Los nadies. Eduardo Galeano.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. 

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada. 

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: 

Que no son, aunque sean. 

Que no hablan idiomas, sino dialectos. 

Que no profesan religiones, sino supersticiones. 

Que no hacen arte, sino artesanía. 

Que no practican cultura, sino folklore. 

Que no son seres humanos, sino recursos humanos. 

Que no tienen cara, sino brazos. 

Que no tienen nombre, sino número. 

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. 

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Te veo como un temblor...- Gioconda Belli.......del blog "Volando Mariposas

Te veo como un temblor en el agua.

 Te vas, vienes, y dejás anillos en mi imaginación. Cuando estoy contigo  quisiera tener varios yo, invadir el aire que respiras, transformarme en un amor caliente para que me tomes y sr los dos una sola sensación.

 Acariciarte y meterme en tu corazón y explotar con cada uno de tus latidos

. Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo y cuidar de tus hojas y tu tronco, darte mi sangre de savia y convertirme en tierra para ti. Siento un aliento cosquilloso cuando estamos juntos, quisiera convertirme en risa, ll... más »

“Hay muchos tenores tontos en escena y fuera de ella”...................................... Jesús Ruiz Mantilla

De la Lima callejera surgió la voz del mejor cantante de ópera del mundo: Juan Diego Flórez. Hoy forma a cantantes sin recursos

Juan Diego Fórez. / Robbie Jack (Corbis)

Exquisito quizá sea el adjetivo que mejor defina el canto de Juan Diego Flórez
. Pero quien es hoy, con 41 años, considerado el mejor tenor del mundo dentro de su repertorio belcantista, y más concretamente entregado a la diablura de Rossini, tuvo que luchar duro desde su infancia en Lima.
 Doña María Teresa Salom lo sabe bien; esa mujer que sacó adelante a sus cuatro cachorros trabajando en lo que cuadraba se dejó la vida con tal de que estudiaran y, de vez en cuando, comieran carne molida además de quinua –el alimento de los pobres– y lentejas.
 Su padre, Rubén Flórez, músico, divorciado de aquella mujer, contribuía poco entre gira y gira acompañando a la mítica Chabuca Granda
. Así que Juan Diego se fue formando también a expensas de las a ratos oscuras y a ratos luminosas esquinas de la calle de Arequipa, aleccionado por putas y travestis o por sus amigos, montando en bicicleta entre ruinas del imperio inca o jugando al fútbol con las piedras
. Quiso ser cantante melódico, incluso rockero, pero al escuchar a Alfredo Kraus y a Pavarotti decidió virar hacia la ópera.
 Le ayudaron potentados limeños para que estudiara en el Instituto Curtis de Filadelfia, se centró, comenzó a maravillar al mundo cuando no había cumplido los 30 e hizo historia un día en la Scala cuando le pidieron repetir un aria de La hija del regimiento y se lanzó sin ser consciente de que hacía 75 años nadie había sido empujado a ello por el considerado público más exigente de la lírica mundial, el milanés
. Hoy, padre de dos hijos, va abriendo su repertorio algo más hacia el romanticismo francés o alguna obra verdiana y cosechando más triunfos, pero muy centrado en el proyecto de apoyo a cantantes sin recursos que, inspirado en el sistema de educación musical y acción social inventado por José Antonio Abreu en Venezuela, ha decidido implantar Flórez en Perú.
La paternidad cambia la vida. Esa emoción, ese sentimiento, ¿transforma también la voz? Definitivamente, sí.
¿Cómo? Porque también cambia tu modo de ver el mundo y tu forma de ser, de relacionarte
. Te sensibilizas, incluso te humanizas mucho más, y todo eso influye
. Con Leandro, mi primer hijo, experimenté también un cambio vocal, que suele llegar en torno a los 40, pero además echó a andar la fundación nuestra en Perú, muy parecida al sistema de orquestas de José Antonio Abreu en Venezuela, aunque experimentada en canto.
 Ya tenemos 15 centros en el país, nos han dado varios premios y hemos contado con el reconocimiento del Foro de Davos, por ejemplo, o la Unesco.
 Llegaron cosas buenas con mi hijo. Estoy más relajado.
¿Porque quizá se tiene que demostrar menos a sí mismo? En parte sí, aunque por otro lado tengo que demostrarles también cosas a mis hijos.
 Me siento más cercano a todo, a mi gente, a mis admiradores, a mis colegas, quiero ayudar a cantantes de ópera jóvenes.
 Me estoy ocupando de dos por el momento, una soprano y un tenor, con recursos humildes.
No sé de dónde saco el tiempo, ni por qué me meto en más, pero uno no se explica eso, ni se pregunta la razón, simplemente lo hace y ya.
 Sencillamente organizo mis calendarios con un poco más de orden porque tratamos de estar con los niños.

