Mis primeros compañeros de juegos fueron Noddy, el muñeco de
Enid Blyton, y el Pequeño Muck, un descendiente alemán de
Las mil y una noches,
soñado por Wilhelm Hauff.
Más tarde, a estos personajes supuestamente
correctos y pulcros se agregaron otros de la misma especie: la tan
atenta Hormiguita Viajera de
Constancio C. Vigil y Narizinha, la niña respingada de los cuentos de
Monteiro Lobato. Luego vinieron
Pinocho, el títere de
Collodi que aspira a la condición humana; Bomba, el musculoso niño de la selva copiado por un tal Roy Rockwood del
Tarzán de
Edgar Rice Burroughs, la servicial Jo de
Mujercitas de
Louise May Alcott, y también los lacrimógenos y empalagosos héroes de
Cuore de
Edmundo d’Amicis
que con devoción y arrojo salvan la vida de la abuela, defienden el
honor de la patria y atraviesan el mar en busca de una madre
supuestamente desaparecida.
Todos parecían bien educados, más o menos
obedientes, responsables, y si bien varios se mostraban a veces
traviesos y aventureros, al final de la historia reconocían sus faltas y
eran recompensados con los aplausos de sus mayores.
Poco a poco, a estos paragones fueron sumándose otros que, si bien
seguían siendo perfectamente ejemplares, se permitían ciertos deslices y
travesuras.
La conducta de Mowgli, el niño adoptado por los lobos,
emblema del amor que
Kipling
sintió por los paisajes de la India, no es irreprochable, como tampoco
lo es la de Ana de las Tejass Verdes, a través de quien Lucy Maud
Montgomery inmortalizó su Isla del Príncipe Eduardo. Algo en la
naturaleza rebelde de estos lugares tan diversos contamina a los dos
protagonistas. Lo mismo sucede con el pirata Sandokán y la Malasia de
Emilio Salgari, y con los místicos aventureros de ciertas novelas orientales de Karl May.
Robinsón Crusoe,
en cambio, a pesar de la descorazonadora isla, que le atribuyó Daniel
Defoe, sigue hasta la última página siendo nada más que un caballero
inglés. De niño, sus desventuras y quejas me aburrían, y no terminé de
leer el libro hasta muchos años después.
Pero en vísperas de mi adolescencia, pasé a admirar a otros
personajes más arriesgados, individuos que misteriosamente viven al
margen de la sociedad. El embustero Till Eulenspiegel, el astuto
Huckleberry Finn, el drogadicto
Sherlock Holmes
me sedujeron (y siguen seduciéndome) porque sospecho que yo adivinaba,
en sus artimañas y artificios, estrategias para sobrevivir en un mundo
que empezaba a parecerme de más en más despiadado.
El mundo real, tangible, de reglas coherentes y mágicas, era para mí el de las páginas del libro
Mis lecturas infantiles tuvieron esto de diferente de las que las
sucedieron: el mundo real, tangible, de reglas coherentes y mágicas, era
para mí el de las páginas del libro, y no el de los inconvenientes
rituales cotidianos de mi casa y de mi escuela, por lo demás absurdos y
contradictorios. Me daba un placer enorme reconocer en las aventuras de
Jim Hawkins en
La isla del tesoro, o de
Alicia en el País de las Maravillas,
una desobediencia, una mínima rebeldía.
Cuando Jim roba el mapa al
espantoso ciego Blind Pew, o cuando Alicia se pone de pie en la corte de
los reyes de naipes y desmantela el ridículo juicio, yo me regocijaba
secretamente.
Quizás ni Stevenson ni el
reverendo Dogson
(al menos bajo su identidad carrolliana) se hubiesen escandalizado al
descubrir que sus cuentos infantiles fueron para mí las primeras
lecciones de anarquismo.
Sin bien, sobre todo en el siglo XIX, los editores trataron de
alimentar las bibliotecas infantiles con obras moralizadoras y crónicas
de vidas ejemplares, los autores más inspirados minaron esas endebles
redacciones dogmáticas y permitieron que, siempre dentro de un marco
socialmente aceptable, sus pequeños protagonistas pudiesen cuestionar de
vez en cuando las autoridades supremas y vivir peligrosamente, al menos
hasta la redención final, las deseadas aventuras.
Si bien
Mowgli acaba rindiéndose a la sociedad de los hombres, Alicia regresa al mundo victoriano y
Pinocho
acepta la mentirosa promesa del Hada Azul (“sé bueno y honesto y serás
feliz”) y se vuelve un niño de carne y hueso, ningún niño cree
verdaderamente que la historia acaba así. Otro es el final que buscamos.
