Siempre entre las nubes hay esos huequitos de Sol que te dan valor.
Un Blues
Del material conque están hechos los sueños
6 feb 2011
5 feb 2011
El verdadero misterio de BCNegra
La novela de la que los del mundillo hablan es 'L'home que dormía al cotxe' y está firmada con un seudónimo .
¿Has leído el libro ese del que todo el mundo habla? ¿Sabes quién es el autor? Los pasillos de la semana negra barcelonesa son tan interesantes como los actos que se celebran, siempre llenos a reventar. La novela de la que los del mundillo hablan, escrita en catalán, publicada por Ámsterdam, se titula L'home que dormía al cotxe (El hombre que dormía en el coche), firmada con un seudónimo que no pasa desapercibido: Nil Barral, que es también el protagonista de la historia. Dicen sus editores que este presunto Barral es "uno de los escritores más reconocidos" de Cataluña, que esta novela es la primera de una serie y que si oculta el nombre es porque forma parte de la intriga.
"I love the cocktail"
El juez Garzón y el ex fiscal José María Mena, estrellas de BCNegra 2011
Sospechosos a lápiz y en papel
Comer y beber en negro
Los británicos también matan (literariamente)
Andreu Martín: "Escribo gracias a Vázquez Montalbán"
"Escric gràcies a Vázquez Montalbán"
La noticia en otros webs
•webs en español
•en otros idiomas
Por si el misterio fuera poco, lleva en la mismísima portada una recomendación de un escritor y lector excelente, Andreu Martín: "La novela negra más brillante e ingeniosa que he leído en el último año". A Martín, que ayer recibió el sexto Premio Carvalho, lo tienen frito, incluso hay quien sospecha que él es el autor. Lo niega rotundamente. Todo el mundo sabe que Martín es tan generoso como lo era Manuel Vázquez Montalbán, al que, por cierto, Nil Barral dedica un guiño en su novela.
También le han preguntado a Martín si es él Héctor Malverde, el anónimo autor de la excelente Guía de la novela negra (Errata Naturae). "Pero ni siquiera la he leído", contesta resignado.
Lo de los seudónimos no es nada nuevo.
John Banville, por ejemplo, firma como Benjamin Black sus novelas negras, y Ruth Rendell publica sus historias más oscuras con el nombre de Barbara Vine.
L'home que dormía al cotxe, que no llega a los 150 páginas, es una novela policiaca / negra amable.
Podría estar vagamente inspirada, pero muy vagamente y a la catalana, en Doble indemnización, del insuperable James M. Cain: una mujer y su esposo, que tiene la irrevocable voluntad de ser un sin techo, se separan, aunque en realidad no, para que él pueda cumplir su sueño de ser un homeless, y ella cobrar un subsidio y poder pagar una póliza mutua.
La Guía de la novela negra, de Héctor Malverde, es una invitación a la lectura, una reivindicación del género, incluso de los autores que no le gustan.
Su editor dice: "El autor de este libro es un hombre muy conocido y respetado, deseado a partes iguales por los departamentos universitarios y por los congresos internacionales en el ámbito de la literatura.
Como lector, una de las grandes pasiones de Malverde es la novela negra, pero el renombre proviene de sus investigaciones y ensayos en otro terreno, aquél que sus colegas de la academia llamarían la 'Gran Literatura' (piensen en Proust, Kafka, Nabokov, Bernhard, Borges, Pessoa...)".
Malverde lo sabe todo del género negro y lo explica más que bien.
Hace un recorrido que se inicia con La piedra lunar, de Wilkie Collins y llega hasta El asesino dentro de mí, de Jim Thompson.
Abarca todas las épocas y estilos, desde los clásicos a los nuevos talentos.
Entre los españoles que recomienda están Eugenio Fuentes, Juan Madrid, Rafael Reig, Francisco García Pavón, Alicia Giménez Bartlett, Francisco González Ledesma, Manuel Vázquez Montalbán, José María Guelbenzu, Andreu Martín, Domingo Villar, Lorenzo Silva...
Leerlo es una gozada.
¿Has leído el libro ese del que todo el mundo habla? ¿Sabes quién es el autor? Los pasillos de la semana negra barcelonesa son tan interesantes como los actos que se celebran, siempre llenos a reventar. La novela de la que los del mundillo hablan, escrita en catalán, publicada por Ámsterdam, se titula L'home que dormía al cotxe (El hombre que dormía en el coche), firmada con un seudónimo que no pasa desapercibido: Nil Barral, que es también el protagonista de la historia. Dicen sus editores que este presunto Barral es "uno de los escritores más reconocidos" de Cataluña, que esta novela es la primera de una serie y que si oculta el nombre es porque forma parte de la intriga.