Veo Perú bien, pero, claro, la riqueza sigue sin estar distribuida”

¿Es más feliz o tiene más miedo? No, miedo no, más feliz sí.
 Definitivamente, sí. Me refiero a un miedo que tiene que ver con la fragilidad.
 Con mi primer hijo estábamos más ansiosos.
Mi esposa, Julia, y yo andamos muy metidos en la faceta de ser buenos padres.
Ahora nos repartimos, ella debe ocuparse de la más pequeña, Lucía, y yo voy con Leandro todo el día.
 Lo cambio, le doy de comer, le pongo a dormir.
Perdóneme, no me hago la imagen de un divo cambiando pañales. No creo que se desilusione la gente
. Pero sí, sí, no tenemos niñeras, somos nosotros
. Eso te da una cercanía distinta
. Es nuestra filosofía, elegimos métodos naturales
. Mi esposa dio a luz en casa las dos veces, sin anestesia; yo recibí a Leandro.
Y la niña nació después de una fiesta de fin de año, a las tres de la madrugada, en Pesaro.
¿Cómo es la madurez? Tiene que ver con la calma para discernir.
¿Con la serenidad? Con eso, me veo hace unos años más agitado. Las cosas me resbalan más, dirían en España. En Perú diríamos que no me hago paltas, nosotros hablamos en jerga. No me palteo, no me hueveo…
Pues muy bien. En 18 años de carrera no todos pueden presumir de haber pasado de promesa a leyenda
. Usted sí, con ese bis que le obligaron a dar en la Scala cantando ‘La hija del regimiento’, algo que no ocurría desde hacía 75 años. Hay cosas que uno no espera.
 No sabía que no se hacía aquello allí desde hacía tanto tiempo
. Me lo pidieron, yo lo canté
. Aunque luego algunos reaccionaron mal
. Llegaron a escribir que se había escupido sobre la tumba de Toscanini porque fue él quien impuso un veto para eso.
 No estamos amoldados, con excepción de Estados Unidos, donde se piden muchos bises
. No tenemos idea de cómo causar impacto y hacemos cosas sin darnos cuenta por las que al día siguiente te ves en las páginas de todos los periódicos. Yo recordaba una grabación de Kraus en la que hizo un bis en la Scala cantando Linda di Chamounix, aunque luego Ernesto Palacio, mi hombre de confianza, agente y cantante también, me aclaró que fue en Génova y se habían equivocado al etiquetar el disco, una grabación pirata, por supuesto.
 Uno no piensa: “Ahora voy a hacer historia”.
Napoleón, quizá. Pero un divo que cambia pañales como la cosa más natural… Ahora me gusta más lo que hago. Prefiero cantar.
Antes menos, sobre todo ensayar. Disfruto mucho más haciendo las funciones, he ahondado en mi técnica, en la expresión, he comenzado a indagar por gusto; enseñar también me requiere más conocimiento.
Pero usted siempre tendió al perfeccionismo. Me gusta mejorar, siempre lo he intentado así
. A mí me dan una grabación después de cada actuación, me reescucho.
 No lo hago para regodearme, es para buscar los fallos y dónde puedo mejorar.
 Me concentro en eso, pero también tengo ilusión de preparar papeles nuevos. Antes incorporaba uno cada dos años; ahora, uno cada año.
¿No era usted muy conservador en cuanto al repertorio? Yo he cantado durante mucho tiempo un mismo repertorio
. Pero el centro de mi voz ha cambiado y puedo intentar nuevas cosas siempre con predominio belcantista. Me hace ilusión entrar en otros mundos más románticos donde también pueda desarrollar mi interpretación teatral.
De Verdi, ¿hablamos? No, no. No hablamos. Salvo Rigoletto, una ópera en la que ahora estoy comodísimo. Me han ofrecido La traviata, pero es un papel que no me convence vocalmente.
Bueno, también influirá que ese personaje masculino, el Alfredo, resulta bastante bobo. Un poco también por eso.
Hay muchos tenores tontos en escena y fuera de escena
. Demasiados agudos parece que afectan a la cabeza.
Tienen fama de ir ustedes de sobrados, pero comparados con la actitud del cine o de la música pop o rock, ahora salen ganando. Y no digamos en el fútbol. En esos campos, ¿predomina el divismo mal entendido? Tiene que ver con cómo hayan criado a la gente. También con la personalidad de cada cual.
Pero hay que añadir algo. Antes, en el mundo de la ópera, el público y los propios teatros presionaban para que se diese ese divismo porque vendía. Interesaba fomentar que la diva saliera del teatro elegantísima y con el pelo arreglado; ahora salen con jeans, y a la gente le gusta eso porque está a mano
. Antes se fomentaba lo contrario, lo inalcanzable.
Se lee en las crónicas, ¿no?