En 1914, el escritor inglés Hector Hugh Munro firmó, bajo el seudónimo de
Saki,
un cuento llamado El narrador, en el que un hombre joven, encerrado en
un compartimento de tren con dos hermanitas inquietas y su desesperada
tía, intenta calmar a las pequeñas salvajes contándoles un cuento acerca
de una niña “horriblemente buena”, tan “horriblemente” buena que ha
recibido numerosas medallas por su excelente comportamiento. El novedoso
adverbio es todo lo que las hermanas necesitan para quedar embelesadas
con el cuento que acaba, después de numerosos e ingeniosos apartes,
cuando la heroína, que al contrario de
Caperucita
no se desvía nunca del camino recto, es devorada por un lobo que la oye
acercarse gracias al tintineo de sus medallas. No desviarse del recto
camino no es una estrategia que asegura la sobrevivencia: eso quiso
hacer explícito el marqués de Sade al narrar las interminables
desventuras de la
virtuosa Justine.
Los niños secretamente saben que plegarse a los hipócritas requisitos
de la sociedad de adultos no los ayudará a sobrevivir en un mundo de
lobos ni a encontrar su propia senda en el mundo de Caperucita. Desvíos,
artimañas, astucias, invenciones taimadas es lo que los verdaderos
héroes requieren. Ulises, el ingenioso embustero, sobrevive y vuelve a
casa. Héctor, el noble guerrero que obedece las reglas, no.
Pero para poseer el vigor de un personaje que logra sobreponerse a la
estupidez del mundo, los ardides del argumento deben ser sutiles, los
motivos ocultos, la subversión casi invisible.
La historia debe
aparentar respetar las reglas de civilidad y buenas maneras, sostener
sin reservas los códigos de conducta tradicionales, someterse al poder
de la autoridad, y todo esto sin dejar ver que, en realidad, lo que el
autor se propone es cuestionar la autoridad de tal poder, infringir las
reglas, oponerse a la tradición. Así los libros de Alicia fueron leídos
por los victorianos sin percibir (o sin confesar que percibían) los
meticulosos e implacables ataques contra el absurdo cotidiano, y el
viaje submarino del
Capitán Nemo
fue disfrutado por generaciones de complacidos burgueses sin adivinar
(o sin querer adivinar) que las acciones del personaje de Julio Verne
anticipaban los estragos terroristas de nuestro tiempo. Los niños, en
cambio, incapaces de lecturas inocentes, sospechan que algo innombrado
se oculta en la sombra de sus héroes.
Los héroes de la literatura infantil de nuestro tiempo son por esa
razón mayormente inconsecuentes: publicitados y explicados como objetos
de consumo
Hoy en día, temo que gran parte de esta enseñanza secreta, de este
fortalecedor placer en los prohibido, haya sido recuperado y emasculado,
como tantas otras cosas íntimas y esenciales, por el mundo comercial.
Los mercaderes que Cristo, con tanta razón, echó a patadas del templo,
han vuelto y se han instalado en cada una de las áreas de nuestra
existencia.
Las canciones de protesta forman ahora parte del catálogo de
las grandes compañías de música, los harapientos uniformes
revolucionarios desfilan en las más costosas casas de moda, las series
de televisión más contestatarias son producidas por cadenas
reaccionarias como la Fox, los libros infantiles más subversivos son
publicados por editoriales multinacionales y exhibidos sin temor en
listas de b
est sellers. Así, convertido en producto de consumo,
el panfleto más inflamatorio se hace inocuo y banal.
Los héroes de la
literatura infantil de nuestro tiempo son por esa razón mayormente
inconsecuentes: publicitados y explicados como objetos de consumo, se
han vuelto inofensivos y obvios puesto que los adultos los han aceptado
con todos sus excesos y atrevimientos, desenmascarándolos desde el
“érase una vez”.
Harry Potter,
Adrian Mole,
Greg
y los otros son audaces aventureros que se oponen a la sociedad pero
sólo entre las cubiertas de sus libros.
Un niño entiende que no tiene
gracia sentirse, junto a su héroe, fuera de la ley si los adultos
aprueban la supuesta transgresión y hasta la juzgan divertida.
La
imaginación no caza en jaurías: para imaginar eficazmente, el niño
necesita la soledad mental absoluta; saber que únicamente entre las
páginas del libro, si tiene suerte y si el libro lo interpela,
descubrirá por sí mismo el hilo de una historia secreta contada
únicamente para él. A esa singular lección aspira toda la literatura.