"I love the cocktail"
El juez Garzón y el ex fiscal José María Mena, estrellas de BCNegra 2011
Sospechosos a lápiz y en papel
Comer y beber en negro
Los británicos también matan (literariamente)
Andreu Martín: "Escribo gracias a Vázquez Montalbán"
"Escric gràcies a Vázquez Montalbán"
La noticia en otros webs
•webs en español
•en otros idiomas
Por si el misterio fuera poco, lleva en la mismísima portada una recomendación de un escritor y lector excelente, Andreu Martín: "La novela negra más brillante e ingeniosa que he leído en el último año". A Martín, que ayer recibió el sexto Premio Carvalho, lo tienen frito, incluso hay quien sospecha que él es el autor. Lo niega rotundamente. Todo el mundo sabe que Martín es tan generoso como lo era Manuel Vázquez Montalbán, al que, por cierto, Nil Barral dedica un guiño en su novela.
También le han preguntado a Martín si es él Héctor Malverde, el anónimo autor de la excelente Guía de la novela negra (Errata Naturae). "Pero ni siquiera la he leído", contesta resignado.
Lo de los seudónimos no es nada nuevo.
John Banville, por ejemplo, firma como Benjamin Black sus novelas negras, y Ruth Rendell publica sus historias más oscuras con el nombre de Barbara Vine.
L'home que dormía al cotxe, que no llega a los 150 páginas, es una novela policiaca / negra amable.
Podría estar vagamente inspirada, pero muy vagamente y a la catalana, en Doble indemnización, del insuperable James M. Cain: una mujer y su esposo, que tiene la irrevocable voluntad de ser un sin techo, se separan, aunque en realidad no, para que él pueda cumplir su sueño de ser un homeless, y ella cobrar un subsidio y poder pagar una póliza mutua.
La Guía de la novela negra, de Héctor Malverde, es una invitación a la lectura, una reivindicación del género, incluso de los autores que no le gustan.
Su editor dice: "El autor de este libro es un hombre muy conocido y respetado, deseado a partes iguales por los departamentos universitarios y por los congresos internacionales en el ámbito de la literatura.
Como lector, una de las grandes pasiones de Malverde es la novela negra, pero el renombre proviene de sus investigaciones y ensayos en otro terreno, aquél que sus colegas de la academia llamarían la 'Gran Literatura' (piensen en Proust, Kafka, Nabokov, Bernhard, Borges, Pessoa...)".
Malverde lo sabe todo del género negro y lo explica más que bien.
Hace un recorrido que se inicia con La piedra lunar, de Wilkie Collins y llega hasta El asesino dentro de mí, de Jim Thompson.
Abarca todas las épocas y estilos, desde los clásicos a los nuevos talentos.
Entre los españoles que recomienda están Eugenio Fuentes, Juan Madrid, Rafael Reig, Francisco García Pavón, Alicia Giménez Bartlett, Francisco González Ledesma, Manuel Vázquez Montalbán, José María Guelbenzu, Andreu Martín, Domingo Villar, Lorenzo Silva...
Leerlo es una gozada.
Un prematuro libro póstumo Juan Cruz
Manuel de Lope publica 'Azul sobre azul', sus inesperadas memorias íntimas .
Dice Manuel de Lope (Burgos, 1949): "Este hubiera sido un buen libro póstumo". Es Azul sobre azul y acaba de ser publicado por RBA.
Contiene su vida, y nació por casualidad, porque Babelia le pidió un artículo sobre el cambio climático en 2007.
Evocó el frío, a su madre, y a partir de ahí este hombre profundamente privado abordó sus memorias. Aquí está él, su vida entera. "Un libro íntimo; no sabía si dejarlo inédito o hacer que fuera póstumo".
Cuatro años después su agente, Carmen Balcells, lo convenció, y ahí está.
"Me he sentido libre y me ha dejado un cierto sentimiento de euforia"
"Lo he escrito, con ligereza de alma". Así se lee. "Me he sentido libre, y me ha dejado con un cierto sentimiento de euforia, como lo que se siente después de una tormenta de lluvia, ese olor de agualluvia". "No es", dice él en su casa luminosa, "un Manuel de Lope se desnuda, no es eso", pero es un libro "sincero y pudoroso, pues la materia del libro es el propio autor".
