualquier clase de compasión. Rossy de Palma caracterizada de Marian en ‘Julieta’. Manolo Pavón
P. El público piensa que es alegre, divertida. ¿Se equivocan? R. Soy divertida aunque a veces no me divierta, pero
el humor es un gran salvador. Cuando estás mal, sonriendo con el
vientre y con la cara te sube la moral. P. La opinión mayoritaria es que es buena persona. ¿Es así? R. Siempre he dicho que si eres inteligente de verdad forzosamente eres bondadoso. Y tengo una lista larga de defectos. P. Su sombra… R. La más importante está neutralizada: la imperiosa
búsqueda de alguien que sacie la necesidad de ser querido. Ahora
incluso me beso a mí misma (besa sus dedos y los lleva como un gif a las mejillas). La mujer tiende a pensar que amando va a curar sus problemas, una idealización de la idea del amor que lleva a prisiones con tan malas salidas como el maltrato. No he sido autodestructiva pero he tardado 40 años en quererme a mí misma.
Dice que
no ha dejado nunca de actuar, aunque ahora la actriz vive “un
redescubrimiento”. Estrena filme de Almodóvar, ópera en Milán y se
prepara para dirigir
Rossy de Palma en noviembre de 2015.Nico / EL PAÍS VÍDEO
Piensas en Rossy de Palma (Mallorca, 1964) y es imposible dirigir la mirada a un solo espacio. Mucha Rossy. Hay otras rossys,
pero están en esta, parafraseando a Paul Eluard, tan surrealista en su
poesía como en sus facetas, en esos mundos tan diversos por los que
transita. Hoy cine, mañana teatro, compone una letra y le pone música,
le aburre su ropa y se fabrica otra, como le enseñó su tía Pili, escribe
poesía, un libreto o hace paella mientras se divierte elucubrando o
compartiendo historias en sus redes sociales. Habla en el instante en el
que come una ensalada.
Rossy de Palma en noviembre de 2015. Nico
Selecciona fotos para esta entrevista casi al tiempo que ensaya su próximo hito: el personaje de Jenny Diver en La ópera de los tres peniques, de Bertolt Brecht, puesta en escena nada más y nada menos que en el Piccolo Teatro de Milán,
dirigida por Damiano Michieletto, que estrena el 19 de abril, cuando a
buen seguro seguirá con la resaca de críticas positivas por su personaje de Marian, en Julieta, la última película de Pedro Almodóvar,
estrenada este viernes. De “la ópera” destaca su “contemporaneidad”, a
pesar de que se representó por primera vez en 1928. “Brecht fue un
visionario. En un momento de la obra se pregunta: ‘Cuando vengan las
masas de pobres, ¿qué hará usted?’. No puede ser más actual”. La actriz
la interpreta y canta (“con esas músicas de Kurt Weill, que te enamoran y
son pegadizas, pero que cuando parece que las estás atrapando se te
escapan”) en italiano, una dificultad más a pesar de que lo habla bien.
“Estos desafíos me ponen”, lanza. Pregunta. También la vida se escapa a veces cuando la crees atrapada. Respuesta. Intentar atrapar la vida es como
intentarlo con el agua o la arena. Hay que trabajar el desapego, porque
queremos controlarlo todo y, como dice mi madre, el tiempo de mañana es
una estafa. Somos más felices cuando estamos instalados en la gratitud
por lo que hay, que en el deseo de lo que no hay. Esto es filosofía taoísta,
que no es dogmática, ni sectaria, ni te impone nada. Por ejemplo,
siempre les digo a mis hijos que si les insulta alguien deben
preguntarse qué le pasará para ser tan desagradable. Así empatizas, te
das cuenta de que no es algo personal. Quien tienes delante está
peleando con una guerra interna. Tengo guardada una caja de zapatillas
chinas solo por lo que tiene escrito: “Conocer a los demás es sabiduría.
Conocerse a sí mismo es gran sabiduría”.