Juan Diego Flórez con Aleksandra Kurzak, en ‘Matilde di Shabran’.

No se exige tanto en ese sentido, pero sí más en otros aspectos artísticos. ¿Existe exceso de competencia? ¿Salvaje, incluso? Antes era más fácil, la televisión daba acceso a programas importantes.
 Quizá se sufra algo más una falta de interés.
 Antes una crítica podía aparecer en primera página de The New York Times, o un cantante ir al Ed Sullivan Show y después salir The Beatles.
 Vendían discos, ahora grabas algo y es gracias a lo que ha dado de beneficios un trabajo de Bocelli. Antes la gente compraba, ahora hay que hacer una promoción despiadada.
Algunos en generaciones anteriores estaban obsesionados por la masificación, pero ahora los más jóvenes han regresado a la especialización. ¿Por qué? A fin de cuentas, la ópera es un espectáculo de minorías
. Y no depende de una clase social, sino del gusto
. Yo vengo de una familia de clase baja y nunca se escuchó ópera en mi casa.
 De repente me pusieron en el colegio a interpretar zarzuela y dijeron: “Guau”
. Así que me metí al conservatorio porque quería cantar bien, pero mis baladas de música popular. Luego escuché a Kraus y a Pavarotti y dije: “Esto es lo que yo deseo”.
 No es algo que le engancha a todo el mundo. A mí me ocurrió. Si salgo a la Rambla, no me para nadie, más allá de después de dos horas; pero si actúo en cualquier teatro, está lleno.
 Un estadio no es lo nuestro, los teatros sí.
 Tengo una posición privilegiada en esto, lo sé, pero es lo mío.
Si uno quiere llegar a más gente, debe exponerse más. Lo hicieron Pavarotti y Domingo, pero hay que tener ganas.
¿Y usted no las tiene? No sé, me gusta mi espacio, mi familia y el canto específico al que me dedico
. Soy conocido en Latinoamérica, en Perú mucho más; en Europa, menos. Los hay en mi generación que buscan ese foco.
¿Cómo recuerda los barrios humildes donde creció en Lima? Nos mudábamos mucho, pero estuvimos viviendo nueve años en la avenida de Arequipa, y ahí yo fui feliz
. Iba a un buen colegio, nos ayudaban económicamente mis tíos porque mi madre, para mantenernos, tenía que hacer tres o cuatro trabajos.
¿Les mantenía ella sola? Sí; bueno, mi padre venía de vez en cuando, pero no aportaba casi nada. Mi madre estaba siempre trabajando, desde conducir un taxi hasta lo que fuera.
 Yo era muy mataperro, muy inquieto, y me iba. Le decía a mi madre: “Mamá, me voy a buscar amigos”, y me iba por el barrio preguntando a quien me encontraba: “¿Quieres ser mi amigo?”. Algunos decían sí y otros no
. Vivíamos en una primera planta de un edificio de 10 alturas.
 Ahí estaban mis amigos; en el colegio tenía otros, digamos…

