Fiel retratista de Italia, con él se despide un cine militante, un cine que hablaba con y sobre la calle.
Al cine italiano se le han acabado los clásicos.
Y a la gente de pie, la que sufrió a Berlusconi en Italia y a cualquier
político populista en el resto de Europa,
la que aún vive haciendo equilibrios por encima del vacío de la crisis
económica, se les ha muerto su caballero andante
. Anoche falleció en
Roma a los 84 años Ettore Scola, y con él se despide un cine militante,
un cine que hablaba con y sobre la calle.
De la generación de creadores
que catapultaron el cine italiano en la segunda mitad del siglo tan solo
quedan vivos los hermanos Taviani, pero la huella de Scola es más
profunda, humana y sobrecogedora.
A Scola le importaba, y mucho, según
confesaba, ser una buena persona, y por eso
sus películas destilaban bonhomía,
algo que a la generación actual de estrellas autorales de su país nunca
les ha preocupado: mientras ellos alimentan su ego
, Scola animó el ego
del pueblo.
Ha muerto el rojo Scola.
Scola (Trevico-Avellino, 1931) amó Italia, y fue su más fiel
retratista, pero su país natal no le correspondió igual en las últimas
décadas.
“Para hacer una película debes amar la ciudad o el país donde
transcurre, y yo no siento amor por Italia.
No la odio, pero sí que me
invade la tristeza”, le contó a este periodista en 2009, en un viaje
en coche de Madrid a Valladolid en cuyo festival iba a recoger la Espiga de Oro de Honor de la Seminci. Muchas
de sus críticas se dirigían hacia Silvio Berlusconi,
entonces en el poder. “
Ni los políticos ni los intelectuales hemos
hecho lo suficiente para encararlo, para pararlo.
Lo peor es que Italia
no mejorará si muere Berlusconi.
Su ideología está ya enraizada”. En su
lucha contra los falsos héroes, el cineasta siempre defendió el enfado
como un arma muy útil para apoyar sus reivindicaciones ideológicas.
“El
interés privado, el egoísmo, siguen por encima del rigor y la
solidaridad.
Así que las reivindicaciones de los sesenta siguen tan
vigentes hoy como entonces”, decía al presentar en 1997
Historia de un pobre hombre.
“El pesimismo es mucho más progresista que el optimismo, encierra más fe en el futuro. El optimismo es cosa de beatos”.
El director nunca se declaró líder de nada, y en cambio marcó a
espectadores y cineastas, como, en España, Fernando León.
“El cine es un
arte de equipo
. Militante es una palabra que nunca me ha gustado. En el
trabajo que hago se transmiten mis ideas; si no, no sería una obra de
autor.
Cuando filmo películas específicamente políticas, incluso
documentales para el Partido Comunista, están en ellas mis convicciones
estéticas
. Y en el cine que parece más profesional, como en Un italiano en Chicago están mis convicciones políticas".
Sus últimos años los ha pasado leyendo a los clásicos griegos y
latinos, y su último trabajo tuvo mucho que ver con ese respeto a sus
mayores: en el documental
Qué extraño llamarse Federico (2013),
Scola repasaba la figura, desde la admiración, de quien consideraba su
hermano mayor, Federico Fellini.
Coincidieron trabajando a finales de
los años cuarenta e inicios de los cincuenta en la publicación satírica M
arc’Aurelio,
y las ilustraciones de Scola, elegantes, sintéticas, parecían en las
antípodas de aquel barroquismo deformado que impulsaba la imaginería de
Fellini: y sin embargo allí había dos almas gemelas, amantes de Italia,
unidos en su repulsa a cualquier acción que significara actividad
física, como el fútbol o nadar (ninguno sabía).
El trío lo completó el
guionista Ruggero Maccari. “Con Fellini no podías insistir”, contaba en
ese documental.
“Aun así le convencí para que hiciera de sí mismo en
Una mujer y tres hombres, pero me puso una condición: ‘Nunca me filmes desde atrás. Se me ve la calva”.
Scola llegó al cine en los cincuenta, y empezó escribiendo guiones
como negro de otros autores, tras haberse licenciado en Derecho.
Su
primer compañero de aventuras cinematográficas fue, por supuesto,
Maccari.
Como director debutó en 1964 con Se permette parliamo di donne, y al año siguiente ya había logrado cierta consideración con El millón de dólares y El diablo enamorado.
Su gran década es la de los setenta: El demonio de los celos (rodada en Madrid con Manolo Zarzo), Un italiano en Chicago, Una mujer y tres hombres, Brutos, feos y malos, Buenas noches, señoras y señores y su película más conocida: Una jornada particular.
“En el cine hay que sacar algo nuevo de cada persona, como en
‘Una
jornada particular’, donde Sofia Loren encarnaba a una mujer malcasada y
aburrida y Marcello Mastroianni a un periodista homosexual [ambos eran
vecinos y la película transcurría durante la visita de Hitler a Roma en
1938].
. Me interesan más los diferentes que los iguales.
Yo nunca trabajé
una vez con un actor, sino que repetía mucho.
Porque cuanto más les
conoces, más les sacas. Gassman era el más inteligente”. Mastroianni fue
candidato al Oscar por ‘Una jornada particular’, y la película, a la
estatuilla al mejor filme de habla no inglesa, premio al que aspiraron
trabajos de Scola en otras cuatro ocasiones.
En los ochenta y noventa, asentado como cineasta de prestigio, siguió
con su mirada a la historia y a Italia a través de personajes muy
humanos y a menudo anónimos
: La terraza, Entre el amor y la muerte,
La noche de Varennes, Macarroni, La familia, Splendor, ¿Qué hora es?,
Mario, María y Mario, Historia de un pobre hombre, La cena, y ya en 2001 Competencia desleal.
En 2003 pareció despedirse con Gente de Roma,
con la que el napolitano subrayaba, agradeciendo a sus edificios y a
sus habitantes, la importancia de esa ciudad en su vida y en su carrera,
donde devino en habitual personaje secundario.
Pero faltaba la
despedida, una década después, a su amigo Federico.
Con humor y admiración aseguraba que el recuerdo imperecedero “es una
fuga que se les permite solo a los grandes: Dante, Maquiavelo,
Leopardi, Fellini.
Solo ellos consiguen huir de la muerte, refugiándose
en la inmortalidad”.
Desde anoche, junto a esa pléyade, ríe Ettore
Scola.
