La pareja ha celebrado en Provenza un nuevo enlace tras haberse casado por lo civil el 1 de junio en Mónaco.
Los novios en su segunda boda, religiosa, este domingo en Francia.Felix Dol-Maillot (Palais Princier)
Hace un mes se dieron el sí por lo civil y este domingo ha sido por lo religioso. Carlota Casiraghi, de 32 años e hija menor de la princesaCarolina, ha renovado sus votos con su marido el cineastra francés Dimitri Rassam, de 37, hijo a su vez de la actrizCarole Bouquet en
una ceremonia celebrada en una abadía de la localidad francesa de
Saint-Rémy-de-Provence, a medio camino entre las ciudades de Aviñón y de
Arlés, según recoge la revista ¡Hola! En las imágenes, difundidas por el palacio real monegasco, los
contrayentes han escogido el color blanco. Carlota se ha casado con un
sencillo ramo de espigas y flores de lavanda, típicas de la región de
Provenza. En esta misma fecha, hace 41 años, contrajo matrimonio Carolina de Mónaco con su primer marido, Philippe Junot.
La pareja, tras celebrar el enlace.Felix Dol-MaillotPalais Princier
¡Hola! publica que los invitados han recibido instrucciones
para ir vestidos también de blanco y recuerda que la localidad tiene un
especial significado para Carlota, porque fue el lugar donde residió
junto a su madre y hermanos tras morir en 1990 su padre, Stefano Casiraghi, aún
siendo niña. Al igual que su esposa, Dimitri es huérfano. Perdió de
niño a su padre, el productor de cine Jean-Pierre Rassam, que se suicidó
en 1985, a los 43 años, por una sobredosis de barbitúricos.
La pareja se casó por lo civil el pasado día 1 de junio en Mónaco,
tras llevar saliendo unos dos años y medio. En el verano de 2017 se les
empezó a ver juntos en varios actos en Mónaco y al año siguiente en el
Baile de la Rosa en marzo, donde quedó oficializado su compromiso. Siete
meses más tarde nació su hijo Balthazar. Uno y otro aportan hijos de
anteriores relaciones al matrimonio: ella, a Raphaël, que tuvo con el
actor francomarroquí Gad Elmaleh; él a Darya, a la que tuvo con la
modelo rusa Masha Novoselova.
Además de ser un adictivo entretenimiento para millones de lectores, las
novelas del autor japonés permiten extraer claves para vivir mejor.
POCOS ESCRITORES como Haruki Murakami
han gozado de un éxito tan continuado en las librerías de nuestro país,
y que sea un autor japonés lo hace aún más notable. ¿Qué tiene el autor
de Tokio Blues
para conectar de forma tan extraordinaria con un público a 10.000
kilómetros de los escenarios e historias que describe? Algunos críticos
literarios afirman que su éxito reside en que es narrativa japonesa para
occidentales, motivo por el que Murakami tiene muchos detractores en su
propio país. Otros apuntan a que sus tramas suelen ser sencillas y con
pocos personajes, con el grado justo de misterio y giros narrativos. Es
muy improbable que alguien se pierda en sus novelas. Sin embargo, eso no basta para explicar el furor que causan entre
nosotros sus historias, llenas de extraños acontecimientos, golpes del
azar, amantes inesperados, música clásica —o jazz— y algún que otro
gato. ¿No será que Murakami está plasmando desde su particular mirada
nuestra vida actual? Veamos de qué manera, entonces, su lectura nos
enseña a vivir: 1. La soledad es la mejor vía al conocimiento. En más de una novela
de Murakami, el protagonista emprende un viaje en solitario para escapar
de la confusión vital. En el caso del joven fugitivo de Kafka en la orilla,
eso le permitirá acceder a aspectos desconocidos de sí mismo. Cuando
nos vemos enfrentados a la soledad tras una separación o muerte, o
cuando la buscamos a través de un viaje iniciático, afloran partes de
nosotros que antes estaban soterradas. Sin la protección y el ruido de
los demás, el encuentro con uno mismo es inevitable, con lo que damos un
salto hacia adelante en nuestra propia evolución.
2. El mundo es imprevisible. La segunda lección vital que extraemos
de sus novelas es que la vida siempre nos sorprende. Por lo tanto, es
absurdo tratar de controlarla o angustiarnos ante posibles amenazas. En
la última novela de Murakami, la extensa La muerte del comendador,
un pintor de vida estable y acomodada recibe la noticia de que su mujer
quiere separarse porque ha tenido un sueño que la empuja a tomar esa
decisión. Cuando el pintor le pregunta de qué iba ese sueño, ella le
dice que es algo demasiado personal . Si solo podemos esperar lo
inesperado, es inútil hacer predicciones.