Lo escribió mientras ocurría la guerra de Irak. "Era la primera guerra que vivimos en directo, y quise que tuviera presencia, como si atrajera el presente, la actualidad, a mi memoria".
Es la memoria en movimiento.
Su bisabuela Otilia se confunde con Goethe, la evocación de las últimas elecciones francesas le devuelven imágenes de sus amigos muertos, la guerra le lleva de Marcel Proust a Francis Ford Coppola, la naturaleza le lleva a Dios, México le hace regresar a su pueblo de Barbadillo, y así la vida se le va confundiendo como en un carrusel intenso que permite regresar del libro sabiendo que quien lo toca ha tocado a un hombre.
Los amigos muertos, adolescentes que fueron sus amigos, el pintor Zapata, el pintor Úrculo. "Es algo que me ha asombrado, la cantidad de amigos prematuramente muertos que ha habido en mi vida".
Cuenta Manuel de Lope que cuando iba a ver a su madre elegía para dormir el cuarto de Petra, una antigua sirvienta. Pues este libro se parece a ese cuarto.
"Una habitación llena de objetos heteróclitos cuya presencia me daba un cierto reposo, un sitio donde no había puesta en escena".
Pues desde ese sitio precisamente parece haber escrito el libro. "No hay puesta en escena, no hay una articulación retórica o formal".
En el cuarto de Petra "había una silla vieja haciendo de mesa de noche, un flexo torcido". A la madre Emilia le extrañaba el sitio que su hijo elegía en la casa durante sus visitas. "¿Necesitas algo?".
No necesitaba nada. Estaba escribiendo.
En Azul sobre azul se ve a ese Manuel de Lope: en la habitación más amueblada de la casa, pero manteniendo a flote una soledad radical, desde la que siempre ha escrito.
Ha ganado premios, ha conocido traducciones al extranjero (tiene en la casa la edición estadounidense de Sangre ajena, recomendado ahora por Amazon Digital como uno de los cien libros de 2010), pero su literatura mantiene ese aire conmovedor o desolado que ya tuvo en Jardines de África, de hace más de veinte años.
"Pues ahora que lo dices, sí; Jardines de África es un libro fósil mío; en ese también me dejé llevar, y nació asimismo de lo que iba a ser un artículo de prensa".
En Azul sobre azul esa escritura se articula como memoria.
Y es una conversación con el pasado. Manuel de Lope cree, al contrario de lo que parece, que no es un buen conversador.
Pero el libro está lleno de encuentros que solo retiene alguien que conversa mucho. "Me gusta hablar con personas que me interesan porque pueden contarme cosas de las que no sé nada".
Navegantes, alpinistas, geólogos. Así ha ido por la vida. "Aunque no tengo el don de la conversación he escuchado muchísimas cosas". Cosas que están en el libro.
A veces esas cosas son especialmente dramáticas.
Como aquel muchacho en Addis Abeba -"Vi gente muriendo de hambre y cosas peores"- que le puso una pistola en la cabeza.
"Si te veo mañana te mato", le dijo.
Otras le devuelven a la más temprana infancia que él relaciona con el frío: "Yo nací en Burgos en el mes de enero, un día de fuerte nevada".
Supo de la guerra por los abuelos y por el padre, vivió él mismo experiencia de cárcel bajo el franquismo, vivió en los más insólitos paisajes del extranjero (y también en algunos de esos mundos verdaderamente placenteros) y desde hace años es "un escritor disciplinado".
Esa disciplina le ha permitido "limitar el desbordamiento que puede hacer demasiado prolijo un libro de memorias".
Fray Luis de León, cuenta De Lope, decía: "Si alguien me quiere conocer conózcame por eso". Pues por Azul sobre azul se puede conocer de veras a este hombre alto, cuyos andares recuerdan los que debía tener su madre en una de las pocas fotos que él guarda en su casa, espartana como todas las casas que ha tenido.
Las enumera en el libro, por cierto, para decir que el suyo ha sido un hogar movible, hasta este de ahora en el que apetece quedarse para leer, o para escribir.
Dice Manuel de Lope (Burgos, 1949): "Este hubiera sido un buen libro póstumo". Es Azul sobre azul y acaba de ser publicado por RBA.
Contiene su vida, y nació por casualidad, porque Babelia le pidió un artículo sobre el cambio climático en 2007.
Evocó el frío, a su madre, y a partir de ahí este hombre profundamente privado abordó sus memorias. Aquí está él, su vida entera. "Un libro íntimo; no sabía si dejarlo inédito o hacer que fuera póstumo".
Cuatro años después su agente, Carmen Balcells, lo convenció, y ahí está.