Perfil

Flórez (Lima, 1973) es el tenor belcanista más reconocido del mundo en la actualidad. Formado en el conservatorio de su ciudad natal y después en el prestigioso Curtis Institute de Filadelfia, debutó en el festival de Pesaro (Italia) dedicado a Rossini cuando contaba con 23 años de edad en la ópera Matilde di Shabran.
 A partir de ahí, su carrera despuntó. Se centró en las óperas de Rossini, muchas de ellas recuperadas para él ya que habían sido apartadas por su dificultad.
 Fichado por la discográfica Decca, su álbum más reciente es L'amour.

¿Más pijos? Sí.
¿Cómo lo decimos en peruano? Pitucos.
Yo tenía dos vidas. En el colegio era muy travieso, me quisieron botar varias veces, pero las buenas notas me salvaban.
 En el barrio era otro chico. Por mi casa había muchas putas y nosotros conversábamos con ellas.
 Nos veías de pronto hablando con un travesti y sabíamos, con siete, ocho años, qué era eso
. Íbamos en bicicleta y encontrábamos una guaca, que es un monumento arqueológico, y hacíamos lo equivalente a una competición de mountain bike, pero con bicis desastrosas, y aquello era un terral con una pequeña guaquita al frente que era un basural, y nosotros ahí, buscando juguetes… un desastre.
Reciclando, como quien dice. Era muy divertido
. Nos metíamos a las casas para sacar frutas de los jardines, cazábamos… de eso ahora me arrepiento porque estoy en contra…, pero llevábamos las piezas a casa de un amigo y la mamá las cocinaba con tallarines, rompíamos ventanas, jugábamos al fútbol por todos lados. Lo pasé muy bien.
¿Cuándo va a llevar allí a sus hijos? Los llevaré. Quiero que crezcan en un barrio mejor, pero que lo hagan de manera normal.
Quiero que tengan una buena educación, no tan académica, con más juego.
De ese Perú que recuerda al de ahora, ¿qué diferencias ve? Lo veo bien, pero desde hace años. Macroeconómicamente, digo. El Gobierno se preocupa de seguir por esa ruta, pero, claro, la riqueza no está bien distribuida
. Lo vemos con nuestro proyecto, que es ante todo social. Para mí, ayudar a transformar esa situación con la música es importante.
 Muchos de los niños que acuden a nuestras escuelas viven en casas donde no tienen electricidad, ni agua. La música les devuelve alegría…

 

La viuda negra de Gucci quiere volver a trabajar en la firma.............................................. Lucia Magi

Patrizia Reggiani, condenada a 26 años de prisión por encargar el asesinato de su marido, habla por primera vez tras salir de la cárcel.

Patrizia Reggiani, escoltada por policías al abandonar la corte durante su juicio en 1997. / CORDON PRESS