P. Los hijos también ayudan, ¿verdad? [Rossy es madre de Luna y Gabriel, de 18 y 19 años respectivamente]. R. Se te va mucho el ombliguismo. Lo esencial coge
tanta importancia que dices “en qué tonterías me he estado fijando”. Te
quitan mucho tiempo pero te dan tanta energía vital… He aprendido a
amarme a mí misma después de ser madre, porque eres consciente de lo
esencial que eres para ellos. Los hijos nos enseñan más a nosotros que
nosotros a ellos. Es la experiencia más bonita, respetando siempre a los
que no los tienen. Creo que hubiera sido desgraciada y habría podido
rozar incluso la demencia si no hubiera sido madre. P. ¿Le ayudan a gestionar el ego? R. Yo no he tenido problemas. A veces veo cosas de
cuando era jovencita y pienso: “Qué prepotente”. El mío lo tengo en la
sombra, porque con los egos en las profesiones artísticas te endiosas
y pierdes la capacidad de aprender y de mamar de lo que te va a nutrir y
vas a poder transformar en arte. En la parte introspectiva, el mirarte
sí es muy importante para saber si te has equivocado. A veces se trata
de aprender y otras, de desaprender. En la interpretación prefiero
olvidarme de mí, para que el personaje aparezca. Si no haces el vacío,
no hay sitio para nadie.
Escena de ‘La ópera de los tres peniques’, en la que Rossy de Palma (en el centro, de rojo) interpreta en Milán. Masiar Pasquali
Terminará Rossy de Palma su ópera en Milán y volverá a España para “ser recitadora” de El sueño de una noche de verano
en el Palau de les Arts, en Valencia, una sola representación el 23 de
junio. Después, rodará película en Málaga. “En 2017 me gustaría hacer la
gira de Resilienza d’amore [obra que estrenó en el Piccolo Teatro de Milán en 2015 y con la que estuvo cuatro días en el Teatro Español de Madrid]
por España, Argentina, Francia y Alemania, volver a hacerla en Madrid y
cerrarla en Italia. Además, una productora francesa quiere que dirija
un largo en Cataluña. Es bonito, y sí me animaría a dirigirlo. Lo he
llamado Pan con tomate, se está acabando el proceso de financiación y casting”. P. Se habla mucho de la escasez de papeles para actrices maduras, y usted parece estar de moda. R. Lo que tenemos que hacer es escribir más las mujeres sobre historias de mujeres. Luego, lo que me parece tremendo es que los sueldos de las actrices sean menores que los de los actores.
Hay que estar unidas y ser solidarias para poder cambiar las cosas. Y
no es que esté de moda, aunque para mí siempre lo estoy. He trabajado
muchísimo toda mi vida. Lo que pasa es que muchas cosas las he hecho en
Francia o en Italia y no se sabían en España. Ahora hay como un
redescubrimiento, pero es ajeno a mí misma por lo que no me paro a
pensarlo mucho. No quiero hacer un ejercicio de vanidad que me distraiga
de lo importante.
Aún recuerda las representaciones del ballet de su infancia
(“Viajábamos hasta Alicante desde Mallorca a examinarnos”) y su
participación en el grupo musical ochentero Peor Imposible, siempre nos acordaremos y tararearemos Susurrando (“donde cada actuación era una experiencia; muchas veces, Pedro [Almodóvar]
venía a vernos a los conciertos”). Y esa especie de fiesta permanente
que fueron los coletazos de la movida (“no había pretensión de triunfar,
sino de disfrutar y compartir”). Entre los recuerdos no cambiaría nada
de lo que ha hecho. “Hay cosas de las que podría arrepentirme pero me
han traído otras muy importantes. Todo es experiencia y aprendizaje.
Tengo que dar las gracias a mi gran curiosidad que me conecta con la
niña que he sido y sigo siendo, y que es un antídoto hasta contra la
edad porque la mirada sigue siendo fresca”. P. El teatro de Brecht ha sido un símbolo no solo del expresionismo sino del arte revolucionario. ¿Se siente revolucionaria? R. Siempre he tenido una conciencia social muy
fuerte que también viene de mi familia, mi padre era un albañil
asturiano que emigró a Mallorca y luego fue maestro de obra. Hoy es un
horror el éxodo al que asistimos, Occidente se ha hecho gracias a gente
que ha venido de otros lugares a trabajar, por eso digo que solo creo en
las fronteras gastronómicas. Aquí, quitando a Bowie, nadie ha venido de otro planeta,
y nada de lo humano ni de lo terrestre me es ajeno. Y luego pienso en
qué se convertirán estos niños que están viendo los dramas de sus
familias, estarán inmunizados a cualquier clase de compasión.