"Me he sentido libre y me ha dejado un cierto sentimiento de euforia"
"Lo he escrito, con ligereza de alma". Así se lee. "Me he sentido libre, y me ha dejado con un cierto sentimiento de euforia, como lo que se siente después de una tormenta de lluvia, ese olor de agualluvia". "No es", dice él en su casa luminosa, "un Manuel de Lope se desnuda, no es eso", pero es un libro "sincero y pudoroso, pues la materia del libro es el propio autor".
Lo escribió mientras ocurría la guerra de Irak. "Era la primera guerra que vivimos en directo, y quise que tuviera presencia, como si atrajera el presente, la actualidad, a mi memoria".
Es la memoria en movimiento.
Su bisabuela Otilia se confunde con Goethe, la evocación de las últimas elecciones francesas le devuelven imágenes de sus amigos muertos, la guerra le lleva de Marcel Proust a Francis Ford Coppola, la naturaleza le lleva a Dios, México le hace regresar a su pueblo de Barbadillo, y así la vida se le va confundiendo como en un carrusel intenso que permite regresar del libro sabiendo que quien lo toca ha tocado a un hombre.
Los amigos muertos, adolescentes que fueron sus amigos, el pintor Zapata, el pintor Úrculo. "Es algo que me ha asombrado, la cantidad de amigos prematuramente muertos que ha habido en mi vida".
Cuenta Manuel de Lope que cuando iba a ver a su madre elegía para dormir el cuarto de Petra, una antigua sirvienta. Pues este libro se parece a ese cuarto.
"Una habitación llena de objetos heteróclitos cuya presencia me daba un cierto reposo, un sitio donde no había puesta en escena".
Pues desde ese sitio precisamente parece haber escrito el libro. "No hay puesta en escena, no hay una articulación retórica o formal".
En el cuarto de Petra "había una silla vieja haciendo de mesa de noche, un flexo torcido". A la madre Emilia le extrañaba el sitio que su hijo elegía en la casa durante sus visitas. "¿Necesitas algo?".
No necesitaba nada. Estaba escribiendo.
En Azul sobre azul se ve a ese Manuel de Lope: en la habitación más amueblada de la casa, pero manteniendo a flote una soledad radical, desde la que siempre ha escrito.
Ha ganado premios, ha conocido traducciones al extranjero (tiene en la casa la edición estadounidense de Sangre ajena, recomendado ahora por Amazon Digital como uno de los cien libros de 2010), pero su literatura mantiene ese aire conmovedor o desolado que ya tuvo en Jardines de África, de hace más de veinte años.
"Pues ahora que lo dices, sí; Jardines de África es un libro fósil mío; en ese también me dejé llevar, y nació asimismo de lo que iba a ser un artículo de prensa".
En Azul sobre azul esa escritura se articula como memoria.
Y es una conversación con el pasado. Manuel de Lope cree, al contrario de lo que parece, que no es un buen conversador.
Pero el libro está lleno de encuentros que solo retiene alguien que conversa mucho. "Me gusta hablar con personas que me interesan porque pueden contarme cosas de las que no sé nada".
Navegantes, alpinistas, geólogos. Así ha ido por la vida. "Aunque no tengo el don de la conversación he escuchado muchísimas cosas". Cosas que están en el libro.
A veces esas cosas son especialmente dramáticas.
Como aquel muchacho en Addis Abeba -"Vi gente muriendo de hambre y cosas peores"- que le puso una pistola en la cabeza.
"Si te veo mañana te mato", le dijo.
Otras le devuelven a la más temprana infancia que él relaciona con el frío: "Yo nací en Burgos en el mes de enero, un día de fuerte nevada".
Supo de la guerra por los abuelos y por el padre, vivió él mismo experiencia de cárcel bajo el franquismo, vivió en los más insólitos paisajes del extranjero (y también en algunos de esos mundos verdaderamente placenteros) y desde hace años es "un escritor disciplinado".
Esa disciplina le ha permitido "limitar el desbordamiento que puede hacer demasiado prolijo un libro de memorias".
Fray Luis de León, cuenta De Lope, decía: "Si alguien me quiere conocer conózcame por eso". Pues por Azul sobre azul se puede conocer de veras a este hombre alto, cuyos andares recuerdan los que debía tener su madre en una de las pocas fotos que él guarda en su casa, espartana como todas las casas que ha tenido.
Las enumera en el libro, por cierto, para decir que el suyo ha sido un hogar movible, hasta este de ahora en el que apetece quedarse para leer, o para escribir.
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