“Quiero tanto volver a Gucci. Me sigo sintiendo una Gucci. De hecho, la más Gucci de todos”.
Así de claro habla Patrizia Reggiani, de 66 años y con una condena a prisión de 26 por haber encargado el homicidio de su exmarido Maurizio Gucci, el heredero de la firma de moda italiana asesinado en Milán el 27 de marzo de 1995
. La mujer que los jueces consideraron el cerebro del delito salió de la cárcel en septiembre tras casi 17 años encerrada.
 Y aunque pasará en arresto domiciliario los tres años que le faltan para saldar su deuda con la justicia, ahora ha querido hablar.
Para volver a la vida tras casi dos décadas entre rejas necesita de algunos elementos a los que aferrarse
. La dama de la alta sociedad milanesa, caída en desgracia pero nunca hundida, los desgrana en una exclusiva entrevista concedida al diario romano La Repubblica.
 En el artículo-confesión dice estar arropada por el amor incondicional de su madre, de 87 años, con la que volvió a vivir en el centro de la ciudad italiana del diseño
. Se quedaron siempre a su lado también las dos hijas que tuvo del matrimonio con el delfín de la prestigiosa dinastía
. Aunque Alessandra, de 37 años, vive en Bruselas y Allegra, de 33, reside en Saint Moritz.
La segunda oportunidad de Patrizia Reggiani empieza por la motivación por el trabajo: “Vuelvo a empezar por allí.
 Estoy cualificada, durante años me dediqué a ir de compras por el mundo.
 Vengo del mundo de la joyería y es a ese campo al que quiero regresar", confiesa desde un sofá de Bozart, una compañía de bisutería de lujo y accesorios de alta gama de la que es asesora
. El propósito de la exseñora Gucci no deja de sorprender, ya que hace tres años, cuando el magistrado le dio la posibilidad de pasar al régimen de semilibertad para trabajar fuera del penitenciario a lo largo del día, ella contestó: “Nuca trabajé en mi vida. No voy a empezar ahora”
.  En esta nueva situación que le permite por las noches volver a su casa y no a la celda, dice, ha reconsiderado su postura.
No es la primera vez que la viuda negra rompe el silencio.
 En abril de 2002, en una sala de la cárcel de San Vittore, contó su verdad a las cámaras de un histórico programa de la RAI, Storie Maledette, donde Franca Leosini entrevista a condenados por delitos célebres.
 Un cara a cara que se reemitió cuando Reggiano salió del centro milanés, en otoño de 2013.
 “Era bella, altiva, elegante y obstinada. Me llamó la atención su elección testaruda de permanecer fiel a sí misma
. Incluso entre rejas y candados seguía siendo la señora Gucci”, recordó la presentadora.
Reggiani nunca se preocupó por endulzar su personaje y atraer simpatía y piedad, ni siquiera protagonizando aquel programa de mucha audiencia.
 Se presentó ataviada con un conjunto de terciopelo burdeos, una flor blanca en la solapa, peinado impecable, unas perlas colgando de las orejas y actitud comedida, con aquel desapego a las cosas terrenales al que obliga la nobleza.
“¿Usted se profesa inocente?”, le pregunta Leosini de entrada
. “Yo me declaro no culpable. Hay un matiz entre los dos conceptos: porque sí hice mis gilipolleces para llegar a este punto
. Hubo una época en la que deseaba quitármelo de en medio. Iba pidiendo a cualquiera que me ayudara
. Pero se trataba de un deseo, una mera obsesión. No llegué a cometerlo”, contaba quien siempre ha sostenido que los ejecutores del delito se organizaron por su cuenta y luego la chantajearon.
El 27 de marzo de 1995 tres golpes de pistola mataron al hombre que había amado, con quien estuvo casada de 1973 a 1985 y tuvo dos hijas. Maurizio Gucci tenía entonces 47 años y un gran patrimonio, a pesar de su escasa cautela en los negocios y de un tren de vida lujoso y desaforado, que meses antes le había empujado a vender su parte de la prestigiosa industria familiar para deshacerse de las deudas. Pasaron dos años hasta la sorprendente detención.
 En la fría madrugada del 31 de enero de 1997, en el Milán más exclusivo, fue arrestada la exmujer de la víctima, acusada de haber encargado el asesinato.
Desde de su caída, Patrizia Reggiani no se quita de encima el apodo de viuda negra.
 Los testimonios de las personas que recibieron entonces 600 millones de liras para ejecutar el plan homicida dieron cuerpo a la acusación.
En el veredicto, confirmado en tres instancias judiciales, pesaron también los frecuentes desahogos públicos de Reggiani contra el hombre que había decidido abandonarla:
“Hablaba por hablar. Reto a cualquier mujer a que diga si no ha pronunciado nunca palabras como: '¡Ay! Le voy a matar' referidas a su marido.
 Con las señoras de la alta sociedad nos encontrábamos a desayunar y cotillear. ¡Entre esas gallinas unas cuantas lo decían!, se lo prometo”, se excusó en la televisión.
 Entonces parecía tener mucho que contar, algo  opuesto a lo que cuenta fue su reacción cuando supo de la muerte de su exmarido
: “Me quedé sin palabras, incapaz de razonar.
 Enseguida, sin embargo, sentí un gran alivio: por fin le han quitado del medio".