Rossy de Palma caracterizada de Marian en ‘Julieta’. Manolo Pavón
P. El público piensa que es alegre, divertida. ¿Se equivocan? R. Soy divertida aunque a veces no me divierta, pero
el humor es un gran salvador. Cuando estás mal, sonriendo con el
vientre y con la cara te sube la moral. P. La opinión mayoritaria es que es buena persona. ¿Es así? R. Siempre he dicho que si eres inteligente de verdad forzosamente eres bondadoso. Y tengo una lista larga de defectos. P. Su sombra… R. La más importante está neutralizada: la imperiosa
búsqueda de alguien que sacie la necesidad de ser querido. Ahora
incluso me beso a mí misma (besa sus dedos y los lleva como un gif a las mejillas). La mujer tiende a pensar que amando va a curar sus problemas, una idealización de la idea del amor que lleva a prisiones con tan malas salidas como el maltrato. No he sido autodestructiva pero he tardado 40 años en quererme a mí misma.
Jenny y Marian, dos personajes joya
Nada tienen que ver los personajes de Jenny (La ópera de los tres
peniques) y de Marian (Julieta). "Jenny es una prostituta que no ha
conocido otra cosa que la calle, y seguramente han abusado de ella. Le
ayuda pensar en una imaginaria venganza: ¡Un día vendrá una nave y os
matará a todos porque no sabéis cómo soy yo". A Marian, Rossy de Palma
la describe como hosca, antipática y anclada en el pasado. Para la
actriz, ambos son personajes joya. "Marian lo es no por su antipatía
sino porque merece ser interpretada, pues es el espejo de muchas
personas. Es maravilloso estar en una película tan bonita como Julieta,
que traspasa como una flecha, contundente en su sobriedad, en su
esencia, porque es muy pura y deja un poso increíble, como buen filme
que es. Te hace valorar a las personas que amas, a tu madre, a tu hija;
es una película muy de madre e hija", concluye.
En 1974, Leslie Woodriff dio con una nueva variedad de lirio, el Stargazer, de color rosa con manchas granates y dulce fragancia. CON su alquimia de estambres y pistilos, el floricultor estadounidense
Leslie Woodriff aspiraba a transformar la esencia de sus criaturas. Además de belleza, buscaba la perfección . Era 1974 cuando dio con una
nueva variedad de lirio, el Stargazer. Literalmente, el que contempla
las estrellas, porque, en vez de caer lacio, se eleva hacia el cielo,
una deseada característica que agregar a su color rosa con manchas
granates y su dulce fragancia. Pero el apasionado Woodriff no acabó
sacando todo el provecho a su descubrimiento. Fue el empresario Ted
Kirsch quien obtuvo, en condiciones muy favorables, los derechos de las invenciones del floricultor. Incluido el híbrido Stargazer, que se convirtió en millonario best seller de toda floristería.
El Portavoz de Podemos en el Congreso y Secretario Político del
partido, Íñigo Errejón, sorprendía este domingo con un tuit orgulloso
tras irse de compras a unos grandes almacenes. En él, escribía que una
dependienta le había dicho en voz baja la frase "sí se puede" y que ese
era el mejor estímulo para seguir adelante. "Es por estas cosas,
que ni se copian ni se fabrican, que no somos un partido, sino una
ilusión popular que crece", escribía de nuevo más tarde en respuesta a
otro usuario.
Ahora y siguiendo el ejemplo de Mental Floss,
comenzamos una serie en la que cada lunes peinaremos el diccionario de
la Real Academia para ofrecer una lista de palabras llamativas y poco
usadas que empiezan con cada una de las 27 letras del alfabeto español.
Es nuestra pequeña aportación al Año Cervantes, en el que se conmemora el cuarto centenario de la muerte del escritor.
Comenzamos, claro, por la letra A, cuya grafía procede de la consonante fenicia aleph.
Como los griegos no tenían este sonido en su idioma, la usaron para transcribir su alfa, la vocal a.
Acarrazarse. Abrazarse con fuerza.
Se usa sobre todo en Huesca.
Acmé. Del griego akmé ‘punta’. Es el “momento culminante. Está en el acmé de su fama”. Y también el “período de mayor intensidad de una enfermedad”.
Adarce. Costra salina que las aguas del mar forman en los objetos que mojan.
Aeronato. Dicho de una persona:
Nacida en un avión o en una aeronave durante el vuelo.
Agibílibus. Del latín de agibilibus, que
significa “sobre lo factible”.
Es la habilidad, ingenio, a veces pícaro,
para desenvolverse en la vida. También puede referirse a la persona que
tiene agibílibus.
Ajaspajas. Cosa baladí, insignificante.
Alacre. Alegre, ligero, vivo.
Aladar. Mechón de pelo que cae sobre cada una de las sienes.