Y eso puede ser un gran calmante para la mente. En cuanto a los porqués que pueden surgir para torturarnos, eso nos lleva a la siguiente lección.
3. No busques un sentido. Los argumentos de Murakami se desarrollan
en un mundo de caos y aleatoriedad. Muchas veces ni siquiera es posible
culpar a nadie del sufrimiento, lo cual es una buena noticia. Tal como
decía Viktor Frankl, el ser humano va en busca de sentido,
pero gran parte de las cosas que nos suceden no lo tienen. Como en las
novelas del autor japonés, muchas veces sentiremos que nuestra vida es
un sueño donde las cosas suceden sin razón aparente. Podemos afrontar
este hecho con dos actitudes opuestas: podemos lamentarnos de lo injusto
o absurdo que es el mundo o bien surfear las olas que nos trae la
existencia. De eso va la cuarta lección. 4. Si sobrevives al caos, ya has ganado. Dado que afrontamos solos
muchos lances de nuestra existencia, si sabemos además que todo es
imprevisible y que las cosas no tienen por qué tener un sentido, tal vez
el arte de vivir
sea salir lo mejor librados posible. Venimos al mundo a experimentar
cosas, a tropezar y a resolver problemas, como hacen los personajes de
Murakami. El premio es seguir adelante en la partida.
5. El orgullo y el miedo nos quitan lo mejor de la vida. En su ensayo De qué hablo cuando hablo de escribir, Murakami menciona una anécdota tan mágica como triste. Al parecer, en 1922 James Joyce y Marcel Proust
coincidieron en un mismo restaurante de París, donde cenaron en mesas
cercanas. Los comensales que los reconocieron estaban emocionados,
esperando que aquellos gigantes de la literatura empezaran a debatir. Nada sucedió. En palabras del japonés: “La velada tocó a su fin sin que
ninguno de los dos se dignase dirigir la palabra al otro. Imagino que
fue el orgullo lo que frustró una simple charla, y eso es algo muy
frecuente”. ¿Cuántas veces nos hemos perdido una oportunidad, personal o
profesional, por no haber dado el paso? Se trate de orgullo, como
interpreta Murakami, o de miedo a ser rechazados, al contenernos tal vez
dejemos la más bella página de nuestra historia por escribir.
En busca de la ternura perdida
— Tal y como comenta Carme García Gomila en un ensayo para Temas de Psicoanálisis, la soledad de los personajes de Murakami va más allá de las “relaciones líquidas”, el concepto del sociólogo Zygmunt Bauman para explicar el fin de los vínculos “para toda la vida” en un mundo en el que el amor se ha vuelto provisional y precario. —
Según García Gomila, bajo la rigidez de la sociedad japonesa late una
ternura etérea, casi indetectable, pues está largamente reprimida en el
alma japonesa y tal vez actualmente en la occidental. Las peripecias de
los personajes de Murakami, en ese sentido, son una búsqueda
desesperada de esa ternura que, con suerte, algún día tuvieron —quizás a
través de su madre— y que se oculta dormida en el fondo de su alma.
Francesc Miralles es escritor y periodista experto en psicología.
La misma mirada dominante. Pero, donde Inocencio X revelaba sospecha y desconfianza, Olimpia Maidalchini Pamphili transmitía la curiosidad inteligente de la mujer que concentró más poder en la Roma del siglo XVII. El
retrato de la cuñada (y, según algunas versiones, amante) de aquel
Papa, encargado por ella misma a Diego de Velázquez durante su segunda
visita a Italia, de 1649 a 1650, sale a subasta este miércoles en la galería londinense de Sotheby’s,
con un precio inicial estimado de entre dos y tres millones de euros. El último rastro registrado de la obra se remonta a 1724 y, desde
entonces, se perdió la pista de su paradero, hasta el punto de llevar a
los expertos a la conclusión de que había podido ser destruida. En los ochenta, resurgió en el mercado de arte holandés, catalogado
como un anónimo de la Escuela Holandesa. Como tal fue entregado para subasta a Sotheby’s
de Ámsterdam, donde las inscripciones cifradas en el reverso del lienzo
llevaron a los expertos a sospechar que se trataba del retrato perdido. Un largo proceso investigador y de certificación llevó a la conclusión
de que la obra había salido de los pinceles de Velázquez. La figura de Olimpia Pamphili despertaba admiración y odio en su
época. Influía en la política exterior del Vaticano, encumbraba o
destronaba a los poderosos y participaba en cada una de las decisiones
de Inocencio X.