Albanado, da. Que está dormido.
Viene del latín alba,
“sábana”.
Y procede de la germanía, “jerga o manera de hablar de
ladrones y rufianes, usada por ellos solos y compuesta de voces del
idioma español con significación distinta de la verdadera, y de otros
muchos vocablos de orígenes muy diversos”.
Abanarse, darse fresco con abanico...(Palabra Canaria)
Arveja, en canario equivale a guisante.
Alcabor. Hueco de la campana del horno o de la chimenea.
Amaitinar. Observar y mirar con cuidado.
Amartelamiento. Exceso de galantería o rendimiento amoroso. Como escribió Francisco de Quevedo en Túmulo de la mariposa:
El aliño del prado
y la curiosidad de la primavera
aquí se han acabado,
y el galán breve de la cuarta esfera,
que, con dudoso y divertido vuelo,
las lumbres quiso amartelar del cielo.
Ambuesta. Porción de cosa suelta que cabe en ambas manos juntas y puestas en forma cóncava.
Amok. Entre los malayos, ataque de locura homicida. Da título a una novela de Stefan Zweig. En inglés incluso existe una expresión, to run amok, que significa volverse frenético, perder el control.
Amonarse. De mona, borrachera: embriagarse, perder el dominio de sí por beber en exceso. También, sentirse molesto.
Amoricones. Señas, ademanes y otras acciones con que se manifiesta el amor que se tiene a alguien. Y en desuso, amores o amoríos.
Anagnórisis. Reencuentro y reconocimiento
de dos personajes a los que el tiempo y las circunstancias han separado.
Reconocimiento de la identidad de un personaje por otro u otros.
El ejemplo clásico es el de la Odisea, cuando a Ulises lo reconocen los demás personajes al llegar a Ítaca.
Anhedonia. Incapacidad para sentir placer.
La anhedonia de ojos vacíos solo es una rémora del flanco
ventral del verdadero depredador, el Gran Tiburón Blanco del dolor.
Las
autoridades denominan esta condición “depresión clínica” o “depresión
involutiva” o “disforia unipolar”. David Foster Wallace, La broma infinita.
Animálculo. Animal perceptible solamente
con el auxilio del microscopio.
La terminación -culo. La terminación
-culus era un diminutivo en latín.
También tenemos homúnculo (hombre
pequeño) e incluso músculo, del latín mus, ratón, y culus, pequeño: porque a los romanos el bíceps les parecía un ratoncillo bajo la piel. Incluso bermejo proviene de la palabra latina vermiculus, que significa gusanito.
El pigmento de este color se obtenía, en fin, machacando cochinillas.
Antuviada. Golpe o porrazo dado de improviso.
Apianar. Disminuir sensiblemente la intensidad de la voz o del sonido.
Aporrar. Dicho de una persona: Quedarse sin poder responder ni hablar en ocasión en que debía hacerlo.
Arcidriche. Tablero de ajedrez.
Ardorada. Oleada de rubor que pone encendido el rostro.
Arrancapinos. Hombre de cuerpo pequeño.
Arrobar. Nada que ver con las menciones en
Twitter. Significa embelesar
. También, aunque en desuso, robar. Y, por
último, enajenarse, quedar fuera de sí.
Como ejemplo, este chiste que cuenta Rosa Montero:
Una ratita, parada sobre sus cuartos traseros, alza la cabeza al cielo y
contempla el paso majestuoso de un murciélago con las alas extendidas. Y
exclama con arrobada admiración: ‘¡Oh, mon Dieu! ¡Un ange!’.
Asobinarse. Dicho de una bestia:
Quedar,
al caer, con la cabeza metida entre las patas delanteras, de modo que no
pueda levantarse por sí misma. Y dicho de una persona: Quedar hecha un
ovillo al caer. Del latín supinare, “poner boca arriba”.
Asperillo. Regusto agrio de la fruta no bien madura, o el que por su naturaleza tiene alguna comida o bebida.
Atafagar. Sofocar, aturdir, hacer perder
el uso de los sentidos, especialmente con olores fuertes, buenos o
malos.
También es molestar a alguien con insufrible importunidad.
Y
además, estar sobrecargado de trabajo.
Aurívoro, ra. Codicioso de oro. Del latín aurum,
oro, y la terminación -voro, que viene de vorare, devorar, y que se usa
en los términos que hacen referencia a la dieta de los animales
(herbívoro, carnívoro, omnívoro…).