Las admiradoras
“Muchos de los cardenales estaban horrorizados con ella. La llamaban
‘puta’ abiertamente y eran conscientes de que compartía el lecho con
Inocencio X. Pero las mujeres la adoraban. Tuvo admiradoras que llegaban
a Roma desde todo el orbe católico y se apostaban a las puertas de su
palacio, en Piazza Navona, para aclamarla cada vez que pasaba con su
carruaje”, contaba esta semana a la BBC Eleanor Herman, escritora e
historiadora estadounidense, autora del libro Mistress of The Vatican (La Amante del Vaticano). El día en que Giambattista Pamphili fue proclamado Papa, se dice que
otro cardenal rival sentenció: “Acabamos de elegir a una Papisa”. Y las
calles de Roma se llenaron de panfletos y carteles vejatorios que se
referían a ella como “Papisa Olimpia I”.
“Poco a poco, las piezas del rompecabezas fueron encajando. Todo el
que la veía estaba maravillado con esta obra, que se consideró perdida
durante mucho tiempo, incluso destruida, y que ha acabado resurgiendo de
sus cenizas”, explica James Macdonald, el especialista de Sotheby’s en
la pintura de los Antiguos Maestros. Aunque el retrato pueda ser adquirido por un particular, la previsión es que se acabe haciendo con él algún museo importante. Fue una mujer poderosa, que según Herman nunca se llegó a recuperar
del intento de su padre de enclaustrarla en un convento y se conjuró
para evitar el resto de su vida sufrir el encierro bajo la tiranía de
los hombres. Se desvelaba por la suerte de las monjas y de las
prostitutas de una Roma plagada en esa época de intrigas y corrupción. Y
los pintores y escultores buscaban su apoyo y mecenazgo. El Papa que sucedió a Inocencio X, Fabio Chigi, quien pasó a ser
Alejandro VII, tenía fama de incorruptible durante su mandato como
Secretario de Estado y aborrecía a Olimpia. Ordenó una investigación
para sacar a la luz todas las corruptelas y usurpaciones de la “Papisa”
de las joyas del Vaticano. Enviada al exilio, no pudo hacer frente a
todas las acusaciones que se prepararon contra ella. La peste bubónica,
que azotaba Roma, la alcanzó en su palacio de las afueras a través de la
picadura de un mosquito. Abandonada por una servidumbre aterrorizada, Olimpia murió en soledad el 26 de septiembre de 1657, a los 66 años.
La trayectoria oculta de una obra maestra
El cuadro de Olimpia Pamphili, pintado por Velázquez en la misma
época de apogeo en la que realizó una obra cumbre como el retrato de
Inocencio X, pasó por varias manos privadas hasta que se le perdió el
rastro. El nieto de la “Papisa”, el cardenal Camillo Massimi, fue su
primer propietario. Posteriormente, fue adquirido por Gaspar Méndez de
Haro y Guzmán, séptimo Marqués del Carpio, que llegó a acumular una
colección de hasta 1.800 obras de arte, incluidos seis cuadros de
Velázquez.
Fotografía de Cordon PressUN POLLO DECAPITADO fuera de contexto es como el urinario de Duchamp. Podría ser arte, signifique lo que signifique esta palabra, arte. A
veces basta cambiar las cosas de sitio para producirlo. Pero resulta
complicado. Lautréamont decía que el surrealismo era el encuentro
fortuito de una máquina de coser y un paraguas sobre una mesa de
operaciones. Ahora bien, hay que darle un par de vueltas al asunto para
que se te ocurra un bodegón tan pertinente. En todo caso, el pollo de la
imagen produce cierta turbación, no sabríamos decir si de orden
estético o antiestético. Alguien lo ha colocado en el banquillo de un equipo de baloncesto,
suponemos que para ofender al rival, como para señalar que sus
jugadores se mueven por el campo como un conjunto de pollos sin cabeza. El significado es fundamental. Casi todas las acciones del ser humano lo
tienen o procuran tenerlo. Pero con independencia del significado
concreto que se le pretendiera dar el día en el que se celebró el
encuentro, para usted y para mí adquiere, al contemplarlo fuera de su
lugar natural (la carnicería), un sentido escatológico, un sentido
final, un sentido, si me permiten la hipérbole,
un poco apocalíptico. Toda esa carnalidad desnuda, concentrada,
yacente, ese color enfermizo de la piel, esas magulladuras o hematomas,
nos llenan de piedad por el animal y por nosotros mismos. Me pregunto
qué fue del pobre pollo una vez cumplida su función semántica. Tal vez
el mismo que se la otorgó lo devolvió luego a su papel alimenticio y se
lo comió en compañía de su esposa e hijos. Dios nos ampare.
